Kohokumu pēdīgi bija sasniedzis gala punktu un ar šķelmīgu skatienu cieši vērās man acīs.
— Paga, paga, o, Lakana! — viņš aizkavēja vārdus, kas jau lauzās man uz mēles. — Es zinu, ko tu tagad teiksi. Tu teiksi, ka pats ar šāvām acīm es to neesmu redzējis un talab arī nevaru zināt to, ko tev stāstīju. Bet es zinu gan un varu to pierādīt. Mans tēvatēvs pazina Ūdens puisēna tēva tēvoča mazdēlu. Un tāpat tur tas klints izcilnis, uz kuru patlaban rādu ar pirkstu, ir tā vieta, kur Ūdens puisēns stāvēja un nira. Es pats tur esmu niris pēc omāriem. Tā ir lieliska omāru vieta. Tāpat es bieži vien esmu tur redzējis haizivis. Un tur pašā dibenā, kā man gan labi zināms, jo pats esmu tos redzējis un pārskaitījis, guļ tie trīsdesmit deviņi lavas kluči, kurus iesviedis Ūdens puisēns, kā jau tev stāstīju.
— Bet… — es iesāku.
— Kuš! — viņš mani aprāva. — Skat! Kamēr mēs tērzējām, zivis atkal sākušas kosties.
Viņš norādīja uz trim bambusa kārtīm, kas izslējušās lēkāja kā trakas par zīmi, ka zivis uzķērušās uz āķiem un ūdenī rausta auklas. Noliekdamies pie sava irkļa, Kohokumu vēl noņurdēja, lai mani pārliecinātu:
— Protams, ka es zinu. Tie trīsdesmit deviņii/lavas kluči tur ir vēl šobaltdien. Tu pats tos vari kādu dienu pārskaitīt. Skaidrs, ka zinu, un tas ir patiess notikums.