Я, как ни странно, нормально к ним отношусь, к ГАИшникам. Даже почти никогда не показываю им те самые «важные бумажки», о которых уже говорил. Разве что совсем редко, когда очень спешу.
Да и чего к ним плохо относиться? Простые сельские хлопцы, которых переодели в форму и разрешили останавливать машины наглых киевлян. У них и прав-то всего ничего. И останавливать без причины они не должны (- А что, в стране комендантский час? – прикалываюсь я иногда), и аптечки проверять полномочий не имеют – те проверяются раз в два года, при прохождении техосмотра, и наличие огнетушителей, да и вообще… Грустнеют инспектора, когда видят, что я полностью «в курсе», да к тому же трезвый (я почти не пью, не люблю это состояние).
Но в целом, нормальные они ребята, не хуже и не лучше других. Да и в руководстве у них большинство – правильные мужчины (Юрия Александровича Догаева так до сих пор с любовью вспоминаю, Царство ему Небесное, хороший был дядька!). Уроды попадаются, конечно, но редко, да и где их нет… Платить бы им нужно много, как и всем людям Украины, а за взятки – сажать. Вот только при таком правильном раскладе не с них начинать нужно, они в очереди будут не первыми и даже не двадцатыми…
В салоне затаившейся патрульной машины зажегся тусклый свет, стали видны силуэты в фуражках, и это мне навеяло…
- Ю, слушай, а почему ты о Душко ничего не говоришь? Он, как ни крути, пока еще министр…
- Да ладно тебе, – равнодушно отозвался ангел. – Какой министр… Так, обычный мужик. Только ума небольшого…
Мне даже весело стало.
- А вокруг него – сплошные Биллы и Гейтсы!..
- Не в этом дело. Те бобры в пиджаках, может, «Муму» в школе и не дочитали, но в шашки на деньги с ними играть – себе дороже! А Вася… Сбился он со своего пути, короче. А это штука хреновая… Да что я тебе рассказываю, сам же помнишь, как тебя колбасило, пока назад на тропу не выбрался?!
- Помню.
- Вот. Но выбрался же! Даже у тебя ума хватило…
Я как раз собирался нахамить в ответ, но Ю уже применил свою небесную технологию – вместо слов в меня медленно и неумолимо вливалось ПОНИМАНИЕ в чистом виде…
… Запах прогретой южной земли, ломаные линии виноградника, виражи обещающих дождь ласточек, а главное – спокойное ощущение счастья, когда понимаешь, что все в мире на своих местах, все правильно… И он, Василий, стоит на земле, которая его трудом и волей вдыхает соки в упругую лозу, и та крепнет, наливаясь своей, особой жизнью, готовясь выстрелить в солнечный мир щедрыми пьянящими гроздьями…
И как же подло и быстро правильный мир сменился другим – с душными от многолетнего жестокого свинства кабинетами, карусельным бардаком расколотого Парламента, какими-то фракциями, комитетами, унылыми кулуарными «терками» и партийными интригами! Впрочем, так оно всегда и бывает. Это по СВОЕМУ пути идешь спокойно, уверенно и не спеша, а ЧУЖОЙ несет тебя навстречу телекамерам, пустым заученным фразам, тупику и краху обезумевшим эскалатором, словно боится, что ты прозреешь, одумаешься, решишь вернуться… Собственная жизнь – и та уже проносится перед глазами ускоренной хроникальной пленкой – карьерные победы, приносящие вместо радости мутную тревогу, чужие команды, выбитые двери, визгливые репортажи, потом вдруг – резкая, до темноты в глазах - боль, тихие голоса врачей, больничный запах… И еще – досада. Беспомощная и запоздалая, от которой душа болит больше надломленного сердца. Ведь все бы отдал за то, чтобы вернуться в ту, прежнюю, правильную, такую СВОЮ судьбу, на СВОЕ место – спокойного сильного человека, стоящего под солнцем на СВОЕЙ плодородной земле!.. Но – поздно, ставки сделаны, захочешь – не отмотаешь. Неумолимо подрагивает в капельнице прозрачная жидкость, пахнет казенной постелью и пластиком, мысли путаются, а после укола, когда проваливаешься в бездонную серую пустоту, голоса немецких врачей становятся отчетливей и вдруг начинает казаться, что ты просто ранен и попал в плен к фашистам…
ГАИшник, подойдя, протянул мне права, так же смазано козырнул.
- Счастливого пути…
… Спасибо, командир! Тебе тоже – удачи! А за меня не беспокойся, я-то, слава Богу, на своем пути. Он, может, тоже – не изюм в шоколаде, но он мой, единственно верный, поэтому и лечу я по нему легко и радостно, с полным живой силы и благодарности сердцем, и люди дарят мне любовь и прощение, и ангел-хранитель раскинул крылья у меня за спиной… Кайф!!!
Все бы хорошо, но Ю, гад, опять молчал, сделав таинственное и равнодушное лицо. Ясное дело, издевался… Жизнь, она и так – сплошной квест, а с ним я и вовсе запутался, устав дергаться и спешить.
Наверное, он думал, что я упаду на колени и буду молить его о помощи. Именно поэтому я тоже упрямо молчал, выключив логику (тем более, у меня с ней всегда было не очень) и, доверившись чему-то другому, чему люди множество лет ищут название, склоняя всякие «интуиции», «шестые чувства» и прочие «бессознательные»…
Поэтому я и сам не сразу понял, как мы оказались на Обуховской трассе – пустынной, идеально ровной и даже расчерченной по последним европейским нормам.
Мимо проносились силуэты особняков, чуть отодвинувшихся от дороги под густые лапы старых сосен, и я неожиданно начал думать не об ангеле, не о странностях этой лунной ночи и даже, к стыду своему, не о Юле, которую (если, конечно, это все не выдумки Посланника в дешевых туфлях) мне предстояло найти и спасти…
Я думал о доме за городом. Он, ребята, до крика нужен мне, этот дом. И не из социальных понтов, Боже, упаси! И не ради «необходимых для творчества условий»! Это вообще бред, это лентяи и неудачники выдумали, жить в небоскребе, может, и гадко, но работается в нем нормально - шаманить, упершись глазами в монитор, можно вообще где угодно!.. Нет, дело в другом – жене и дочке, двум моим существам родным, нужно жить за городом, особенно летом, когда в Киеве не то что люди, деревья умирают от жаркой бензиновой пыли. А значит, я все равно построю его, напрягусь, пердну, хрипло выругаюсь и сделаю все, что нужно, не сомневайтесь, но – вот ведь дикость! – во Франции, Португалии и Испании (не говоря уже о всяких там Кипрах!) участки и дома сегодня в несколько раз дешевле, чем здесь, в тридцати километрах от моего собственного подъезда! Многого я все-таки не понимаю в нынешней жизни. А скорее всего, просто что-то не так делаю, и напрасно люди считают меня хитрым и успешным…
- Не ной, писака… - голос Ю за спиной, несмотря на ветер в лицо и рев «Сузы», звучал так отчетливо, словно мы сидели в тихой комнате. – Что тебе полагается, мимо не пройдет, сам знаешь… А вот куда мы так ломим, я реально не врубаюсь. Может, поделишься?..
«А действительно, куда?..» - пронеслось в голове, и тут же сам собой пришел ясный ответ. Еще когда я писал самую первую книгу о Юле, я приезжал к ней на дачу – не личную, партийную, уютную и небольшую, а по нынешним «конче-заспинским» меркам так и вовсе неприлично скромную.
Совсем недавно она проронила в разговоре, что до сих пор живет там, и я нашел бы этот притаившийся в стороне от трассы домик, несмотря на глухую ночь…
- Ага, – со злорадной иронией выдохнул мне в затылок ангел. – А то как же!..
- Ты о чем? – не понял я.
- Да о том! Что из-за таких доверчивых барбосов, как ты, в стране бардак и беспредел!.. Актрисочек он жалеет… А сам верит, что Юля в той халабуде живет, где при Кучме от ментов пряталась!.. Ну, блин, ты философ… Да она давно себе такой в Беверли-Хиллз запердолила, что Хазаровы – Жмуркисы отдыхают! Стиль, масштабы, отделочка, водоем рядом! Просматривается – с одной точки и то не слишком! – (я отмалчивался, и это, судя по всему, раззадорило Ю). - Журналисты найти нашли, а вот цены сложить все никак не могут… Оно и понятно, другими числами мыслят!.. Но я-то знаю, ясный перец! Купила она эту хрень за пять лимонов, на обустройство три потратила… Бабло, ясное дело, списочное… В смысле, полученное за место в списках…