Голубое
Голубое море.
В голубой вуали,
Голубые дали.
Голубые горы.
Голубые взгляды.
Голубая жилка на виске.
И лежат, с нагого тела сняты,
Голубые ткани на песке…
«Лес, как лес… Деревьев много…»
Лес, как лес… Деревьев много.
Под ногами хвоя.
Важно сосны смотрят, строго.
Ну, пойду домой я…
Надо суп варить капустный,
Шить, читать… до сна…
День, как день, а что-то грустно.
Говорят, весна…
ИЗ ЦИКЛА «ПОЭТЫ»
«Я стихов музыкальный узор…»
М.М. М-ой
Я стихов музыкальный узор
Вышиваю на грубом мешке.
Разноцветный, пушистый ковер —
И теплее в моем уголке.
Я картофель варю и капусту,
Протираю на терке морковь…
Но в газете — статья об искусстве,
А на полке — стихи про любовь…
И дрова я колю неискусно.
И у злобной, упрямой плиты, —
Иногда от усталости грустно,
Но везде расцветают цветы,
И не только в плену, в магазинах,
Но повсюду на грешной земле.
А когда покрывает их иней…
Нарисует мороз на стекле!
«Бывало так, что долго мучили…»
Бывало так, что долго мучили
Года какие-то меня.
А я люблю стихи певучие,
Что тихо рифмами звенят.
Бывало: сжато небо тучами,
Я, грязью тонкий снег черня,
Тащу гвоздистые, колючие,
С развалин балки — для огня.
Дыханье было болью жгучею…
Но был огонь всю ночь, до дня.
Дорога шла негладко, кручами, —
Откуда силы у меня?..
Вот я пришла. За днями лучшими.
Подумать села у огня.
Как он дрожит… Стихи певучие
Тихонько рифмами звенят…
Поэт
Ну, какой там настоящий…
Ну, маячил средь людей…
И кого-то, в дни ненастья,
Утешал мечтой своей
И, листками шелестящий,
Уверял, что дышит в ней
Светлоистинное счастье…
Называли бестолковым
Те, кому не до поэтов.
Повторяли сухо, снова:
«В наше время места нету
Для никчемного такого…»
Кто смеялся, кто бранил,
Кто-то ласковое слово
Из певучей чаши пил.
Горе
Убаюкаю горе стихами,
Между строчками опять уложу,
Спи, непрошенный гость нелюбимый,
Даже сказок тебе не скажу.
Ты не слушаешь, смысла не слышишь,
Только любишь печальные стоны.
Оттого я в стихах повторяю
Равномерные, грустные звоны…
Убаюкаю. Горе задремлет,
Опуская тяжелые веки.
Я упряма. А горе не знает,
Сколько хитрости есть в человеке…
ИЗ ЦИКЛА «ЖЕНСКИЕ СТИХИ»
«Пришла небогатая…»
Пришла небогатая.
Все, что было в руке, —
Осторожной, — несмятые,
Колокольчики с мятою…
Крепче запер жилище.
И придумал наряд…
А когда вдоль оград,
Обнимающих сад,
Заалел виноград,
Заалел на бульварах, кладбищах,
Стало небо синее и чище; —
Опустила свой взгляд
И ушла принаряженной нищей.
Плен
Мой светлый грех…
Тревожная улыбка…
Притихший смех…
Поющий голос гибкий…
Мой путь без вех,
В санях стремящихся и зыбких.
Мой сладкий плен,
Любви очарованье.
Запечатлен
Он тайностью свиданий,
Скользящих смен
Разлуки, встречи и прощанья.
Быть может
Быть может, ты совсем не тот,
Каким тебя я вижу.
Быть может лжет твой четкий рот. —
Пусть подойдет он ближе, ближе…
Я не хочу нам отказать
В последней, может, встрече.
И сердцу сладко это знать,
Когда ты мне сжимаешь плечи…
Минута
Что, разбита? Страшно? И больно? Кровь?..
— Пустяки. Любовь. —
Что, устала? И мысли, как тяжкий гнет?
— Пустяки. Пройдет. —
Одинока? Бессильна? И плачешь будто?
— Пустяки. Минута. —
«Любовь трагическим подарком…»
Любовь трагическим подарком
Дарит порою поздний свет.
Огнем тоскующим и жарким
Трепещет он на склоне лет.
И суд людей неправ, жесток,
Ползет усмешкою вослед…
Еще один любви глоток!
Ведь на другой — надежды нет…
«Если полюбишь, — не думай…»
Если полюбишь, — не думай.
Мысли бывают: холодные шумы
Волн, увлекающих радость на дно.
Если разлюбишь — не мучай.
С ласкою тихой скажи, что певучею
Птицей любовь улетела в окно…