- Сука! - подпрыгиваю, чуть не врезав ему лопаткой по башке. - Напугал!
- Из тебя повар не очень, - плюхается на стул.
- Скажи "спасибо", что яду туда не насыпала. Ведь у тебя его нет.
- Сцедила бы со своего дерзкого языка, милая, - хватается за вилку.
- Оставлю на следующий раз, милый.
Уплетает за обе щёки. По лицу видно, нравится. А говорил, что я плохо готовлю.
Да чтоб он понимал.
- Если собираешься тут жить, купи продукты, - отправляю сковородку и вилку с лопаткой в посудомойку.
Странно, что в этом домишке явно из семидесятых есть такая техника.
- Лучше к тебе загляну. Стащу немного еды.
Ага, и пошаришься по шкафам, где всякие примочки лежат. Ну уж нет.
- Шерифу заявлю на тебя. Посидишь в камере пару часов. Одумаешься. Ай! - жесткая хватка на руке. Не лицо, а звериный оскал. - Отпусти, Эмерсон!
- Чтобы и близко не подходила к Мюррею. Поняла? - тянет на себя.
Упираюсь рукой в стол для опоры. Дышу ему прямо в губы. Медленно распыляюсь.
- Даже и не думала, - глаза в глаза. - Отбрось свою ревность.
Хмыкает, опуская взгляд на мою грудь. Облизывается. Ммм, соски жаждут твоего рта, байкер.
- Чтобы я тебя ревновал, нужно к тебе испытывать какие-то чувства, милая, - еще ниже наклоняет. - А их нет.
Отпускает.
Так я тебе и поверила, байкер!
Больше ни слова мне не говорит. Понимаю, мне пора сваливать. Тем более он через час куда-то собирается. Мне нужно узнать, куда именно и с кем встречается.
Без доклада Джонатану. После той перестрелки доверие к нему медленно иссякает.
Адель дома не оказывается. На столе записка, мол, она ушла в бар. Где будет меня ждать через пару часов.
Без дела слоняюсь туда-сюда. Поглядываю на часы.
Вскоре рев мотоцикла отвлекает от дурацких дел. Выглядываю в окно. Свалил. Хотя доктор ему запретил.
Идиот! Разорвёт все себе.
Выжидаю немного. После прыгаю на велосипед (нашла в чулане) и мчусь на пирс. Там, где пройдёт какая-то сделка. Главное, что телефон не забыла.
Кидаю ржавое корыто за несколько миль от пирса. Аккуратно продвигаюсь, молясь, чтобы меня никто не увидел.
Прячусь на возвышении, упав на землю и вглядываясь вдаль.
На берегу трое. Гейдж, Аарон и Сокол. Кого-то ждут. Рядом с ними чемодан. Должно быть, веселящий товар.
Замечая плывущую с того берега лодку. Два мужика. В черном. На головах капюшоны.
Потихонечку фотографирую. Чтобы все попали в кадр.
Когда "гости" вступают на деревянный пирс, лёгкая дрожь несется по телу. Странно, но походки этих двоих до боли мне знакомы.
- Товар при вас? - и этот голос.
Да нет, не может быть. Мне снится. Это галлюцинации.
- Вы кто такие?! - рычит Гейдж. - Где Патрик?
- Вчера по нему панихиду провели. Теперь будешь отчитываться нам.
Капюшон с одного падает, и я подавляю шокированный крик, вовремя накрыв рот ладошкой.
Джонатан Норман. А с ним... его сынок Дерек.
Охренеть! Сучий потрох!
Глава 19. Ты работаешь на федералов?
Сучий потрох! Охуеть, не встать! А делишки-то принимают неожиданный поворот. Словно удар по заднице налету и мощный хук в рожу.
Норманы! Папашка и сыночка!
Стоят перед нами, лыбятся, явно чувствуя свое превосходство. Руки в боки, твою мать, хрен в карман.
Старший с ухмылкой задирает башку повыше. Младший с ненавистью прожигает блядским взглядом.
Вот же... Уроды!
- Что, в ФБР так мало платят? Решили вместо ловли преступников дела с ними замутить? - ехидничаю, прикидывая, одни ли они тут или притащили целый отряд, чтобы нас не просто арестовать, а замочить, превратив всех в дуршлаг.
- Надо же кому-то прижать хвост вонючим байкерам, - Дерек громко ржет, запрокинув свою тупую башку назад.
Сдавить бы ее ему как грецкий орех и вышвырнуть в речку, предварительно пустив туда пираний. Чтобы и косточки от него не оставили.
От слов этого подонка Аарон нервно дергается, наверняка, тоже думая о расправе над этими ублюдками.
- Спокойно, друг. Не горячись, - пихаю его в бок. - Давай послушаем, что нам скажут добрые господа.
Норманы довольно скалятся. Да, сейчас явное преимущество у них. Рыпнесь мы, всему конец. Наш "бизнес" полетит к чертям. И так с "Волками" связались. Теперь, похоже, на сраных агентов ФБР придётся работать. На коррумпированных агентов.
- Так-то лучше, - Джонатан потирает мерзкие ручонки. - Работаете теперь на нас, господа, - как же он уверен в себе. - Товар отправляете без задержки. За каждый день просрочки - штраф. Опоздаете больше, чем на четыре дня, ни доллара не получите.
- С хера ли?! - рявкает Аарон. - Мы не виноваты, что ваши черти на нас облаву устроили. Причём два раза. Уже бы давно все "веселились", снимая телок или гоняя на своих дорогущих тачках.
Да, у нас элитный товар. Мощный, только для богатеньких ублюдков, которым хочется от реальности оторваться.