Я стараюсь сглатывать, работаю мышцами, но его слишком много, поза неудобная, и Лукасу приходится большим пальцем втирать остатки семени мне в рот. Он делает это медленно, терпеливо и тщательно; у него стеклянный взгляд и покрасневшие веснушки, и каждый раз, когда я посасываю подушечку его пальца, он издает тихие стоны и что-то на чужом языке, что звучит просто идеально.
Я взвинчена. Я парю. Я горю. Он поднимает меня так, будто я вешу меньше перышка, и усаживает на край лабораторного стола. Я почти — почти — осознаю, что происходит вокруг: резкие химические запахи лаборатории, стальные бицепсы Лукаса вокруг меня, его тяжелое дыхание.
Я когда-то читала, что лучшие спринтеры не делают ни одного вдоха за весь заплыв. Что-то там про неэффективность поворотов головы и про то, что кислород всё равно не успевает дойти до мышц. Они двадцать секунд работают в анаэробном режиме, а значит, объем их легких — это просто произведение искусства.
И Лукас, самый быстрый человек, когда-либо проплывавший пятьдесят метров, сейчас тяжело дышит мне в шею, будто во всей вселенной не осталось воздуха, чтобы его наполнить. Ему требуется время, чтобы прийти в себя, прежде чем он снова обхватывает мой затылок и целует — почти непристойно глубоко.
Он всё еще возбужден и прижат к моему животу. Мои руки зажаты между нашими телами, будто он хочет вплавить меня в себя. — Ты умница, Скарлетт.
Голос у него дрожащий, но уверенный. Он медленно возвращает контроль над собой. Его пальцы скользят по моим бокам, спускаются к бедрам и… штанины шорт задраны так высоко, что ему ничего не стоит провести рукой под тканью и коснуться резинки моих хлопковых трусиков.
Я ахаю. Он улыбается.
— А знаешь, что получают хорошие девочки?
Его большой палец — тот самый, что мгновение назад был у меня во рту — слегка касается клитора через промокшую ткань. Я так опухла, я так чувствительна, что мой всхлип эхом разносится по лаборатории.
— Ты совсем мокрая, Скарлетт. Да?
Я прячу стон у него на шее, но он отстраняет меня, заставляя встретиться взглядом. Знаю, что мое лицо в красных пятнах. Я чувствовала, как слезы катились из уголков глаз, когда он кончал. Я смущена до смерти. И я дрожу от желания.
И он это знает.
— Ты была так хороша. Ты заслужила кончить. Я бы с удовольствием довел тебя. Я бы заплатил немало денег за то, чтобы сделать тебе куни. Хотя ты, наверное, кончишь и просто от этого.
Еще одно медленное поглаживание, на этот раз по мокрому шву белья. Я подаюсь вперед, скулю, впиваюсь зубами в твердые мышцы его спины, но он не против. Его ладонь придерживает мой затылок, прижимая меня к его коже. — Проблема в том, что я не уверен, достаточно ли сильно ты этого хочешь.
Я зажмуриваюсь и едва — едва — сдерживаюсь, чтобы не начать умолять. Не уверена, что я уже заслужила право на это.
— Идем.
Он стаскивает меня со стола. Поправляет шорты. Расправляет майку, на секунду задержавшись, чтобы провести пальцем по моему твердому соску, который выпирает сквозь хлопок. Когда мое дыхание сбивается, он целует меня в щеку. — Такая сладкая, — шепчет он, а затем добавляет: — Пошли.
— Куда… — мне приходится откашляться. — Куда мы идем?
Он улыбается и достает флешку из кармана. — Ты забыла? У нас вообще-то проект.
Ноги у меня как у новорожденного олененка — я иду по главному кампусу, и меня шатает сильнее, чем после недели гриппа. Свежий воздух не особо помогает разогнать туман в голове или унять пульсацию между ног.
Я задираю подбородок, стараясь выглядеть так, будто не перевариваю до сих пор все детали того, что только что произошло. Будто это не было чем-то вроде религиозного, определяющего всё существование опыта.
«Сцены» — вот как люди называют то, что мы делали. Островки времени, в которых происходит обмен властью. У них есть начало и конец. Их можно прервать стоп-словом. Их можно структурировать и формализовать так, как того хотят участники — в моем случае не слишком сильно, по крайней мере, пока. Слова вроде «дом» и «саб» кажутся какими-то громоздкими. Неуклюжими. В своем списке я написала, что на данном этапе хочу скорее исследовать, чем ограничивать, и Лукас, похоже… не возражал. Пока что мы просто два человека со своими кинками, которые присматриваются друг к другу и во всем разбираются.
Интересно, не из-за чего-то подобного ли родилось выражение «доиграться и выяснить»?
Я глубоко дышу, щурясь на яркое предзакатное солнце, пока кто-то не водружает мне на переносицу солнцезащитные очки. Лукас выглядит внушительно на фоне внезапно потемневшего неба, но его собственные глаза не скрыты за стеклами.
— Ты…
— Нам туда, — командует он, коснувшись моего затылка и сворачивая направо.
Губы кажутся нежными и припухшими. Ранее, в лифте, он снова и снова обводил их большим пальцем, а в морщинках в уголках его глаз читалась довольная улыбка. Он взял меня за руку и не отпускал — пока мы шли по лаборатории, по коридору, из здания, — до тех пор, пока я сама не высвободилась.
Удивительно, как за пятиминутную прогулку по кампусу десятки глаз успевают скользнуть в его сторону. Впрочем, Стэнфорд — альма-матер для множества олимпийцев, многие из которых возвращаются с медалями, так что Лукас здесь не уникален. «По сути, публичная фигура», — сказала Пен, и, возможно, она была права.
— Тебя это не напрягает? — спрашиваю я. Возбуждение понемногу спадает, но в коленях всё еще нет твердости.
— Что именно?
— Ну, знаешь… люди. Внимание.
Он смотрит на меня непонимающим взглядом. — Какое внимание и какие люди?
Смех сам собой рвется наружу. Я так и представляю, как рассказываю об этом Пен: «Он даже не замечает! Я же говорила — абсолютная невозмутимость!»
— Всё еще в порядке? — уточняет он. Я киваю.
Я чувствую себя использованной — в самом лучшем смысле. Но не так, как используют вещь, чтобы потом выбросить. Я чувствую себя ценной. Кем-то, кто способен дарить удовольствие, результатом энтузиазма и четко выполненных инструкций. И в этом, на самом деле, вся суть. Когда я выполняю команды, с моих плеч спадает любой груз. Наверняка есть много причин, почему людям нравится то же, что и мне, но для меня дело в этом. Тишина. Остановка вечной гонки. Осознание того, что на краткий миг кто-то другой взял меня на себя. Никаких решений, никакой ответственности.
Но когда это заканчивается, реальность просачивается обратно. Занятия. Тренировки. Проекты.
— Я работала над пулингом для нейросети, — говорю я Лукасу.
— Ты говорила про «max pooling», верно?
— Так сказал Зак.
— А. А ты что думаешь?
Я запинаюсь и прикусываю нижнюю губу. — Зак — аспирант. А я всего лишь студентка.
— Угу. И ты всё еще можешь быть с ним не согласна.
— Среднее значение подошло бы лучше.
Я кошусь на него. — А ты что думаешь?
— Я думаю, что ты разбираешься в этом лучше, чем я или Зак.
Мне не то чтобы необходимо, чтобы Лукас говорил мне, что я в чем-то хороша, особенно когда я и так это знаю, но всё равно приятно. Тихая теплота. Колени больше не дрожат, но внутри пустота. Наэлектризованная. — Обожаю это доверие.
— Сильнейший наркотик, — мы обмениваемся понимающими взглядами. — Я напишу скрипт для подготовки обучающей выборки для модели.
— Ты умеешь?
Он вскидывает бровь. — Сомневаешься в моих навыках кодинга?
— Нет-нет. Просто я бы предпочла сделать это сама.
— Почему?
— Ну, во-первых, я не знаю, на каких языках ты пишешь.
— И?
— Боюсь, ты скажешь что-нибудь вроде… MATLAB.
Он фыркает. — MATLAB.
— Твое возмущение меня успокаивает.
Я замечаю, как дергается уголок его губ, когда он направляет меня к повороту налево. Мы медленно движемся к окраине кампуса — может, там есть еще одна библиотека, о которой я не знаю? — Ладно, пиши свой скрипт.