Ты украдкой пробрался дальше, вглубь библиотеки, прячась за стеллажами, ломящимися от книг, покрытых пылью веков. И там, на одном из столов, ты увидел его — небольшой, потрёпанный дневник с инициалом «С» на обложке. Дневник сестры.
Ты открыл его на последней записи, датированной днём перед её гибелью. Корявый, торопливый почерк вывел: «Боюсь, что не вернусь. Скажи Моране, чтобы она жила. Жила для нас обеих. Чтобы её глаза всегда светились, как звёзды. Это единственное, чего я хочу...»
Слова горели в твоих руках. Это была не воля к жертве и мрачным ритуалам. Это было желание жизни. Самой простой, самой светлой жизни.
Внезапно страница дневника затрепетала, и чернила поползли по ней, образуя новые слова — на этот раз изящным, чужеродным почерком. Ты отшатнулся, читая послание, адресованное лично тебе:
«Любопытный червь. Ты ищешь ответы в пепле чужого прошлого. Напрасный труд. Её судьба предрешена, а ты станешь кирпичиком в моём возвращении. Продолжай свои поиски. Мне интересно, как далеко ты сможешь зайти, прежде чем твой собственный страх поглотит тебя».
Ты резко оглянулся. В конце прохода между стеллажами, в густой тени, стояла она. Морана. Её лицо было бледным, а в руках она сжимала тыкву, из прорезей которой сочился тот самый, кроваво-красный свет. Её глаза, пустые и бездушные, были прикованы к тебе. Она нашла тебя.
Автор приостановил выкладку новых эпизодов