– Кто водитель фуры?!
– Ну, я, – отзывается кто-то, кого я не сразу замечаю. Верчу головой и тут из-за стеллажа с продуктами выходит низкорослый щуплый мужичок с пушистыми усами и в кепке.
– Там… там… – захлебываюсь я эмоцией и тыкаю руками на дверь.
Мужчина срывается с места, бросив на стеллаж банку энергетика, а я отхожу в сторону, давая ему проход, а потом выбегаю за ним.
Глава 15
– Чокнутая! – выплевывает мужчина раздраженно, когда я путано объясняю, что от него хочу. Собирается вернуться обратно в магазин, а я выпаливаю, повышая ставку в два раза:
– Десять! Десять тысяч!
– Иди ты на хрен! – хамит мужчина, не оборачиваясь, но я не сдаюсь:
– Пятнадцать! За пять минут! Пожалуйста! – Мужчина заходит в кафе, звякнув колокольчиком над дверцей, а я раздосадовано топаю ногой. – Да блин…
– Помощь нужна, красавица? – спрашивают вдруг откуда-то слева.
Я морщусь и кошусь на незнакомца. И даже беглого взгляда достаточно, чтобы понять, что быстро избавиться от него не выйдет.
– Нет, спасибо, – отвечаю я вежливо и тороплюсь в кафе, но не успеваю пройти и трех метров, как мужчина меня догоняет. Обхватывает одной рукой за шею и упирается чем-то в бок. Я испуганно замираю и шепчу: – Кто вы?
– Еще успеем познакомиться, – зловеще обещает незнакомец и отводит меня за кафе. Ставит за какой-то машиной, немного отодвигает полу кожаной куртки и засовывает пистолет, которым тыкал в меня, под пояс джинсов. – Зачем перекрывать поток?
Отвечать не спешу. Смотрю на точно высеченное из камня лицо мужчины с широкими скулами и массивным подбородком и понять не могу, кого он мне напоминает.
– Алле, – мужчина щелкает пальцами перед моим носом, а я склоняю голову вбок.
У него карие, глубоко посаженные глаза, взгляд которых ощущается тяжестью на плечах. Короткая дерзкая стрижка, скулы и подбородок покрывает густая черная щетина, прилично отросшая. В целом, выглядит он довольно устрашающе, но странно то, что чем дольше я на него смотрю, тем меньше страха испытываю.
– Тебе лучше отмереть, – отмечает незнакомец, доставая из внутреннего кармана куртки пачку сигарет. – Как только я докурю, ты сядешь в тачку, сама или с моей помощью, и мы свалим в тихое уединенное местечко для длительного продуктивного диалога. Ты расскажешь мне все. Или чуть больше. А если нет… тебе не понравится, обещаю.
– Это ты… – бормочу я себе под нос и сощуриваюсь, с особой старательностью присматриваясь к мужчине. – Ты был с Максимом, когда он подошел познакомиться. Ты его друг!
– Соображаешь, – кровожадно ухмыляется мужчина, прикурив сигарету. – Тем проще. – Он глубоко затягивается и выдыхает дым мне в лицо. Я зажмуриваюсь и задерживаю дыхание, а когда открываю глаза, вижу его лицо в десятке сантиметров от своего. Дергаюсь было назад, но упираюсь спиной в машину. Мужчина в это же время хватает меня свободной рукой за затылок и грозно шипит: – А теперь слушай сюда, малышка. Макса грохнули в доме, оформленном на меня. А мне этот головняк с ментами вообще не в кассу. Это ясно?
– Да, – отвечаю я четко по делу. Вспоминаю, что время на исходе и предлагаю: – Поможешь мне и узнаешь все, что и я.
– Идет, – соглашается он легко и отпускает мою голову. Немного отстраняется и делает еще одну затяжку. Смотрит на меня с ухмылкой сверху вниз и отмечает: – С тобой приятно иметь дело.
Я отвожу взгляд, собираюсь с мыслями и рассказываю свой нехитрый план.
– Сможешь?
– Сложно, но можно, – пожимает он плечами. – Если не выгорит, поедем за ними. Вот парни удивятся. – Мужчина нагло мне подмигивает и кивает на машину, у которой мы стоим: – Запрыгивай.
Не то, чтоб я горела желанием садиться к нему в машину, но вряд ли у меня будет право голоса в данном вопросе. Мужик мощный, под два метра. Захочет – посадит. Или, не хуже Максима, уложит, связав для надежности.
– Номер тачки? – спрашивает мужчина, когда мы оказываемся в салоне.
– Я не знаю, – вздыхаю я, а он начинает свирепеть, что явно читается по играющим желвакам. – Дай телефон, пожалуйста.
Мужчина раздраженно выдыхает, достает из кармана телефон и снимает блокировку. Я набираю дяде.
– Это Анфиса, – говорю я после ответа.
– Я уже еду, не переживай, – говорит дядя мягко.
– Мне нужен номер машины Мирона.
– Зачем это? – напряженно уточняет дядя.
– И чтобы вы развернулись и поехали обратно.
– Анфиса, что происходит?
– А то, что Тихон сто раз подумает, оставлять ли меня еще раз одну на заправке, – отвечаю я ворчливо. – Номер, пожалуйста. Времени в обрез.