— Не-а, я из другого района, — лениво ответил он мне, поднимая на меня глаза.
И я вдруг поняла, что забыла. Забыла куда ехать. Где находится тот хостел, в котором остались мои вещи? Как его найти? В голове нет ни его названия, ни ближайшей остановки.
Залезла даже в 2ГИС. А где я, собственно, нахожусь? Что это за место? Куда ехать? Как вернуться домой?
Стало страшно. Не помню. Не знаю. Ничего не понимаю!
Так, стоп. Можно ведь посмотреть в приказах о командировке, да? Там ведь точно указан адрес!
Полезла в электронную почту, надеясь найти там ответы и своё спасение от надвигающейся паники. Приказы, приказы, приказы.
Есть! Что-то нашла.
... Но только там указано совершенно не то место.
А какое место вообще то тогда?
Что делать?
Куда мне...?
И ответ находится сам.
Улица Немцова, 2.
Вдали показался какой-то автобус. Не разглядеть номера. Да и чем это поможет?
— Как мне попасть на улицу Немцова, 2? — обратилась я появившейся из ниоткуда девушке.
— Я не местная, не знаю, — отмахнулась она, ныряя в открывшиеся двери автобуса.
Уехала.
Подождем еще.
— Как доехать до улицы Немцова, 2? — кинулась я с вопросом к женщине, возникшей рядом.
— Куда?
— Улица Немцова... Бориса Немцова, не знаю! — в нетерпении ответила я. — Улица Немцова, 2. На чем доехать?
— Где это вообще? Мне в другой район.
И эта не помогла. Вот черт.
Люди все приходили и уходили, уезжали, менялись, но так никто и не мог помочь. Не знали, впервые слышали. Игнорировали.
Накатило вдруг отчаяние.
Туда, мне точно нужно туда. Это был не адрес хостела, где я остановилась. Что там, на улице Немцова, 2, — неизвестно. Только это уже не важно.
Я должна туда попасть.
— Ты тоже не знаешь, где улица Немцова, 2? — устало спросила я у парня, все так же одиноко сидящего на остановке.
— Нет.
Я присела рядом, прикрыла глаза, прижимаясь затылком к грязному стеклу.
Хотелось реветь. Почему никто не знает, черт возьми, как туда попасть?
Мимо проехал очередной поздний автобус. Каждый из них заканчивал свой рейс. Запрыгнуть бы в хоть какой-нибудь и, возможно, доеду до проклятого хостела.
Но я вдруг поняла, что больше никуда не спешу. Да и зачем?
— Не хочешь прогуляться? — неожиданно спросил меня сосед по скамье. Он взглянул на наручные часы. — Следующий автобус приедет минут через двадцать, не раньше.
— К-куда прогуляться?
— Да хотя бы до туда, — махнул собеседник в сторону круглосуточного цветочного магазина на противоположной стороне улицы.
Дикое предложение, на которое я неожиданно для себя согласилась. И мы пошли. О чем-то, кажется, болтали, но суть разговора совершенно не запомнилась. Бестолковое, но оказавшееся приятным занятие.
— Ничего себе! А цены на цветы, как у нас в городе, — разглядывая витрину, высказалась я. — Или даже меньше.
За стеклом виднелось много чего. Но лишь розы по 220 рублей, прямо как в Челябинске, и букет из хризантем за 760, привлекли внимание. И что это за цены такие?
— Как несправедливо.
— В Москве цветы всегда дешевые, — пояснил мой спутник уже на обратном пути к остановке. — Можно найти розы по 16 рублей.
— Да почему так? У нас все так дорого, а здесь... — и вдруг меня осенило, — Это потому, что все поставки идут через Москву?
— Да. Приезжает сюда, а потом распределяется по регионам.
И снова стеклянная коробка остановки. Ночь и непрекращающийся поток машин.
Этот парень, который все еще никуда не уехал, и я.