Я поворачиваюсь, чтобы посмотреть на Бриджит. Половина меня не верит в то, что произошло, а половина нуждается в заверениях, что она все еще без сознания. Она лежит там же, где упала, и я медленно поворачиваюсь к Бишопу, держа руку, которой все еще цепляюсь за камень, как за спасательный круг.
Не в силах видеть, он протягивает руку, бормоча проклятие, когда к нему приходит понимание. Я наполовину ожидаю, что он расстроится из-за того, что я ее ударила, но он молчит.
— Иди сюда, — говорит он, притягивая меня обратно в свои объятия, и мне требуется секунда, чтобы понять, что я на грани гипервентиляции.
Думаю, если ваш лучший друг попытается избить вас до смерти, это может сработать.
ГЛАВА 10
СКАЙЛЕР
— Скай!
Мы с Бишопом подпрыгиваем, услышав мое имя, раздающееся среди деревьев.
— Скай!
— О, черт, это Холт? — шепчет Бишоп, пытаясь встать. Он тянет меня за собой, но я с криком падаю на землю, когда боль в бедре пронзает меня, как молния.
Я наклоняюсь, ожидая найти какую-нибудь рану, порез или царапину. Вместо этого моя рука встречает конец палки, и я издаю стон, когда понимаю, что это значит.
Блядь.
Я знаю, что лучше ее не вытаскивать, но будь я проклята, если это не мой первый инстинкт.
— Скай, — шипит Бишоп, опускаясь на землю вместе со мной. В его голосе ясно слышно замешательство.
— Я не могу ходить, — говорю я ему, стиснув зубы от боли, которая теперь становится моим главным фокусом. Все было не так плохо, когда я отвлекалась, но когда адреналин от попытки Бриджит убить меня спадает, это все, что я могу чувствовать.
Я слышу Холта, прежде чем он проходит сквозь деревья. Невозможно не слышать, как он топает и спотыкается, как стадо слонов.
Даже при ограниченной видимости я вижу, что он голый, и когда он подходит ближе, я понимаю, что история Бриджит не была фальшивкой. Прищурившись, я могу только различить молочно-белый цвет его глаз и темные следы, которые от них бегут, те, которые, как она сказала, были кровью. Темные пятна усеивают его кожу, некоторые просто красные и выпуклые, а другие, кажется, кровоточат.
Он выглядит безумным, когда крутится так и этак, ища меня, несмотря на свою неспособность видеть. Часть меня чувствует себя плохо, хочет позвать его и заверить, что я здесь. Но гораздо большая часть меня, та, которая жаждет выжить сегодня ночью, говорит мне молчать.
Ни Бишоп, ни я не говорим ни слова, не смея пошевелиться, пока он спотыкается, медленно приближаясь к нам. При таком раскладе он наткнется на нас всего через несколько минут, а я не в состоянии убежать. Я пытаюсь оттолкнуть Бишопа, надеясь, что он поймет идею и убежит, но он отказывается, качая головой, когда я смотрю на него.
Упрямый придурок.
Повернувшись к Холту, я вижу, что он больше не идет к нам, а опускается на четвереньки, ползет и...
Он что, обнюхивает землю?
Он движется вперед, всего в нескольких футах от нас, прежде чем его голова опускается к лесной подстилке.
Какого хрена!
Он издает звук, который чем-то похож на стон и рычание, прежде чем резко поднимает голову и смотрит прямо на меня. Ну, он бы это сделал, если бы мог видеть.
— Я чувствую твой запах, — говорит он, его голос низкий и хриплый, что могло бы быть привлекательным в любое другое время. Сейчас это тревожит, и становится только хуже. — Ты восхитительно вкусная, — скулит он, медленно приближаясь. — Я не могу выкинуть тебя из головы. Ты мне нужна.
Он снова опускает голову на землю, и он достаточно близко, чтобы я могла разглядеть, что он делает, облизывая листья и землю. На этот раз он держит голову опущенной, двигаясь вперед, и понимание озаряет меня, выворачивая живот, когда я вижу кровавый след, который ведет его ко мне. Тот же след, который он сейчас слизывает с земли.
Я с ужасом смотрю, не в силах отвести взгляд, пока он приближается все ближе и ближе. Я знаю, что мне нужно двигаться, но даже знание того, что я не могу, не мешает мне попытаться, что заставляет меня стонать от боли.
Я молча проклинаю себя за шум, но это все равно не имело бы значения, потому что на этот раз, когда он поднимает взгляд, его глаза больше не белые и молочные, а яркого, неестественного оттенка синего.
— Я вижу тебя, — говорит он с улыбкой, но это длится всего мгновение. Перед моими глазами возвращается белая стеклянность, и он скулит, мотая головой из стороны в сторону. — Нет, нет! Только не снова, — кричит он в панике, царапая свое лицо.
Пока он отвлекается, я продолжаю отступать, пытаясь увеличить расстояние между нами. Даже с помощью Бишопа это происходит медленно. Каждое движение пронзает меня болью.
— Скай, — кричит Холт, и боль и страх в его голосе разрывают мне сердце, но я не могу ему помочь. Я не уверена, что кто-то может сейчас.
С большей точностью, чем это должно быть возможно для человека, потерявшего зрение, Холт ныряет ко мне. Его рука смыкается вокруг моей лодыжки, и он дергает меня обратно к себе.
Я кричу от страха и боли, пиная его здоровой ногой, но он не ослабляет хватку. Если что, он тянет сильнее.
Он облизывает мою ногу, начиная с лодыжки, и мой желудок сводит. Обычно я не из тех, кого тошнит, но это не похоже ни на что из того, что я когда-либо видела раньше. В то время как в прошлый раз этого небольшого количества, казалось, было достаточно, в его раз он не останавливается на крови, которая течет по моей ноге, а вместо этого переходит к куску дерева и сосет рану.
Крик, вырывающийся из моего горла, — это сплошная боль, и я почти хочу потерять сознание, чтобы не видеть и не чувствовать этого, но я не доверяю ему или этим чертовым деревьям.