— Больше некуда бежать?
Эта фраза настолько знакома, что ударяет меня в грудь, со свистом выбивает воздух из легких и погружает в воспоминания.
— Больше некуда бежать? — Тощий мальчик с песочно-белыми волосами появляется из тумана, и я делаю маленькие шажки назад, мое сердце колотится от напряжения, вызванного преследованием.
— Гейб... прекрати. Это уже не смешно, — говорю я, вытянув руки перед собой.
Уголок его рта приподнимается, маниакальный взгляд проникает в его глаза, когда он подходит ближе.
Я отступаю, кусочки гравия вылетают из-под моего ботинка и осыпаются вниз по склону крутого утеса.
— Да, это не смешно, — огрызается он.
— В чем твоя проблема? — Я поворачиваюсь, паника охватывает меня, когда я понимаю, что если еще пошевелюсь, то упаду.
Он загнал меня в угол, и мне некуда идти.
— Ты, Морган. Ты — моя проблема, — выплевывает он.
Мои брови сдвигаются, замешательство и страх смешиваются, как яд в моей крови.
— Это потому, что Линк не позволил тебе пойти с нами в световую комнату на маяке?
— Он никогда не позволяет! — кричит он, пиная ногой камень, отправляя его в полет вниз.
Мои глаза расширяются. Я никогда не видела Гейба таким злым.
— И он никогда не остается. Вы двое просто убегаете в свой дурацкий маленький маяк, не заботясь о том, что случится с остальными из нас.
— Я не виновата, что твоя мама заставляет тебя оставаться в церкви. — Я сглатываю, взгляд мечется вокруг. Мне нужно придумать, как его успокоить. — Гейб, ты можешь… можешь пойти поиграть с нами, если хочешь. Уверена, Линк не будет возражать.
Он издает смешок, качая головой, и достает что-то из кармана брюк. Когда мальчик подходит ближе, я вижу, что это большой кухонный нож, металл блестит в свете луны.
Ужас пронзает меня изнутри, и я вытягиваю руки еще дальше перед собой.
— У тебя будут большие проблемы, как только твои родители узнают об этом.
Он хихикает пронзительным смехом, таким громким, что звук режет мне уши.
— Моим родителям плевать на то, что со мной происходит, — шипит он.
Вдалеке что-то трещит, и наши головы поворачиваются в сторону.
Красивая женщина со спутанными каштановыми волосами выходит из тумана с букетом темно-фиолетовых роз в руках, таких темных, что они кажутся почти черными.
— Мама, — шепчу я, облегчение проносится сквозь меня.
Ее голова наклоняется, когда она осматривает сцену, ее молочно-голубые глаза останавливаются на мне, а затем на Гейбе, прежде чем посмотреть на нож в его руке.
Она не кажется испуганной — что неудивительно — моя мать так далеко зашла в своих мыслях, что в половине случаев даже не узнает меня.
Гейб стонет, откидывая голову назад.
— Просто здорово. Дженсены, как обычно, все портят.
— Что с тобой не так? — Я усмехаюсь, прищурив глаза, обида на то, что кто-то плохо говорит о моей семье, заставляет слова вырываться у меня изо рта. — Ты ужасен. Я не знаю, почему Линк вообще хочет быть твоим другом.
Его взгляд становится жестким, и он бросается вперед, держа нож в вытянутой руке. Я кричу, мои руки снова взлетают, чтобы подготовиться к удару.
После этого все происходит как в замедленной съемке.
Моя мама бежит между нами, лезвие глубоко вонзается ей в живот.
Меня охватывает ужас.
— Нет!
Шок скользит по каждому нерву в моем теле, как лед, пока я не застываю на месте, не в силах ничего сделать, кроме как наблюдать, как разжимается мамин кулак, букет роз падает на землю, лепестки отрываются от стебля и рассыпаются, когда она опускается на колени.
Гейб смотрит на нее сверху вниз, его глаза широко раскрыты, а рот слегка приоткрыт, как будто он не может до конца поверить в то, что он только что сделал. Его взгляд то и дело отрывается от ножа, который он все еще держит, и возвращается к лицу моей матери.
— Святое дерьмо, — шепчет он.
Слезы текут по моему лицу, живот разрывается от такой сильной боли, что у меня затуманивается зрение.
— Мама, — выдавливаю я между рыданиями, мое тело, наконец, реагирует и движется к ней. — Мамочка, пожалуйста.
Она смотрит на меня, и клянусь Богом, что ее глаза самые ясные за последние годы, ледяная голубизна проникает в мою душу.
— Морган, — шепчет она. — Беги.
Я возвращаюсь в настоящее, мой рот разинут от ужаса, а между глазами колотится острая боль, когда я смотрю на Габриэля Уилсона, медленно пробирающегося ко мне сквозь туман.
— Это был ты, — выдыхаю я.
Он ухмыляется, уперев руки в бедра, его рубашка в красных пятнах.
— Я очень, очень надеялся, что до этого не дойдет.
Откидываюсь на спину, напряжение скручивает мои мышцы, зная, что мне больше некуда идти. Я оглядываюсь назад.
Его взгляд следует за моим, уголки губ приподнимаются.
— Поэтично, не так ли? — Его шаги замедляются, когда он хихикает. — О, точно. Ты ведь не помнишь.
Мой желудок падает на землю.
— Знаешь, я действительно думал, что убедился, что ты мертва. — Он качает головой, вытаскивая пистолет из-за пояса брюк. — Ошибка тринадцатилетки.
Его ухмылка становится шире, рука движется перед ним, как будто он пишет записку в воздухе.
— Заметка на будущее: камень в затылок и падение со скалы не гарантирует смерть.
— Т-ты... — заикаюсь я, мой мозг пытается справиться с информационной перегрузкой. — Ты убил мою мать.
Он кивает, его глаза сверкают.
— Так ты все-таки помнишь?
Сглатываю комок в горле, мой мозг пытается понять, как, черт возьми, я собираюсь выбраться из этой ситуации, и пытаюсь смириться с тем фактом, что Гейб перехитрил меня на каждом шагу.
Я даже не подумала на него.
— К сожалению, да, — вздыхает он. — Ее не должно было быть там. Мне нужно было избавиться только от тебя. — Его глаза превращаются в щелочки.
Я наклоняю голову.
— И ты убил всех этих женщин.
— Эти женщины пожинали то, что посеяли. — Его голос ровный, глаза пустые, когда он садится передо мной на корточки, пистолет болтается у него между ног. — Я думал, что пережил это. — Он пожимает плечами. — Но ты же знаешь, что говорят о подавляемой травме.
Я делаю глубокий вдох, головоломка складывается в моем мозгу.
— Проповедник Картрайт?
Челюсть Гейба напрягается, его взгляд становится стеклянным.
— В любом случае, этот больной ублюдок жил в долг, пусть сгниет в аду. — Он сплевывает на землю. — Гребаный педофил.
Камень вонзается мне в живот.