— Какой? — он засмеялся, и это был горький, жёсткий звук. — Удобный? Предсказуемый? Красивый, как картинка? Иди к нему тогда! Иди к своему палачу! Ты ведь уже наполовину его, я вижу! Ты вся от него пахнешь!
Его слова ранили больнее любого ножа. Потому что в них была правда. Часть меня уже принадлежала Сергею.
— А ты? — я бросилась к нему, ударила его кулаком в грудь. Он даже не дрогнул. — Ты что сделал? Ворвался в мою жизнь, всё перевернул и исчез! Ты использовал меня! Ты обманул меня!
— Я обманул? — он схватил меня за запястья, его пальцы впились в мою кожу. — А ты? Ты что делала все эти недели? Играла в невесту? Лежала под ним? Предавала саму себя? И меня? Ты — предательница, Лера! Ты выбрала свою золотую клетку!
— Я не выбирала! Меня загнали в угол!
— Всегда
есть выбор! — он кричал теперь, его лицо было совсем близко. — Всегда! Можно сражаться! Можно бежать! Но нельзя — нельзя ложиться в постель к тому, кто уничтожил твою семью! Это называется предательство!
— А ты?! Ты что, святой? Ты вор! Ты…
Я не успела договорить. Он резко дёрнул меня к себе, и его губы прижались к моим с такой силой, что у меня перехватило дыхание.
Это не был поцелуй. Это была атака. Наказание. В нём была вся его ярость, вся боль, всё отчаяние. Его руки сжимали мои плечи так, что должно было остаться синяки. Я пыталась вырваться, оттолкнуть его, но он был как скала. И тогда… тогда что-то во мне сломалось.
Вся моя злость, все обиды, весь страх — всё это растворилось в этом диком, яростном поцелуе. Вместо того чтобы сопротивляться, я вцепилась в его куртку, притянула его ещё ближе и ответила ему с той же силой. Это был поцелуй-битва. Поцелуй-исповедь. В нём не было нежности. Была голодная, отчаянная потребность. Потребность доказать, что мы живы. Что мы здесь. Что, несмотря на всю ложь и предательство, между нами есть что-то настоящее.
Мы стояли посреди грязного, заброшенного помещения, под аккомпанемент ливня, и целовались, как два тонущих, цепляющихся друг за друга в бушующем море. Слёзы текли по моим щекам, я не знала, от боли или от облегчения.
Когда мы наконец разорвали поцелуй, мы оба тяжело дышали. Он не отпускал меня, его лоб соприкасался с моим. Его дыхание было горячим.
— Я не использовал тебя, — прошептал он хрипло. — С самого начала… с того первого поцелуя в переулке… это было не по плану. Ты свела меня с ума. Ты… ты была единственным светом в этой чёрной яме, в которой я живу. Я исчез, чтобы защитить тебя. Потому что, если бы они узнали, что ты для меня что-то значишь… они бы уничтожили тебя, чтобы добраться до меня.
Я смотрела в его глаза, такие близкие, такие полные боли и правды. И я поверила ему. Не потому, что он был хорошим актёром. А потому, что в его словах я слышала эхо того, что творилось в моём собственном сердце.
— Я не предавала тебя, — выдохнула я. — Я пыталась выжить. Но без тебя… без тебя это была не жизнь.
Он закрыл глаза, как будто от боли.
— Лера…
И тут снаружи донёсся звук автомобильного сигнала. Резкий, настойчивый. Я вздрогнула. Это мог быть его водитель. Или кто-то похуже.
Марк отпустил меня, его лицо снова стало напряжённым и осторожным.
— Тебе нужно идти. Сейчас же.
— А ты?
— Я останусь. У меня есть дело.
— Я не оставлю тебя одного.
— Ты должна! — его голос снова стал жёстким. — Если они найдут нас вместе, нам обоим конец. Иди. Прямо сейчас.
Он отступил в тень, его фигура слилась с мраком помещения. Я стояла, не в силах сдвинуться с места, чувствуя на губах вкус его поцелуя — вкус соли, дождя и правды.
Сигнал прозвучал снова, на этот раз более нетерпеливо.
— Иди! — его приказ прозвучал из темноты.
Я развернулась и побежала. Выскочила на улицу, под проливной дождь, и бросилась к ждущей машине. Я не оглядывалась. Я знала, что если оглянусь, то не смогу уйти.
Я мчалась по мокрым улицам, и внутри у меня бушевал ураган. Ярость ушла. Осталось лишь одно — ясное, неоспоримое знание. Знание, которое росло во мне все эти недели, а сейчас расцвело пышным, огненным цветом.
Я была влюблена в него. В Марка Орлова. Вора. Мстителя. Человека, который мог быть грубым, жестоким, опасным. Но который был единственным, кто видел меня настоящую. И который, как оказалось, любил меня с того самого первого поцелуя.
И теперь мне предстояло вернуться в дом своего «жениха». Притворяться. Лгать. Жить в двух реальностях. Но теперь я знала, ради чего. Ради того, чтобы когда-нибудь, когда эта буря утихнет, иметь шанс быть с ним. По-настоящему.
Книга подходила к концу. Но наша история, наша настоящая история, только начиналась. И я была готова сражаться за неё. До конца.
Глава 21
Возвращение в особняк Сергея после той встречи с Марком было похоже на возвращение в тюрьму после короткой увольнительной. Воздух здесь пах не свободой и дождём, а дорогими духами, воском для мебели и ложью. Каждый предмет роскоши, каждая безупречная линия интерьера казались мне теперь частью гигантской, удушающей декорации.
Сергей встретил меня в холле. Его взгляд, острый и всевидящий, скользнул по моему мокрому плащу, по растрёпанным волосам.
— Где ты была? — его голос был ровным, но я уловила в нём стальную нотку. — Мой водитель сообщил, что ты исчезла на два часа.
— Я ходила, — ответила я, стараясь, чтобы голос не дрожал. Внутри всё еще бушевали эмоции после того поцелуя. — Просто подышать. Эта бесконечная подготовка к свадьбе сводит меня с ума.
Он подошёл ближе, его пальцы приподняли мой подбородок.
— Дышать? Под таким ливнем? Ты промокла до нитки. — Его глаза впивались в меня, пытаясь разгадать тайну. — Ты встречалась с ним?
Сердце ёкнуло. Он подозревал. Но я научилась лгать.