От огромной порции информации разболелась голова. Откладываю чтение и решаю немного поспать.
Меня будит Сайрус. Он без стука вламывается в комнату и поторапливает. Сонно моргаю пушистыми ресницами, осматривая наряд блондина.
— Ева, — щёлкает пальцами перед носом нетерпеливый парень. — Собирайся, все ждут только тебя!
— Ты в красном! — восклицаю, выходя из ступора. Нашёл, блин, что надеть на похороны.
— Не хочу показаться чёрствым, но в красном я неотразим, — хмыкает пафосно мужчина и белозубо улыбается. — Детка, поторопись, пожалуйста. Опаздывать на поминальную службу — дурной тон.
Подавив ответную улыбку, вяло соглашаюсь и, встав, ухожу в гардеробную. Нужное платье нахожу сразу же. Любовно поглаживаю чёрный атлас, смотря в тройное зеркало. Любуюсь хрупким девичьим станом. Всё же очень интересно, почему Ева так молодо выглядит в свои двадцать пять? Может, люди начали дольше жить? Ричарду бы я не дала полтинника. Максимум — сорок лет.
— Ты скоро там? — блондин заглядывает ко мне и ловит взгляд в отражении.
— Шляпы не хватает, — вздыхаю грустно.
Каюсь, это веяние запада и сериалов, что смотрела в перерывах между чтением книг. Там всегда на похороны леди приходят в шляпах с широкими полями и чёрными очками на пол-лица.
— В тебе проснулась прабабушка Ричарда? — кривит губы Сайрус. — Шляпы вышли из моды лет двести назад. Пойдём уже.
— Мода циклична, Сай. И мы можем её возродить, — фыркаю я и, развернувшись, прохожу мимо. — Пойдём, чего завис.
Блондин закатывает глаза, ворчит что-то про избалованных принцесс и бедных айтишников, связавшихся с ними. Глупо улыбаюсь. Всё-таки он очень забавный.
В холле нас ждут двое: Ричард и Николас.
Туалетный террорист выглядит, конечно, потрясающе. В чёрном костюме-тройке, с чёрной рубашкой. Никаких эмоций во мне не вызывает. Просто любуюсь им, как эстет в музее.
Ник же, явно что-то вообразив, улыбается широко и бровями играет. Потаскун!
— Выглядишь замечательно, малышка, — мурлычет брюнет, пока Ричард отвлекается на цокот каблуков за моей спиной.
— Я знаю, — вместо благодарности высокомерно выдаю я и разворачиваюсь.
Вновь залипаю на красоте Саманты. Чёрт, эта блондинка выглядит эффектно даже в простом чёрном платье и графитовом палантине, накинутом на плечи. Понимаю Ричарда. Не влюбиться в такую красоту просто невозможно.
Сэм окидывает меня презрением с ног до головы и демонстративно, подхватив мужа под локоть, проходит мимо нас. Ник предлагает мне свой локоть. Но я предпочитаю идти с Сайрусом. Брюнет многозначительно хмыкает и уходит вперёд.
В собор мы приезжаем одними из первых. У раскрытых настежь дверей нас уже поджидает детектив Рош.
— Что вы здесь делаете? — Саманта останавливается возле констеблей, Ричард же заходит в собор переговорить со священником.
— Добрый вечер, миссис Клейтон, — чуть снисходительно улыбается лишь глазами детектив. — Похороны — лучшее место, чтобы найти убийцу.
— Она перед вами, — цедит блондинка, бросая на меня очередной злобный взгляд.
— Опять я виновата? Эту женщину только могила исправит, — бурчу Сайрусу, закатывая глаза.
— Ева, мы же на похоронах, — хохочет мужчина и уводит в здание.
Блондин помогает устроиться на самой первой скамье и вертит головой. Я же смотрю на стоящий гроб. И передёргиваю плечами. Просто представляю собственную смерть.
— Очень надеюсь, ты не пойдёшь толкать речь, — шепчет Сайрус, склоняясь к уху.
— Не пойду, — мотаю головой, но мужчина теряет ко мне интерес и вскакивает.
— Ты, как всегда, оригинален, Сай, — за моей спиной раздаётся до боли знакомый, чуть рокочущий голос.
Вздрогнув, поворачиваю голову и таращусь на ещё одного брюнета. Он в упор смотрит на меня своими медово-карими глазами и улыбается уголком губ.
— Малышка, — добавляет хрипотцы и целует в щёку.