«Болезненный, больничный бред…»
Болезненный, больничный бред
И полночь, чтобы впасть в прострацию…
Души невыразимый свет
Во тьму уходит, в эмиграцию.
Мы не уславливались так —
Само собою получается:
Когда банальнейший пустяк
В беду от скуки превращается.
Как жаль, помочь уже нельзя —
Судьба строжайше позаботится…
И намагчинена стезя,
Где сердце — вдруг — и остановится.
«Всё нормально, спокойно…»
Всё нормально, спокойно —
Мы из разных миров.
Я ценю гордость слов —
В них скрывается тайна…
Ну а Вам всё равно,
Что когда-то с судьбою
Строчки свяжут собою…
Вы погибли давно.
Вам спешить, как всегда,
«По делам», быть всё краше…
Воплощения Ваши
Упадут в никуда.
«А смерть — лишь отдых от себя…»
А смерть — лишь отдых от себя,
От страшных жизни перегрузок.
Так коридор событий узок,
Что ты проходишь, не любя:
Пространство, время и людей,
Которым нравятся монетки,
Лихого зла марионетки —
Носители дурных затей.
От неизбежного вранья,
Одна защита — крест в ограде…
Но ты всё здесь, в зловещем граде
Земном, под крики воронья.
«Смахнуть фигуры с шахматной доски…»
Смахнуть фигуры с шахматной доски
И выбросить иллюзий барахло.
Куда бы бытие не завлекло —
Мне не спастись от горестной тоски.
А нервы раскаленные шалят:
Душа погружена то в свет, то в тьму,
И дарит сумасшедшему уму
Напевов и напитков терпкий яд.
Состав судьбы стремится под откос,
Зря суетится денежная вошь.
Жизнь стоит ровно полустертый грош.
И этот мир давно идет вразнос…
«А ты из угольных пластов…»
А ты из угольных пластов,
Из каменно-угольной эры,
И не понять: какой ты веры,
Раз к мородобою ты готов,
Причем в любое время суток:
По пьяни или просто так…
Звериный взгляд, большой кулак,
А так к деньгам ты очень чуток.
И поклоняясь иногда
Чужому в суете успеху,
В любом увидишь ты помеху,
И копишь зависть, как всегда.
«Зря душа ты к телу прикипела…»
Зря душа ты к телу прикипела,
Всё одно — назначен смертный путь
Жизни, что скитается без дела,
Но сумела в бездну заглянуть,
И отпрянуть. Только было поздно —
Стало всё вокруг наоборот,
Стало небо больше тёмно-звёздным,
Ночь сменила дней круговорот.
И с тех пор ты, сам себя не зная,
Много лет подряд идешь сквозь сон…
Забывая или вспоминая
Столько слов, событий и имён.
«Я всё учусь у Смерти умирать…»
Я всё учусь у Смерти умирать,
«Травлю» себя почти оскюмороном.
Жизнь из картона стоит разодрать,
И биться, — «до последнего патрона».
Я всё учусь у Смерти умирать,
Уже достигнув точки невозврата,
Былых стихов-мечтаний злая рать
Со мною, — «до последнего солдата».
И пусть я недостаточно хорош, —
И холодно на Смерть в ночи взираю…
Но всё-таки — я презираю Ложь,
А значит — я свободным умираю.
«Я ненавижу искусственный свет…»
Я ненавижу искусственный свет
Часто мерцающий в ваших глазах,
Осточертело течение лет,
Даже в ночных кружевных небесах.
И вот я дорогой опять прохожу
Теней, туманов, и сновидений.
Но больше к вам я не подхожу
С меня довольно своих видений.
Мой Третий Рим рассыпался в прах,
Меня накрывает неопределенность…
И я в туман превратился, и в страх.
По мне так несчастная лучше влюбленность.
Пускай всё случится не эдак, а так…
Шальной судьбы вернейшее слово
Сравняет всю жизнь, но и это — пустяк,
Ведь я узрел вероятность иного…
«Как фаталист, покорен я судьбе…»
Как фаталист, покорен я судьбе,
Как ветром принесенной непогоде…
Уходит год, а что в прошедшем годе
Мной сделано? Измерив по себе
Нелепых дней сплошные неудачи,
И следом за бегущею строкой,
Я ставлю сердцу новые задачи,
Хотя оно обручено с тоской,
Во всём сквозящей, сквозь мои старанья,
Но видит Бог, иначе я не мог…
Великому искусство умиранья
Учась я так прилежно изнемог.
«…А жизнь, как потерявшийся щенок…»
…А жизнь, как потерявшийся щенок
Кладбищенский, бредет себе куда-то…
И на ветру колышется венок,
О прошлом вновь напомнив без возврата.
Никто не помешает здесь тебе,
Космическая радует прохлада…
Ты чувствуешь: покорно всё судьбе,
Кружащейся в потоке листопада.
Для размышлений наступил сезон:
Раздумий частых неопределенность
Запутана, как странный, тяжкий сон…
Но как легка твоя уединенность!
«Средь бытовых подробностей…»
Средь бытовых подробностей
И мелочных деталей
Все мы без всякой скромности
Во тьме такими стали.
Среди обычной кутерьмы,
Почти как привиденья,
Скользим по граням века мы
В реальность сновиденья.
Не остается ничего:
Лишь только Смерть и Слово…
И Воскресенья торжество,
Хоть и оно не ново.
«Жизнь — это горе, это смерть…»
Жизнь — это горе, это смерть,
Я верен навсегда печали,
Я бьюсь о ледяную твердь,
Гляжу в космические дали.
Скупые горькие слова
Опять отмерила эпоха.
Трещит от боли голова,
И на душе так скверно, плохо.
А рядом череда теней
Давно подернутых туманом,
Судьба, забвения подлей,
С безумцем поделись обманом,
Хоть я не верю ни за что,
В твои надежды и мечтанья
Но вслед отчаянью, ничто
Придет, убив воспоминанья.
Я ненадолго оживу,
Каким-то призраком, мне надо
На миг прорваться в синеву
Небес, ведь жизнь — преддверье Ада.