— Я журналист, Брэндон, а не твоя девушка, — напоминаю я на тот случай, если Эджертону вдруг захочется снова позаигрывать со мной.
— Мартинелли, расслабься. Никому даже не придет в голову, что мы вместе.
Я колеблюсь секунду, прежде чем пожать руку Брэндона. Его ладонь теплая и сухая, и на мгновение я ловлю себя на мысли, что прикосновение мне приятно. Но я тут же одергиваю себя. Не забывай, зачем ты здесь, Сара.
Мы спускаемся к машине - шикарному черному «Феррари». Брэндон открывает для меня дверь, и я осторожно усаживаюсь, стараясь не помять платье.
— Красивая машина, - говорю я, проводя рукой по кожаному сиденью.
— Только лучшее для лучшей журналистки, - подмигивает Брэндон, заводя мотор.
Я не выдерживаю и закатываю глаза. Однако ловлю себя на том, что улыбаюсь. Эджертон умеет расположить к себе людей. И я не исключение. Да, иногда он смахивает на капризного богатенького сынка, которому все подается на золотом подносе. Но его успехи в «Формуле» говорят об упорстве и таланте.
Мы выезжаем на дорогу, и я чувствую, как меня охватывает напряжение. Сегодня вечером я увижу Алекса. Как он сейчас? Рад ли своему успеху? Ведь он так долго к этому шел.
Когда мы с Брэндоном входим в роскошный зал, я невольно задерживаю дыхание, ошеломленная великолепием вокруг. Хрустальные люстры сверкают над головой. Стены украшены огромными зеркалами в золотых рамах и создают иллюзию бесконечного пространства. Мне кажется, что я попала в другое измерение.
Гости уже заполнили зал, их голоса сливаются в приглушенный гул. Я вижу знакомые лица гонщиков, менеджеров команд, некоторых спонсоров. Весь цвет «Формулы-1» собрался здесь сегодня. Мужчины в элегантных смокингах, женщины в вечерних платьях - все выглядят так, словно сошли с обложек глянцевых журналов.
Брэндон кладет руку на мою поясницу, направляя меня вглубь зала. Я чувствую себя неловко из-за его прикосновения, поэтому при первой же возможности отстраняюсь.
— Расслабься, Сара, — шепчет Брэндон мне на ухо. — Ты выглядишь потрясающе.
Я киваю, пытаясь взять себя в руки. Я здесь не для того, чтобы произвести впечатление. Я здесь, чтобы делать свою работу. Я впервые на мероприятии, которое собирает огромное количество знаменитостей и многомиллиардных спонсоров. Воздух здесь, кажется, пропитан роскошью и влиянием.
Официанты снуют между гостями с подносами, уставленными бокалами шампанского и изысканными закусками. Брэндон берет два бокала, протягивает один мне.
— За успешный вечер, — говорит он, чокаясь со мной.
Я делаю глоток, чувствуя, как пузырьки щекочут язык.
Мы обходим зал, и я стараюсь сосредоточиться на работе. Брэндон представляет меня нескольким важным людям из мира «Формулы-1», и я включаю профессиональный режим, задавая вопросы и делая мысленные заметки для будущих статей.
Я оглядываюсь - и вдруг замираю. В другом конце зала, окруженный людьми, стоит Алекс.
Он не один. Рядом с ним девушка, чьи волосы падают на спину, словно солнечный ручей. Это не Лиза. Черт, рядом с ним настоящая топ-модель, не меньше.
Я чувствую, как ревность сжимает мое сердце. Алекс отлично выглядит в темно-синем костюме, который идеально подчеркивает его фигуру. Его волосы слегка взъерошены, что придаёт Алексу небрежный шарм. Он смеется над чьей-то шуткой, блестя зубами.
Я хочу отвести взгляд, но не могу. Когда Алекс замечает меня, его улыбка исчезает, а глаза темнеют.
На мгновение время останавливается. Я вижу, как меняется выражение лица Алекса: удивление, затем - что-то, похожее на тоску, и наконец - маска вежливого безразличия.
Брэндон замечает мое замешательство.
— А, Росси здесь, — говорит он с ноткой раздражения в голосе. —Хочешь поздороваться?
Я качаю головой, пытаясь собраться с мыслями, но Брэндон уже тянет меня к Алексу. Я останавливаюсь как вкопанная.
— Мне нужно выйти на свежий воздух
Брэндон с недовольством выпускает мою руку.
— Что ж, иди..
Я чувствую на себе взгляд Алекса, даже не глядя в его сторону. По коже словно пробегает электрический ток. Я подхожу к высоким дверям, ведущим на балкон, и только там, взглянув на полную луну, начинаю дышать.
— Простите, — раздается за спиной мужской голос.
Я поворачиваюсь. Передо мной стоит мужчина лет шестидесяти, одетый в безупречно сшитый костюм. Его седые волосы уложены так идеально, будто над ними трудился целый штат стилистов. Глаза цвета стали сканируют меня с ног до головы, задерживаясь чуть дольше, чем следует, на груди и бедрах. По спине пробегает неприятный холодок. И стараюсь вспомнить, встречала ли я его когда-либо.