— V’là la mère à Honnissoy, présente le Gros. Elle doit être un peu dans le sirop biscotte elle pige pas mon anglais. Bon, qu’est-ce qu’on en fait de ton Barbapoux ?
— On le dépose sur un plumard.
— Alors par ici. J’y prête notre chambrette d’amour… Nous allons déposer Gratt dans la pièce voisine.
Le pauvre homme a des contractions stomacales très violentes qui se terminent par des vomissements.
— Tâche à trouver du lait, Alexandre-Benoît, on va lui en faire boire.
Il connaît à bloc la rubrique médicale de « Rustica », Béru.
— On vous a fait becqueter des champignons veinés de nœuds, en taule ?
— Non, dis-je en examinant les déjections du patient : plutôt de l’arsenic.
Je capte le regard exorbité du père Sam.
— Dites, Vieux, vous aviez commencé votre repas, tout à l’heure, avant qu’on se débine ?
— Oui, fiston, soupire-t-il, j’ai idée que les pois étaient tournés car je leur ai trouvé un drôle de goût, par les tripes des juges !
— Essayez de vomir encore. Heureusement que vous n’avez pas eu le temps de tout bouffer !
Et je m’ajoute dans le fort intérieur :
« Heureusement aussi que je me suis trissé avant ce repas, sinon, finito San-Antonio ! Ces carnes avaient décidé de m’expédier au pâtre, comme dit le Mahousse.
Au bout d’une demi-plombe de soins assidus, Sam Gratt a surmonté son début d’empoisonnement et s’endort. Le moment est venu de tenir un méchant conseil de guerre, vous ne pensez pas ?
CHAPITRE IX
QUAND UN FLIC DEVIENT MOUTON
Tout se tient, Béru ; tout se tient ! dis-je en portant un toast muet à la vieille dame moisie.
L’importante impotente grimace dans son fauteuil. Son parchemin facial se craquelle un peu plus. Son menton pend comme la rallonge d’une table dont on a mal assuré la tirette. Une langue écumeuse coule sur ses lèvres décolorées. C’est une performance d’être gâteux à ce point !
— Qu’est-ce qui se tient ? grommèle le Lardé en rajustant la patte de sa bretelle à l’aide d’une épingle dite de sûreté (particulièrement indiquée pour soutenir un pantalon de flic).
Le sais-je vraiment, ce qui se tient ? Ou ne fais-je que le subodorer ? Moi, vous me connaissez ? Il m’arrive fréquemment de flairer les choses, de supposer leur agencement bien avant de comprendre à quoi il rime. Le mieux, pour que j’y voie clair, est d’expliquer au Dévoué ce que je n’ai pas encore bien saisi. Ainsi se constituent des vérités, mes fils. Car, la réalité, c’est souvent un rêve qu’on force à atterrir.
— Il y a dans ce bled une organisation dont les activités m’échappent. Elle a établi une filiale en France. Nous pouvons dire d’ores et déjà que, côté français, Moïse Assombersaut et sa dentiste en faisaient partie. Côté Britanoches, on peut inscrire sur nos tablettes la Veuve Frottfor, son valet de chambre, le dénommé Hébull-Degohom tueur de son état, le Juge, ainsi que le journaliste de l’auberge de La Licorne d’Abondance et de la Livre dévaluée.
— Pourquoi lui ? s’étonne le Copieux.
— Parce que, mon Biquet, c’est ce brave garçon qui a affranchi l’organisation à propos de notre débarquement. Nous nous sommes pointés à Swell-the-Children à l’instant précis où l’on venait de décider l’assassinat du lord-maire. Ces tristes « sirs » ont projeté de me neutraliser tout en me faisant porter le bitos, tu piges ?
Sa Rondeur évasive du chef.
— J’te dis pas ; mais c’est quand même osé de choisir un commissaire principal comme pigeon.
— Au moment du meurtre ils ignoraient mon job ; souviens-toi ! j’avais dit au zig de l’hôtel que j’étais journaliste à la feuille locale d’Embourbe-le-Petit.
— Exaquete ! approuve le Touffu-de-la-Coiffe.
— Ils ont dû avoir les jetons en découvrant ma véritable fonction par la suite. Mais il était trop tard ! il ne leur restait plus qu’à jouer le jeu jusqu’au bout en attendant de pouvoir m’effacer, chose qui devait s’opérer aujourd’hui. Tu me files toujours le dur ?
— Yes, sœur.
— Tu peux être certain que si leurs matuches me repiquent, ils ne me feront pas de cadeau : ce sera le défouraillage à bout portant car ils rêvent de me voir allongé sur le carreau de la morgue.
— C’est pas encore tout de suite, rassure le Terre-neuvas de la rousse ; faudrait qu’ils m’assaisonnassent préalablement.
Je lui donne une tape affectueuse sur la bajoue.
— Tu sais que ça doit remuer dans le secteur et que tu es d’ores et déjà suspecté de complicité. On découvrira que tu as loué une chignole et des gens l’auront vue se diriger par ici, car il y a toujours des dégourdis pour apercevoir ce qui devrait passer inaperçu.
Le Mastar s’octroie trente et une secondes de gamberge.
— J’ai prévu une planque pour toi dans la maison, déclare-t-il. Et une fameuse !
— Je t’écoute.
— Dans le plumard à Mémère. Elle glatouille tellement qu’elle sera bien incapable de te dénoncer.
Je mate la momie et un long frisson me parcourt l’échine à la perspective de partager, fût-ce pour mon salut, le pageot de cette honorable personne.
— Un peu fragile, ta cachette. Et puis tu oublie mon clodo. Il ne faut pas qu’on le repique non plus. Or on ne peut se mettre à bivouaquer à plusieurs sous l’édredon de Madame…
— Alors ? fait Glandouillard.
— Bouge pas, je me paie un bol de réflexions…
— Moi, je sais, déclare Marie-Marie qui, par extraordinaire, s’est fait oublier jusqu’à présent.
— Cause toujours, soupire le Gros.
— Je sais, répète-t-elle avec un sourire extatique.
Tonton Bérurier se fâche :
— Ben, dégoise, quoi, au lieu de nous émotionner les trompes d’Eustache.
— Oh, dis, parle-moi pas sur ce ton, m’n’onc’, s’emporte la môme. T’as intérêt à la mettre en veilleuse si tu veux pas que je raconte certaines choses à tatan Berthe quand c’est qu’on rentrera à tome.
Faut admirer le blêmissage du Gros. Il a la trogne zébrée de blanc et de jaune, comme un citron mal pelé.
— T’y raconterais quoi, hé, Pimbêche ?
— Comment t’est-ce tu comportes avec les dames sitôt qu’elle a tourné le dos.
— Et comment je comporte, miss Peau-d’hareng ?
— Oh, dis, faut que j’te rafraîchis la mémoire, tonton ? La cousine Plantin, ça te rappelle rien ? Et l’horrible grosse vache d’ici dont à laquelle tu fais pousser des clameurs que j’en ai du mal à m’endormir. J’suis sûre que ça l’intéresserait, tant’ Berthe, ce mic-mac.
Le Bouffi en grelotte de rage. Il lève une main plus épaisse qu’une porte de réfrigérateur sur sa nièce.
— Tu ferais ça, dis, punaise !
Elle ne cille pas et le brave avec le sourire funeste des délateurs.
— Touche-moi seulement et tu verras bien, m’n’onc’.
Vaincu, Tonton Béru donne libre cours à son impuissance.
— Le jour que j’ai recueilli c’te mauviette, j’eusse mieux fait de m’engager dans les troupes Vieille-Cong, déclare-t-il. Peau de sauss était sa grand-mère, peau de sauss elle est aussi.
Je me permets d’interrompre cette scène familiale.
— Allons, Marie-Marie, raconte-nous ton idée. Il a raison, ton tonton : on n’est pas ici pour jouer aux devinettes.
Elle devient grave, balance un instant et déclare en s’approchant de moi.
— Je te le dis rien qu’à toi, à l’oreille, ce gros sac à nouilles a pas besoin de savoir.
Elle me chuchote le texte ci-dessous :