Эти слова прозвучали мягко, почти заботливо, и всё же Лив будто обожгло. Под рёбрами кольнуло что-то тёмное. Образ — вспышка: она, срывающаяся, ярость, вспыльчивый голос, испуганный взгляд Мелиссы, когда та просто попросила помочь со статьей.
— Прости, Лисс. Я тогда… я как с цепи сорвалась. У меня правда была адская неделя.
— Всё в порядке, — улыбнулась Мелисса, почти смущённо. — Мы все срываемся.
— Слушай, тебе всё ещё нужна помощь со статьёй? Я сейчас вроде снова в себе, обещаю не кидаться предметами.
— Да, было бы здорово… Ты не занята сегодня? Можем посидеть у меня, если удобно.
Замешательство — будто удар током. Слова Криса вспыхнули в голове, как тревожная надпись на экране: «Будь с Элизабет в комнате. Ни шагу. Ни одной минуты в одиночестве.». И внутреннее ощущение — дрожь, тревога под рёбрами, как будто сама ночь что-то скрывает. Как будто что-то надвигается.
— Давай лучше у меня, — быстро сказала она. — Девичник, подушки, ноутбуки, кофе… Элизабет уже скучает по тебе, между прочим.
— Правда? — Мелисса просияла. — Да, конечно. Я приду. Тогда до вечера!
— До вечера, Лисс.
Они разошлись. Лив сделала пару шагов и только потом заметила: улыбается. Широко. Тепло. Слишком не по-режиму.
Стоп.
Она себя одёрнула, словно за шиворот.
“Ты — сломленная. Изолированная. Напуганная.”
Натянула тревожную маску, как актриса в театре выживания, и пошла по коридору — с опущенными плечами, потухшим взглядом и еле слышным шагом.
И пошла дальше. С потухшим взглядом. С выученной походкой жертвы. Тихо, будто боялась потревожить воздух.
Но под маской — сердце стучало громко, как набат. Пульс отбивал ритм. А в груди всё ещё жил огонь. От его поцелуев. От их плана. От ощущения, что, возможно, впервые за долгое время она не одна в этой войне. Что они снова борются. И, может быть — просто может быть — выигрывают.
Глава 15: Жертва или охотник?
Ночь опускалась на кампус быстро — с серой тяжестью, в которой каждый шорох казался громче, а каждое движение — подозрительным. Фонари отбрасывали длинные, рваные тени, и воздух будто пропитался напряжением.
Крис припал к стеклу. Машина стояла у края парковки, в тени густого вяза, мотор был заглушен, окна приоткрыты. Холод пробирался под воротник куртки, но он не замечал.
— Двигается, — бросил Крис, не отрывая взгляда от выхода из общежития.
Зак вышел в тёмный вечер, надвинув капюшон и зевнув так, будто только что проснулся, а не прятался за чьей-то спиной. Закинул рюкзак за плечо, что-то набрал в телефоне и не спеша направился по аллее, устланной рыжим ковром опавших листьев.
— Какой нормальный сталкер вот так… спокойно идёт? — пробормотал Джеймс, нахмурившись. — Он даже не оглядывается.
— Потому что не чувствует за собой слежки. Или мастер притворства, — мрачно бросил Крис, заводя двигатель. Машина, припаркованная в тени деревьев, выехала бесшумно, как тень. Они держались на расстоянии, в полутемных переулках — чтобы не засветиться фарами.
Зак шёл через кампус с той ленивой уверенностью, как будто его ждёт нечто совершенно обыденное. И правда — свернув с главной дороги, Зак вошёл в небольшое круглосуточное кафе, где по вечерам пахло жжёным кофе и пиццей, которую никто не заказывал.
— Кафе? — Джеймс прищурился. — Он что, пошёл на свидание?
— Сейчас узнаем, — Крис притормозил, глуша мотор. Из-за витрины, за растянутыми гирляндами, было видно, как Зак выбирает стол у окна, достаёт ноутбук и открывает его. Сделал заказ, откинулся на спинку и... зевнул.
Ни фото. Ни тайного письма. Ни напряжения. Ни попытки спрятаться.
— Ну и что он делает? — Джеймс приблизил телефон, включая камеру. — Гуглит «как не выглядеть сталкером»?
Крис не ответил сразу. Его взгляд был цепким, изучающим, в нём металась надежда найти хоть что-то — малейшую нестыковку, нервный жест, след паники.
Но Зак просто работал. Спокойно. Без попыток спрятать экран. Без суеты. Наушники в ушах. Время от времени делал глоток кофе, что-то печатал, потом откидывался назад и тёр глаза, как обычный, чёрт возьми, студент, переживший бессонную ночь.
— Это тупо, — сказал Джеймс, опуская телефон. — Мы следим за парнем, который пьёт латте и пишет, скорее всего, эссе про глобальное потепление.
— Да, — Крис стиснул руль. — И чем дольше я на него смотрю, тем яснее понимаю: он не притворяется. Он просто… живёт.
Молчание повисло в воздухе. Как осадок после сильного дождя.
— Значит, мы ошибались, — тихо сказал Джеймс. — И пока мы гоняемся за тенью, настоящий сталкер…
— ...может быть в её комнате, — закончил Крис глухо. — Или на другом конце кампуса. Или смотрит на неё прямо сейчас.