— Поверить не могу, я чуть не подралась в баре с каким-то типом при свидетелях, — я подняла на неё обреченный взгляд, — и Джейсон Батлер был там.
Эмбер расплылась в злорадской улыбке.
— О, да. Это было лучше любого сериала. Ты выглядела так, будто вот-вот воткнешь ему каблук в горло.
— Я хотела, — честно призналась я и уронила голову обратно на подушку.
Подруга рассмеялась, а я потянулась к телефону. На экране мигало несколько уведомлений, и я с удивлением обнаружила, что уже три часа дня. Но больше всего меня поразило количество пропущенных звонков от мистера Миллера, Клэр и Мэтта.
— Что за… — выдохнула я. — Мы вляпались?
— Если нас покажут по новостям, я потребую гонорар, — откликнулась Эмбер.
Я задержала дыхание, как перед прыжком в ледяную воду, и нажала на контакт мистера Миллера. Гудки тянулись вечность. Когда он ответил, голос был сухим, собранным, незнакомо острым.
— Рейн. Ты должна срочно приехать в офис.
— Сегодня? — вырвалось у меня, прежде чем я успела сгладить тон. — Мы же договаривались… У меня выходной.
Пауза.
— Я в курсе, — сказал он мягче. — Но завтра ты должна быть уже на новом месте и тебе лучше узнать всё сегодня.
Пульс ударил в горло.
— Я… — я закрыла глаза. — Буду через два часа.
Телефон глухо упал на кровать и я провела ладонью по лицу.
— Всё, — выдохнула я. — Мой выходной только что умер.
Эмбер молча придвинула мне блиц-набор выживания: таблетки, воду, какой-то адский энергетик с химическим запахом лимона. Я проглотила всё подряд, как предсмертное зелье, приняла душ, отскребая от себя ночь, накормила Арчи, который смотрел на меня с укором, и через час уже пыталась выглядеть живой.
Офис встретил прохладой и напряженной тишиной.
— Заходи, Рейн, — сказал мистер Миллер, не поднимая головы от монитора.
Я вошла и осторожно закрыла дверь, ощущая какое-то предчувствие. Всё было слишком тихо.
— Прим Уолтер экстренно вылетела в Канзас. У её матери серьезные проблемы со здоровьем, — начал он ровно, но глаза сузились, как будто он следил за моей реакцией. — Врачи не дают четких прогнозов. Она будет отсутствовать минимум месяц, возможно дольше.
Я чуть приподняла брови, но ничего не сказала.
— Поль Дюран обеспокоен ситуацией, — продолжил Миллер. — Он предложил твою кандидатуру в качестве временной замены и я с ним согласился. Это — твой шанс. Если покажешь себя, мы обсудим твоё постоянное назначение… Руководитель отдела стратегического развития ресторанного направления.
Сердце стучало в горле, а я всё ещё не могла полностью осознать масштаб сказанного. Повышение. Руководитель отдела. Моя должность.
— Поэтому с завтрашнего дня ты будешь управляющей ресторана «Le Coeur de Paris».
И вот тогда меня накрыло. Мир слегка поплыл, а мысль, от которой не было спасения, ударила в сознание: мне придется работать с Джейсоном Батлером. Каждый. Чертов. День.
Твою ж мать.
***
Я открыла ноутбук так, будто собиралась к драке.
Пальцы врезались в клавиатуру, и браузер посыпался запросами, как из пулемёта: «обязанности управляющего рестораном», «как работать с кухней», «что делать, если шеф-повар ненавидит менеджера», «как не развалить ресторан за неделю».
Каждая новая вкладка обивала ударом по сердцу.
Я прекрасно разбиралась в ресторанном бизнесе, но только снаружи. Cтратег, мозг в каблуках, человек, который умел превращать хаос в бренд. Я знала, как продавать атмосферу, как поднимать средний чек, как заставлять инвесторов влюбляться в идеи. Я разговаривала с цифрами и видела будущее в таблицах Excel. Но за кулисами, в самой пульсирующей и неуправляемой части ресторана, там, где снуют официанты, кипит кухня и на каждом шагу может случиться пожар (в буквальном смысле) — я была туристом и теперь этот турист должен был взять на себя командование.
Я листала статьи, форумы, гайды и исповеди менеджеров, будто пыталась выучить язык за одну ночь.
Как составлять график, чтобы никто не взбунтовался?
Как считать закупки, чтобы продукты не умирали на складе, а клиенты — от отсутствия блюд?
Как быть между поваром, который считает себя богом, и администратором, который уверен, что бог — мудак?
Когда я подняла глаза от экрана, город за окном уже погрузился в ночь. Часы подбирались к полуночи. Я сидела, словно снова накануне экзамена в университете — только теперь на кону стояла не стипендия, а моя репутация. Карьера. И, вполне возможно, здоровье.
Моя паника зашкаливала. Я металась по комнате, перебирая заметки, бумаги, открытые вкладки, пока не поняла, что больше не вывожу.