Глава 6
Позавтракав, я отправился в оружейный квартал, отнести очередное письмо. Как ни крути - это мой единственный способ заработка.
Да и что мне еще делать? Фарма нормального тут нет, а как-то надо крутиться, зарабатывать на картошку. Не лежать же под забором, поплевывая в небо, пока игровое время не кончится?
С этими мыслями я отправился в оружейный квартал, где жила одна из сестер.
Спустя полчаса ходьбы воздух донес до меня запах горелого масла и чей-то громкий голос.
- Не продам! Себя только и прирежешь, а с кого спрос будет? С меня!
Ему неразборчиво возражал слабый голосок.
- ***-**-***-****?
- Нет, сказал же - нет. У тебя и денег-то на славный боевой меч нету!
Заинтересовавшись, я пошел в сторону голосов.
- ***-**-***-***?
- Молот? Да ты его не поднимешь! Купи самострел, раз уж так тянет на ратные подвиги. С ним хоть в безопасности будешь...
Повернув за угол дома я наконец смог увидеть говоривших, одним из них, чей голос громом раскатывался по всей улице - был кузнец. Судя по габаритом - родственник Михи, не иначе. Кожаный, в подпалинах фартук и красное то ли от жара кузни, то ли от спора - лицо, с отсутствующими волосами. Даже бровей почти не было. Второй... или вторая? Красивое, утонченное лицо, словно в противовес кузнецу, пышные брови и длинные, агатовые волосы переливающиеся цветами от отблесков раскаленной кузни. Пестрая, бесформенная одежда, похожая на шутовской наряд и то ли гитара, то ли балайка за плечами. Она грациозно отбросила попавшую в ротик прядь и дрожащим голосом попросила у кузнеца хотя бы кинжал.
Как он вообще умудряется отказывать такой милашке?