Деловой тон. Самый безопасный.
На этот раз он ответил быстрее.
«Всё, что нужно. Хватит, чтобы начать дело. Но теперь это неважно.» «Почему?»
«Потому что ты всё испортила. Теперь он в курсе, что ты что-то знаешь. Он будет готов. А ты… ты теперь его девушка. Будешь защищать его?»
Его слова жгли, как кислота.
«Я не его девушка!» — отправила я, сама понимая, насколько это звучало глупо после проведённой ночи.
«А кто же? Его шлюха?»
Я аж подпрыгнула от обиды и гнева. Мои пальцы затрепетали над экраном. «Ты не смеешь так со мной говорить! Ты сам использовал меня! Шантажировал! Что я тебе должна? Ничего!»
Я ждала ответного взрыва. Но его ответ был тихим и спокойным, и от этого ещё более страшным.
«Ничего. Ты права. Ничего ты мне не должна. Просто я думал, что ты другая. Что в тебе есть хоть капля чести. Ошибся. Извини, что побеспокоил. Удачи тебе с твоим принцем. Надеюсь, он тебя не сломает совсем.»
И на этом всё. Он не заблокировал меня, нет. Но я чувствовала, что это конец. Дверь захлопнулась. Мост сожжён.
Я бросила телефон на кровать и зарылась лицом в подушки, чтобы заглушить рыдания. Я плакала не из-за него. Я плакала из-за себя. Из-за той Леры, которой больше не было. Из-за той Леры, которая верила, что она охотница, а не дичь. Которая думала, что всё контролирует.
А на деле я была всего лишь пешкой. Пешкой в игре своего отца. Пешкой в игре Сергея. И разменной монетой в войне Марка.
Я потеряла всё. И самое ужасное было то, что я даже не понимала, что именно для меня было ценным. Блестящее будущее с Сергеем? Или тёмное, опасное настоящее с Марком?
Я лишь понимала, что мне безумно, до физической боли, стыдно. И этот стыд был единственным по-настоящему настоящим чувством во всей этой паутине лжи.
Глава 15
Три дня. Семьдесят два часа. Именно столько времени понадобилось моему идеально отлаженному миру, чтобы рассыпаться в прах.
После той ночи с Сергеем и ледяного прощания с Марком я пыталась вернуться к привычной жизни. Я ходила на пары, встречалась с Аней, которая всё пыталась выведать пикантные подробности, отшучивалась. Я даже поехала на очередную тренировку к мадам Элен, где с деланным энтузиазмом пыталась оседлать ненавистного Грома. Но всё было не то. Вкус еды казался пресным, краски мира — тусклыми. Я была как заводная кукла, выполняющая заученные движения, в то время как внутри бушевала буря стыда, гнева и страха.
Сергей звонил каждый день. Его звонки были безупречны — заботливые, внимательные, полные намёков на наше «общее будущее». Он присылал цветы, дорогие безделушки. Он вёл себя как идеальный жених. Но за каждым его словом я слышала скрип хорошо отлаженного механизма управления. Он меня покупал. И я позволяла себя покупать, потому что не видела другого выхода.
Отец был доволен. Дела с Морозовыми шли в гору. Казалось, всё налаживается. Но это затишье было обманчивым. Я чувствовала приближение бури кожей.
На четвертый день всё и рухнуло.
Утро началось со звонка Толика. Его голос, обычно спокойный или насмешливый, был сдавленным, почти паническим.
— Лер… Ты сиди? Лучше сядь.
— Что случилось? — я мгновенно насторожилась, сжимая телефон.
— Антонина Семёновна. Та самая уборщица… Её нашли мёртвой. В её доме. Официальная версия — несчастный случай. Упала, ударилась головой об угол стола. Но… — он замолчал, и я услышала, как он сглатывает. — Но я через одного знакомого мента узнал… Её перед смертью допрашивали. Кто-то очень серьёзный. Угрожали. Выясняли, с кем она общалась в последнее время.
Ледяная волна страха накатила на меня, сжимая горло. Они нашли её. Убрали. Как убрали его отца.
— Марк… — прошептала я. — Он же с ней общался! Они могут выйти на него!
— Именно, — голос Толика дрогнул. — Лер, я сливаю все данные. Стираю всё, что связано с этим делом. И тебе советую забыть, как страшный сон. Эти игры не для нас.
Он положил трубку, оставив меня в оглушительной тишине. Я сидела на кровати, и мир вокруг меня медленно распадался на молекулы. Они убивали. Сергей. Его люди. Они убивали, чтобы замести следы.
Мне стало физически плохо. Я бросилась в ванную и меня вырвало. Слёзы текли по моему лицу сами собой, от ужаса и беспомощности.
В этот момент в квартире раздался пронзительный звук сирены. Тревога! Система безопасности! Кто-то взламывал дверь!
Моё сердце заколотилось, готовое выпрыгнуть из груди. Я замерла, прислушиваясь. Слышны были приглушённые голоса, тяжёлые шаги в прихожей. Это были не воры. Они шли слишком уверенно.
Я бросилась к выходу из спальни, чтобы запереть дверь, но было поздно. Дверь распахнулась, и в проёме возникли двое крупных мужчин в чёрных костюмах. Их лица были каменными, глаза пустыми.
— Валерия Соколова? — произнёс один из них безразличным тоном. — С вами хочет поговорить один человек. Прошу с нами.
— Я никуда с вами не поеду! — попыталась я выкрикнуть, но голос сорвался на шепот. — Я вызову полицию!
— Не советую, — сказал второй и сделал шаг вперёд.
В этот момент со стороны гостиной раздался оглушительный грохот. Одно из панорамных окон вдребезги разлетелось внутрь комнаты. С визгом тормозов на мраморный пол влетел… нет, это не могло быть правдой… мотогонщик на чёрном, ревущем мотоцикле!
Он был в чёрной кожаной куртке и полном шлеме с тёмным визором. Но я узнала его по посадке, по тому, как он владел железным конём. Марк!
Он резко затормозил, едва не врезаясь в диван, и на мгновение замер. Потом его рука метнулась за спину. Он выхватил не пистолет, а что-то похожее на большую сигнальную ракетницу.
— Лера! Вниз! — его голос прорвался сквозь шлем, приглушённый и яростный.