- Опиши ее.
- Ох, - тяжело вздыхаю, выглядывая в окно на соседский дом. Либо он полностью заброшен, либо хозяевам лень привести жилье в божеский вид. Меня это угнетает и дает еще один повод - свалить из Селекта подальше. - обычная, ничем не приметная, - воспроизвожу в голове ее образ. - Такая есть в каждом захолустье, - щелкаю пальцами. - У нее еще так волосы прикольно торчат в разные стороны, словно ее током ударило.
- Миссис Хилл? - злобно и недовольно рычит. - Эта старая карга, - сквозь сжатые зубы.
- Эй! - в миг пускаюсь защитить милую бабулечку. - Не такая уж она и плохая. Довольно приветливая старушка.
- Да у нее не все дома! - чего он так орет, я не глухая?
Приходиться трубку подальше от уха убрать, иначе оглохну.
Порой Джонатан Никсон слишком эмоциональный, взбалмошный и несдержанный. Многие страдают от его приступов, пытаясь спрятаться по углам как можно быстрее.
Но не я. Не боюсь своего куратора, которого так хочется придушить.
- Ее племянник тоже член банды «Черные Драконы»! - не унимается агент Норман. - Не удивлюсь, если она его…
- Агент Норман, мне пора в бар, - бесцеремонно его прерываю, ведь слушать оры уже просто невозможно.
Нервы ни к черту. Да и в супермаркет надо.
Сбрасываю вызов, даже не попрощавшись. Переживет. Также как и его сыночек, когда я объявила, что нашим встречам конец.
Не дай Бог он заявится сюда и все мне испортит.
Нет, конечно его папаша может быть и прав. Дерек вряд ли приедет.
Но почему меня грызет червь сомнения?
* * *
- Ого.
Восторженно присвистываю, паркуясь около длинного, двухэтажного здания из красного кирпича, огромная неоновая вывеска которого гласит «Dracon». Выполнена она, кстати, каким-то необычным стилем. Завораживает с первых же секунд.
Тут даже фикусы растут по обе стороны от входа, что совершенно не вяжется с образом страшных бандитов, промышляющих нарк*той, избиением, оружием и Бог знает, чем еще.
Видимо, чтобы они отбивали запах выхлопных газов, алкоголя и прочей… ээээ… мерзости.
Вхожу через массивные железные двери, попадая словно бы в другой мир. Аж дух захватывает.
Интерьер очень необычный, но этим-то и нравится. Все в чисто мужском стиле.
Негромко играет музыка, настраивая на расслабляющее настроение. Несколько навесных телевизоров вещают какие-то местные новости. Слева массивный бар черного цвета, предлагающий огромнейший выбор выпивки. Привычных для всех баров стульев у стойки нет. Их заменяют настоящие сиденья мотоциклов, прикрепленные к трубе внизу.
Интересное решение. Мне по душе.
Недалеко располагается лестница на второй этаж. На стенах развешены фотографии мотоциклов и самих байкеров. Возможно, не только Черных Драконов. Есть даже старинные пластинки, украшающие парочку колон.
Хотя не это привлекает мое внимание больше всего. Не это заставляет раскрыть рот и стоять так добрых пять минут.
На одной из стен, непонятно как туда водруженный, находится хромированный байк, который кажется, сейчас придет в движение, издав на весь бар рычащий звук. Оригинальная аэрография. Цепляет.
По центру бара стоят несколько столиков с мягкими креслами. В одной стороне бильярдная зона. В другой какая-то неприметная, но вызывающая интерес дверь с практически амбарным замком.
Настоящий байкерский клуб, в котором я никогда не была.
Все бывает впервые, Рейвен.
- Эй! Желаете выпить?
За барной стойкой неизвестно откуда появляется невысокая девушка с копной ярко-рыжих волос, завязанных в высокий хвост. На ней Джинсовые шорты с драными карманами и красная майка. На шеи угадывается краешек какой-то татуировки. В левом крыле носа виднеется маленькое серебряное колечко.
Смотрит приветливо и с интересом.
Наверняка, чья-то «старушка».
Красивая девушка. Наверняка, отбоя от парней нет. Ходят вокруг нее стадом.
- Я по поводу работы, - мило улыбаюсь, пытаясь ее обезоружить.
- Хм. Вот как? - ее идеально выщипанная правая бровь ползет вверх.
Теперь у нее изучающий взгляд. Как будто я долбанный подопытный кролик, которого надо рассмотреть тщательнее под микроскопом.
Выдерживаю осмотр, ведь я же не робкого десятка. И не такое в жизни было.
- Сколько лет, куколка? - губы растягиваются в кошачьей улыбке, а карие глаза еще пристальнее меня разглядывают.
- Двадцать пять.
- Раньше работала… - кивает. - в подобном месте?
- Пару месяцев подрабатывала в забегаловке на трассе, - придерживаюсь легенды.
Рейвен Андерсон - сирота, сбежавшая от плохой жизни… в этой захолустный, скучный городок. Да уж, перспектива отстой.
- Как зовут?