Вадим взял из рук девушки коробочку с тестом и взглянул на Юлю.
- Тот самый? - просил он - Мишкин?
- Угу - кивнула Юля - Я же тогда чуть от него не…
- Так, прекрати! - Вадим открыл дверцу шкафа под раковиной и резким движением выкинул тест в мусорное ведро.
- Если бы не ты… - пробормотала Юля, а к горлу уже подступил ком - Если бы не те пять минут…
Вадим вернулся к жене и обнял ее. Он стал убаюкивать ее в объятьях и гладить по голове.
- Все хорошо! Ничего же не случилось! Я примчался к тебе тогда! Спасибо Кате за это. Я люблю вас! И пожалуйста, давай не будем больше об этом!
Юля громко всхлипнула и кивнула. Она быстро вытерла слезы и выдвинула последний ящик.
- О, а вот и свечи! - улыбнулась девушка.
Муж Юли улыбнулся ей в ответ, притянул к себе и поцеловал. Затем они украсили торт горящими свечами и вернулись с ним к своему любимому имениннику.
Бумажный самолетик
Тиканье часов нарушало тишину комнаты. Мужчина в строгом костюме сидел за письменным столом и держал в руках несколько листов бумаги. Он внимательно вчитывался в каждую строчку. Его глаза медленно перемещались по тексту, опускаясь все ниже и ниже, пока не достигли края листа.
Писатель вздохнул и отложил свою рукопись в сторону. Он закрыл глаза и откинулся на спинку стула, который тут же скрипнул от давления. Мужчина запрокинул голову и потер руками глаза.
- В чем дело?! - спросил он самого себя, не меняя позу и продолжая нервно тереть глаза - Почему я не могу его дописать?!
Автор рассказа громко опустил руки на стол и снова потянулся за рукописью.
- Нет, хватит, еще раз и я точно выкину тебя целиком! - процедил сквозь зубы мужчина и огляделся.
Стены маленькой комнатушки в доме его деда давили на писателя своей темной со всех сторон. Библиотека отчима его отца была единственной комнатой в которой мог уединиться писатель. Здесь стоял большой письменный стол с лампой, а три стены были заставлены полками с книгами. В эту комнату, кроме него и деда, никто больше не заходил. Даже когда летом дом наполнялся детьми его сестры, библиотека оставалась без внимания.
Вот и сейчас, в разгар июля, когда все помещения в доме были наполнены детским смехом, это комната хранила тишину. Но в этот раз тишина не помогала писателю в его творчестве, а скорее наоборот раздражала. Он никак не мог закончить свой рассказ, который ждало уже ни одно издательство.
По сути рассказ был закончен, но автору он совершенно не нравился.
Мужчина поднялся со стула и стал нервно наворачивать круги по комнате.
- Ну ведь все хорошо написано! - всплеснул руками автор, прогоняя в голове текст рассказа в сотый раз - Герой, сюжет, композиция, конфликт. Все по канону! От “а” до “я”.
Писатель остановился посреди комнаты и сделал глубокий вдох. На миг ему показалось, что его нос втянул всю пыль, которая годами копилась между книгами на полках.
Автор сделал решительный шаг к окну и одним движением распахнул его створки. В комнату тут же ворвался теплый летний воздух. Мужчина взял в руки рукопись, карандаш и уселся на подоконник. Его затылок уперся в раму, и писатель снова закрыл глаза.
Окно библиотеки выходило на местный яблоневый сад. Он был общим среди соседей и каждый ухаживал за ним, а в сезон яблок все могли насладиться спелыми сочными фруктами. Возле окна почти всегда было тихо. Но только не в этот день…
Не успев поймать медитативное состояние, мужчина резко открыл глаза, его внимание привлек женский смех. Автор повернул голову в сторону улицы и увидел в дальнем углу сада девушку. Точнее не увидел, а услышал ее смех, который доносился оттуда. Судя по всему, девушка гуляла среди яблонь, возможно даже не одна.
Мужчина снова принял удобную позу, но глаза закрыть не успел. Возле ближайшей от него яблони, на сочную зеленую траву приземлился бумажный самолётик. Самый обычный, сделанный из листа бумаги. Такие же самолетики делали они в детстве с сестрой.
“Наверное, дети запустили” - подумал про себя автор и не придал особого значения детской шалости.
Самолетик прочно засел в траве, и даже летнему ветерку не удавалось сдвинуть его с места.
Гениальные мысли в голову не шли, и мужчина снова повернулся к бумажке в траве. Автор долго сверлил самолет глазами и вдруг заметил на нем чернила.
“То есть это не просто игрушка, это послание?” - пронеслось в голове писателя.