— Недавно, значит, у нас?
— Угу.
— То-то я тебя не знаю. Практикант… Случайно, не ты трактор в болотине утопил?
Лешка аж закашлялся от удивления — ничего себе, и суток не прошло, а уже вся деревня знает! Наверняка это почтальонша Ленка все разболтала, заразища, она, она, больше некому.
— Чего в болото-то сунулся, нешто объехать нельзя было?
— Да, думал, проеду…
— Думал он, — Федотиха оперлась на калитку. — Нехорошее место это Черное болото, — глухим голосом продолжала бабка. — Не один человек уж там сгинул и сгинет еще. Трясина, да и леший, говорят, там где-то рядом бродит.
— Леший?!
— Не хочешь, не верь. Одначе берегись, парень, оказаться на Черном болоте ночью, да еще в грозу! — Федотиха набожно перекрестилась и уже будничным тоном произнесла: — Ну, идем.
— Куда? — не понял Лешка.
Оглянувшись вокруг, бабка понизила голос:
— Тебе ж спирт нужен?
— Ну.
— Сколько?
— М-мм… На двадцать рублей сколько выйдет?
— На двадцатку? Ну, грамм триста. Посудина какая при себе есть?
— Ой, — Лешка хлопнул себя рукой по лбу. — Забыл!
— «Забыл», — передразнила торговка. — Ладно, уж посмотрю у себя, может, и найду что-нибудь. Ты тут, у веранды, жди.
Сказав так, Федотиха скрылась в избе, но скоро вышла, неся в руке белую пластиковую канистру литров на пять.
— Тут, на дне, как раз грамм триста и осталось. На вот! Только канистру сегодня верни.
— Спасибо! — Лешка передал бабке деньги. — А хороший ли спирт?
— Хороший, хороший, не сомневайся, — хрипловато рассмеялась торговка. — Пей, знай, еще никто не помер. Канистру вернуть не забудь.
— Не забуду.
Не прощаясь, юноша побежал по узенькой тропке вниз, к ручью — там, кажется, валялись пластиковые бутылки. Продрался кустами, замер у самой воды — нет, никаких бутылок видно не было, наверное, унесло течением. Что ж, можно и у себя в бараке взять, уж там точно есть. Только бы успеть к молоковозу!
Сокращая путь, Лешка резко повернул влево и вышел на старую поскотину, возле соснового бора, заросшую густой травою и папоротниками. Вдоль поскотины тянулась тропинка, ведущая через ручей прямиком к трехэтажкам, ну а от них до барака — рукой подать.
— Леша! — послышался за спиной звонкий девичий голос.
Лешка оглянулся и недовольно нахмурился, увидев позади Ленку, почтальоншу. В ситцевом летнем платье с узкими лямками — голубом в белый крупный горошек — Ленка осторожно вела за руль свой старый велосипед, на багажнике которого была пристроена сумка. Н-да-а… Вот уж кого меньше всего хотелось сейчас встретить! Теперь растреплет на всю деревню, мол, практиканты спирт покупают да пьянствуют, уж за ней не заржавеет.
— Ого, канистра! Никак спиртику решил выпить?
Ну, вот оно, начинается!
— Не рано, Лешенька?
— Не рано. — Лешка демонстративно прибавил шагу.
— Ой, не беги так, — попросила девушка… нет, скорей, женщина — лет Ленке было уже под тридцать, имелся и ребенок — смешной такой мальчишка лет восьми… или девчонка.
Лешка оглянулся:
— Тороплюсь я.
Нет, вообще-то Ленка была бабой красивой — черноглазая, с длинными темно-русыми волосами — «цыганистая», как ее называли бабки. С тонкой талией и большой колыхающейся грудью, она сводила с ума многих парней и разбила уже не одну семью — за что бабы, конечно, ее не жаловали, а пару раз даже, говорят, изрядно намяли бока.
— Ой, торопится он, — Ленка хмыкнула. — Я смотрю, уже весь запарился. Попить хочешь?
— Попить? — Лешка обернулся. — А что у тебя?
— Минералка, правда, немножко. Хочешь?
— Не откажусь.
— Тогда подержи.
Передав парню руль, почтальонша вытащила из сумки пластиковую бутылку… как раз такую, какая и нужна была Лешке — перелить спирт.
— Я все выпью, можно?
— Да пей, жалко что ли… Поможешь мне через ручей перебраться? Там мостки узкие.
— Да помогу, конечно. Тебе бутылка не нужна?
— Зачем?
— Так я возьму?
— А, — Ленка язвительно расхохоталась. — Поди, спирт бодяжить?
— Да уж как-нибудь…
Разговаривая, они прошли вдоль старой поскотины и, оставив позади бор, спустились к заливному лугу. Отражаясь в текущем рядом ручье, ярко светило солнце, бледно-голубое небо дышало зноем, а изумрудно-зеленая трава в желтых точках цветов казалась мягким, как одеяло.
— Говорят, ты в институт поступил? Правда? — почтальонша искоса посмотрела на парня.
— В университет, — почему-то покраснел тот. — На факультет социальных наук — бывший исторический.
— Молодец! — женщина улыбнулась. — Это что же, историком будешь, как Владимир Иваныч, учитель наш?