Женщина выгибается, когда мастер верёвки проводит чем-то по её коже — я понимаю, что это стек. Её лицо искажается в смеси боли и удовольствия, которая выглядит почти священной.
— Цвет? — тихо спрашивает Кольт.
Вибратор пульсирует ровно, держа меня на грани, но не позволяя перейти её.
— Зелёный, — шепчу я, удивляясь, насколько это искренне.
Его рука сжимает мои волосы ровно настолько, чтобы наклонить мою голову назад, и я смотрю на него, а не на сцену.
— Хорошая девочка.
Эти два простых слова посылают во мне волну жара, более мощную, чем любой вибратор. Я никогда в жизни так сильно не хотела похвалы.
— Пожалуйста, — шепчу я, даже не зная, о чём прошу.
— Пожалуйста, что? — Его глаза тёмные, требовательные.
— Я не знаю, — признаюсь я, дрожа под его взглядом. — Просто... больше.
Его улыбка хищная.
— Больше чего? Больше боли? Больше удовольствия? Больше унижения? Ты должна быть конкретнее, Тесс.
Вибрации снова усиливаются, затрудняя связное мышление.
— Больше тебя, — наконец удаётся мне. — Что бы ты ни захотел мне дать.
Что-то меняется в его выражении, вспышка голода.
— Будь осторожна со своими желаниями, хорошенькая игрушка.
Эти слова посылают во мне новый толчок, отдельный от ровного пульса вибратора. Я его игрушка. Его, чтобы использовать, играть, контролировать.
И, Господи, помоги мне, я хочу этого больше, чем когда-либо хотела чего-либо.
— Я не боюсь, — говорю я, слова вылетают прежде, чем я могу их остановить.
Смех Кольта низкий и мрачный.
— Возможно, стоило бы.
Вибрации усиливаются без предупреждения, и я сильно прикусываю нижнюю губу, чтобы подавить стон. Женщина, подвешенная на верёвках, мягко покачивается в воздухе, её капитуляция полна и прекрасна, в то время как я разваливаюсь на этом диванчике рядом с мужчиной, которого едва знаю.
— Сосредоточься, — приказывает Кольт, его голос — низкий рокот у моего уха. — Скажи мне, что ты чувствуешь.
— Я не могу... — мой голос прерывается, когда вибратор пульсирует сильнее, посылая волны удовольствия, исходящие из моего центра. — Все увидят.
Его пальцы сильнее сжимают мои волосы, не настолько, чтобы причинить боль, но достаточно, чтобы привлечь всё моё внимание.
— Никто на нас не смотрит. Они смотрят на неё, — он кивает в сторону подвешенной женщины. — И даже если бы они смотрели, ты всё равно сказала бы мне, что чувствуешь.
Вибратор переключается на ритм, от которого мои бёдра непроизвольно сжимаются. Моё дыхание становится поверхностным, каждый вдох застревает в горле.
— Я чувствую, что растворяюсь, — шепчу я, слова вылетают прежде, чем я могу их отфильтровать. — Как будто я — это уже не я.
Глаза Кольта темнеют от удовлетворения.
— Вот оно. Это то, что тебе нужно.
Он снова увеличивает интенсивность, и моё зрение по краям затуманивается. Подвешенная женщина и её мастер верёвки уходят на задний план, поскольку мой мир сужается до ощущений между ног и твёрдого присутствия Кольта рядом.
— Пожалуйста, — задыхаюсь я, уже не заботясь о том, кто может услышать. — Мне нужно...
— Ещё нет, — его отказ мягкий, но твёрдый. — Ты всё ещё слишком много думаешь.
Мои бёдра беспокойно двигаются, ища больше трения, больше давления, больше чего угодно. Кольт кладёт свободную руку мне на бедро, останавливая меня прикосновением, которое прожигает ткань моего платья.
— Замри, — приказывает он, и каким-то образом моё тело подчиняется, даже когда кричит о разрядке.
Вибрации замедляются до мучительного пульса, ровно настолько, чтобы держать меня в отчаянии, но недостаточно, чтобы довести до предела. Я хнычу — звук, который я никогда раньше не слышала от себя.
— Посмотри на меня.
Я поворачиваюсь и обнаруживаю, что его глаза прикованы к моим, изучают каждое микровыражение на моём лице. Что-то в его взгляде заставляет меня чувствовать себя полностью обнажённой, как будто он может видеть сквозь мою кожу все тайные, постыдные части меня, которые я прятала.
— Ты так хорошо держишься, — хвалит он, его голос теперь мягче. — Ты начинаешь отпускать контроль.
Так ли это? Я пытаюсь сфокусироваться на его лице, но становится всё труднее концентрироваться на чём-то, кроме пульсирующей нужды между ног. Мои мысли кажутся нечёткими, несвязанными, как будто я наблюдаю за собой вне своего тела.
— Цвет? — спрашивает он, его большой палец зависает над пультом.
— Зелёный, — выдыхаю я. — Очень зелёный.