-Так ты ж сама мне смс отправила!
-Какое смс?
-Ты отправила смс с гео-координатами со своего номера, - папа смотрит на меня непонимающими глазами.
-Где мой старый телефон?
-Его вернули. Лежит в ящике твоего стола.
Не помня себя, бегу в свою комнату. Тим уже сладко спит в моей постели, обнимая мягкую игрушку. Тихонечно открываю ящик стола. Достаю телефон. Конечно же он разряжен. Ставлю на зарядку и мечтаю, чтобы аккумулятор сработал. Жду минуту, две, пять… Есть! На экране появился значек зарядки. Еще десять долгих минут и я включаю смартфон. Как же долго он запускается! Захожу в сообщения, пролистываю на последнее, отправленное папе. Открываю.
СПАСИ… и геокоординаты
У меня начинается истерика. Так я никогда еще не рыдала. Бегу на кухню, закрывая по пути двери своей комнаты и двери кухни, чтобы не разбудить Тимошу. Срываю полотенце, прижимаю его к лицу и рыдаю! Я почти кричу! Отец и мать начинают кружить вокруг меня, предлагая то воды, то валерьянки. Спустя минут пятнадцать я еле дышу, но уже не в силах плакать.
-Что произошло? – спрашивает отец.
-Это он, - хлюпаю я, - это Саша отправил эту смс. Это он нас спас. Не я! Это Саша! Слышите вы, Саша!!!
Мне нужен воздух. Много воздуха и сигареты. Это не Саша предатель, это я. Он вовсе не продавал себя боссу, он в самом деле делал вид, что играет под его дудку. Он искал способ спасти нас. И спас. А я? А я молчала в суде. А когда Тимофейчука посадили ни разу не позвонила его маме, ни написала ни одного письма парню, да и вообще предпочла забыть про него и продолжала упиваться собственной болью и катиться по наклонной. Иду по темному двору. Куда? Не знаю. Надо бы к маме Саши зайти, извиниться. Только поздно уже. Сажусь на скамейку, закуриваю. Свет фонаря падает на мои ноги. Под ними слова, которые днем царапал дед, привидевшийся мне в образе босса:
Я НАШЕЛ ТЕБЯ.
Не успеваю испугаться, потому что в тот же миг слышу знакомый голос. Он ужасен, от него цепенеет тело и отказывается соображать голова.
-Не знал, что ты куришь, Кассандра.
-Не знала, что тебя выпустили, Стас, - ровным тоном, преодолевая тошноту, отвечаю боссу.
-Да, детка, большие деньги и знакомства делают чудеса.
Ловлю себя на мысли, что мне уже не так страшно, как раньше. За четыре года я повзрослела, а Стас постарел. Причем он сильно сдал, осунулся, похудел, скрючился и выглядит больным. Кожа сморщена и имеет нездоровый желтый вид, глаза впали, руки потряхивает. Сморчок. Трухлявый пень. Не знаю, что с ним сделали в тюрьме, но без своей охраны дед выглядит жалким больным стариком.
-Ищешь себе новую жертву?
-Я тебя искал.
-Отомстить хочешь?
-Хотел. Но потом передумал, – босс тоже закуривает и задумчиво смотрит на окна моей квартиры. В окне кстати уже маячит отец, пытаясь разглядеть меня и моего собеседника. Знал бы он, с кем я тут сижу!
- Я не боюсь тебя, Стас.
-Правильно, тебе нечего меня бояться, - несчастным голоском соглашается Стас.
- Зачем ты пришел, Стас? Хочешь переспать со мной и заснять на камеру? Предупреждаю, любые мысли о сексе вот уже несколько лет вызывают у меня неотвратимую рвоту. А от твоего вида меня тошнит и без этих мыслей.
-Я не хочу спать с тобой. И никогда не хотел. Неужели ты не поняла этого? Если б я хотел, уже тогда бы оприходовал тебя.
-Ну и почему же этого не случилось? Не любишь девственниц?
Стас склонился поближе ко мне и тихо просипел:
-Я люблю мальчиков. Молоденьких, симпатичненьких, невинных мальчиков…Сколько лет твоему сынишке?
Вот тут меня и накрыло. Ублюдок. Извращенец. Как таких только земля носит? И где справедливость? Почему деньги способны освобождать таких мразей от справедливого наказания?
-Не твое дело, - поднимаюсь со скамейки, бросая на пол сигарету и иду домой. Я опустошена. Выпита до дна. Нужно увезти отсюда Тимошку. И как можно скорее.
-Кто это был с тобой? – спрашивает папа.
-Это был Егоров, - мой голос абсолютно спокоен.
-Какой Егоров?
-Тот самый Егоров, папа, тот самый! И знаешь, лучше бы ты вместо того, чтобы поливать грязью Сашку, следил чтобы такого как Егоров досрочно не выпустили. Чем он заслужил освобождение? Хорошим поведением? Бывшим званием начальника тюрьмы? Связями?
-Что он хотел от тебя? - взволнованно спрашивает отец.
-Не знаю, пап. Он больной. Такое впечатление, что его не из тюрьмы выпустили, а из психушки.
-Я этого так не оставлю. Как он посмел прийти сюда? – папа перешел на крик и удалился в комнату, прихватывая с собой телефон.