- Обещаю быть паинькой, - растягиваюсь в ехидной улыбке.
- Считай, что поверил, - бурчит мой спутник в ответ и наконец-то делает шаг вперед.
Ресторанов в нашем отеле четыре, и я не тороплюсь капризничать и даже намекать, какой из них хотела бы посетить. Пусть Марат сам выбирает, а то снова обвинит меня в корысти. Единственное, что я не ем, так это…
- Нам холодные безалкогольные напитки, паста с креветками в сливочном соусе, сыр… - мой спутник перечисляет, а я мысленно вздыхаю с печалью.
Итальянский ресторан – надо же, как Марат “угадал”. У меня дикая аллергия на моллюсков, особенно креветок, крабов и моих любимых раков. Они такие вкусные, что я иногда плюю на все и ем их до отвала. Потом даже в больницу попадаю, но зато накануне получаю массу удовольствия.
И вот сейчас, судя по заказу, я остаюсь голодной. Не страшно, главное, ничего не ляпнуть лишнего.
- И почему ты не ешь? – Марат приподнимает одну бровь, когда я поднимаю на него взгляд, думаю, как бы помягче ответить на столь прямой вопрос.
Пьем мы, как ни странно, сок, и мой спутник тут же принялся за еду. Я подцепила кусочек сыра, запихнула его в рот и запила…
Вишневым соком!
Он серьезно?
- А почему ты не пьешь? – перевожу разговор на другую тему в надежде, что Марат правильно меня поймет.
- Ненавижу алкоголь! – выдает мой спутник довольно резко. – И тебе не советую. Но если ты хочешь, то…
- Не хочу!
- Тогда ешь, а то у меня ком в горле стоит, глядя на твою кислую физиономию.
А креветки так и манят…
Эх, была, не была!
- Мне нельзя, - я честно признаюсь, стараясь сделать слишком уж несчастные глаза, чтобы Марат не злился. – У меня на креветки аллергия.
- А раньше сказать не могла? – выдает мой спутник довольно резко и тут же подзывает официанта.
Ага, скажешь тут, как же, когда он первым схватил меню, даже не интересовался моим мнением насчет ужина и просто сделал заказ. Исключительно на свой вкус.
Как-то не ладится у нас ни знакомство, ни общение – наверное, я дико раздражаю Марата, вот он и злится до сих пор.
- Не стоит, - пытаюсь вклиниться, но мне уже официант сует под нос меню, а строгий мужской голос напротив резко выдает:
- Выбирай!
- Марат, я…
- Не порти мне аппетит! – кривится мой спутник, при этом засовывает очередную креветку в рот, а у меня слюнки текут от подобной вкуснотищи.
Еще и желудок урчит довольно громко, того и гляди, все посетители ресторана начнут оглядываться в нашу сторону. Есть хочется неимоверно, поэтому решаю все-таки не выпендриваться и заказать что-то без моллюсков.
- И почему молчала? – Марат впивается взглядом, когда официант с моим заказом покидает наш столик.
- Не хотела тебе портить аппетит, - пожимаю плечами в ответ.
- Но испортила, - фыркает этот “Мистер Недовольство”, а я взрываюсь в ответ.
И так слишком долго терплю его нападки – Марату ничем не угодить, можно даже не стараться. И мой грандиозный план – большая ошибка, стоит признаться и не тешить себя напрасными иллюзиями. Недовольный, вечно ворчливый, постоянно раздражительный – офигенный я себе выбрала объект для соблазнения.
Стоило так долго наряжаться, чтобы ему понравиться. Походу, этому придурку никто не нравится, кроме него самого!
Вот пусть сам с собой и сексом занимается, а меня увольте.
- Спасибо за ужин, - я кидаю салфетку на стол и встаю со своего места. – Все было безумно вкусно.
- Не дури! – Марат задирает голову, наблюдая за моими решительными действиями.
- Знаешь что, - я беру сумочку и вешаю ее на плечо. – Иди-ка ты в задницу, “Мистер совершенство”!
- Надо же, - усмехается мужчина и откидывается на спинку стула, видимо, наслаждаясь моим раздражением по полной программе. – Я уж думал, что ошибся в тебе.
- Поэтому иди в задницу второй раз!
Слишком резко и довольно громко получается, но мне плевать. И на то, что подумают окружающие, и уж тем более на то, что думает этот недоумок обо мне. Вот реально все настолько безразличным становится, что даже слезы текут по щекам, пока я поднимаюсь по лестницу на третий этаж. Так обидно и неприятно, что я готова прямо сейчас купить обратный билет на завтра и вернуться домой.
В лапы Витеньки.
Ой, да пофиг, что он со мной сделает – моя жизнь не стоит и копейки, так стоит ли париться по этому поводу?
- Козел, - бурчу себе под нос, стоя возле двери в свой номер и роясь в сумочке. – Да где ж ты подевался, - ключ, как будто, испарился, так как нигде не могу его найти. – Вот черт! – поднимаю голову, кусая губы и уже прикидывая, что сейчас скажу администратору, как слышу за спиной: