Плетёт свой безалаберный орнамент.
И всё не так,
И всё наоборот!
Любви – увы! – последний поворот.
Сад-первоцвет,
Побитый градом вдрызг, и
Гнилушные огни ночных болот.
Цепные псы у запертых ворот.
Слепых дождей уже сухие брызги.
Слепой любви
Летящий поворот!..
Цепные сны,
Слепые, злые мысли…
Высоких звёзд чужая красота.
Холодный звездопад, необозримость.
А сосчитать всего сто раз до ста –
И ночь уже клонит свои уста
К твоим глазам,
И бьёт крылом бескрылость,
И давняя изгнанница – мечта,
Надеясь дотянуться к лунным струнам,
Скользит меж звёзд,
По нотным знакам лунным,
Чтобы разлад свой с миром неразумным
Озвучить прямо с нотного листа.
Пологий берег. Огороды.
Камыш, песок. Пылит бурьян.
Стервятник,
Страж степной свободы,
Застыл вверху.
И небосводы
Струит и путает Кубань.
О, наши белы пароходы
И сладкий всхлип гребных колёс!..
Ну вот он,
Твой забытый плёс:
Твои надежды и восходы,
Т бурьяны и небосводы,
Любви непрожитые годы
И о цене твоей свободы
Ещё не заданный вопрос.
Вздохнёт февральская тоска
В тяжёлых омутах проталин, –
И снова чайки на причале,
И, унося всея печали,
Ломает льды твоя река!
И звонари на колокольне,
И колокольный гул души,
И синева, и даль, и ширь…
И плещет музыка погони,
И нерассёдланные кони
Трубят
И требуют спешить.
Этот тихий весенний настрой
Февраля. Талых листьев настой.
Шевеленье оттаявших лип.
Мокрый воздух, дыхание, всхлип
Осторожной, счастливой воды.
У моста – узловатые льды
Затаённо внимают теплу.
И зима не противится злу
Солнцепада, коротких ветров.
А февраль –
Он, конечно, готов
Вместе с нами уверовать в смысл
Мимолётности, в тайную мысль
Холодов, и, не зная пути,
Возрыдать,
И, рыдая – уйти,
И растаять, неведомо где,
Белым айсбергом в талой воде.
Уходят в разнотравье семена.
И прорастают,
И опять цветенье.
Как быстротечна Вечная Весна!..
Глоток любви –
И вся судьба.
Сполна.
Вернуться в прошлое,
В себя,
Где дышат тени
Благих намерений и кораблекрушений,
Падений и насмешливых надежд,
Где до сих пор неугасимо свеж
Весёлый ветер
Наших ранних странствий.
И мы спешим в наивном постоянстве
К себе, сюда,
Где, в общем, суета,
Но где за нарисованным забором
Крыльцо и дом, и печка, от которой
Не торопясь мы начинаем жить,
Где возвращаясь, можно задержаться,
Поскольку больше некуда податься,
А если есть, то незачем спешить…
Белизна синевой разрушена –
О зиме даже речи нет!
Бестолковый,
Босой, простуженный,
Суетится в дверях рассвет.
Где-то лето.
Сквозная синь его
Заполняет дверной проём.
А любовь, наше чудо зимнее,
Время тихо сдало на слом.
Время тихо разъяло души нам
И оставило так дожить.
Что порушено, то разрушено.
И ремонту не подлежит.
А весенняя ночь, короче став,
Нам торопится о своём…
И по-прежнему мы вдвоём.
И рассветное одиночество
Заполняет дверной проём.
Так ветрено!..
Ноябрь, давно ненужный,
Уходит, посвящая нам с тобой
Квадратный метр своей небесной стужи
С её холодной, зимней чистотой.
И всё, что в нашей осени таилось,
Тебя найдёт, и ты принять готов
И стылую земную справедливость,
И неземную зимнюю любовь.
И вспоминая жаркими губами
Осенний свой счастливый непокой,
Мы жжём листву,
И догорает с нами
Тоска рябин с прохладными глазами,
И светопад, и лето за спиной.
Ноябрь уходит – стынущий, неяркий.
Так ветрено!..
И воют где-то за
Станицей
На забытой старой свалке
Пустых жестянок злые голоса.
Теплынь, жара.
Сквозит озонной свежестью
Под линией электропередач.
Цепляется, не зная неудач,
К хвостам коровьим
С похотливой нежностью
Чертополох.
И самогон-первач
Кипит и бредит салом.
Еле держатся
На пнях трухлявых
Высохшие мхи.
Лакает муть заезженной реки
Заблудшая кислица.
Конопля
Уже освоила окольные поля
И зреет.
И весёлое невежество
Клюёт свою судьбу
С её руки.
А здесь природы нет.
Всё рукотворно.
Асфальт, кирпич, стекло,
Бетон, цемент…
Здесь правит бал
Бесстыдный и бесспорный
Цвет обречённости –
Бесцветный серый цвет.
Здесь, как и прежде,
Сумеречность снов.
И мысли отлипают от мозгов,
Пылят и лезут в небо, в высоту,
Никак не управляемы тобою…
И тянет гретым камнем и тоскою,
И небо размышляет над землёю,
Уйдя в свою цветную немоту.
Цветёт сорняк –