– Да, прямо так…
– Ну… Ладно, не вопрос… Десять минут так десять минут. Что от меня требуется?
– В перспективе узнать о его отце… Ничего об империи. Больше грязи о семье… Всё, что только можно…
– Ладно, хорошо…
– О, ещё… Сообрази как-то спросить о его личной жизни… Тоже хорошо. Им нужно вообще всё об этом… Потому что современные статьи пишут лишь о том, как старший добыл состояние… Это скучно…
– Понятно… Я попробую, хорошо.
– За статью от десяти тысяч знаков они готовы заплатить пятьдесят тысяч рублей…
Как звон в колокол… Эти пятьдесят тысяч. Словно нарочно, блин… Чёртовы игры судьбы…
– Хорошо, я поняла… Сегодня в пять. Адрес уже…
– Отправлен, вот, – протягивает мне телефон, и я переписываю его в свой… Живёт он, конечно, у чёрта на куличках… В каком-то загородном элитном посёлке… Но выбора у меня нет… Работа – значит работа… А деньги – наши ресурсы на пути к выздоровлению...
От автора: Сегодня продолжаются скидки 50% на все мои завершенки! Распродажа! https://litnet.com/shrt/HfNE
Глава 2.
Арина Осинцева
Дождавшись окончания пар, я въезжаю на такси в этот элитный поселок, в котором он живёт. Сказать, что нервничаю, значит, ничего не сказать… Пыталась найти хоть что-то об этом парне, как итог – ничего. Ноль… Пусто. Словно его вообще не существует. Про Троицкого старшего информация годичной давности такова – имеет восемнадцатилетнего сына. Значит, ему уже девятнадцать… Что ж. Мы почти ровесники. Может, мы найдём что-то общее…
Когда вижу тот самый дом, словно ступаю на территорию другой реальности. Дороги здесь идеально выложены мелким щебнем, каждое движение сопровождается шорохом гладкого асфальта и тишиной, которая кажется бесконечной. Мой взгляд останавливается на массивных воротах, украшенных изысканными узорами, – будто вход в замок, спрятанный от посторонних глаз. Мрачная сказка…
Сам дом – настоящее произведение современного искусства: фасад из тёмного стекла и светлого камня, стройные линии и лаконичные формы создают ощущение будущего, которое уже настало. В уютных окнах мерцает мягкий свет, внутри просматривается безупречный дизайн – минимализм, сочетающийся с роскошью. Каждая деталь говорит о превосходстве и изысканном вкусе владельца: от современных скульптур на газоне до аккуратно подстриженных живых изгородей. За своим домом он явно ухаживает. Ещё как…
Я иду по длинной гипертрофированной лестнице из мрамора, ощущая каждый шаг как часть этого уникального мира.
Стучу в дверь, никто не открывает. Для вежливости жду… Стучу второй раз, третий… И тогда понимаю, что двери в дом оказываются открыты, поэтому чуть толкаю их и осторожно захожу внутрь.
– Тук-тук… Можно? Это Арина Осинцева… Журналист…
Вправе ли я себя так вообще называть? Конечно, нет…
Внутри просторное, наполненное светом пространство: высокие потолки, безупречно гладкие стены и минималистичная мебель цвета натурального дерева и металла. Всё пропитано ощущением будущего, придуманного с тонким вкусом и идеальной точностью.
Это место словно живой пример современной роскоши, где каждый штрих подчеркивает богатство и технологический прогресс. И мне хочется скорее понять, что скрывается за этой фаустовской архитектурой? Какая история таится за этими стенами? Сегодня я узнаю, что делает его таким или меня тоже выгонят отсюда в слезах?
Ступаю дальше, а потом понимаю, что у него тут идеальная чистота, и я в своих ботинках. Мне становится не по себе. Я тут же снимаю их и следую чуть дальше в носках… Прохожу в гостиную. Нагло? Грубо? Пофиг… Мне нужны мои пятьдесят тысяч…
И я на цыпочках подхожу к фотографиям, установленным на комоде… Не узнаю людей, которых тут вижу… Мужчина, женщина, оба в возрасте… Ребёнок. У него голубые яркие глаза… И…
– Что-то особенное хотели увидеть? – звучит позади мужской голос, и у меня из рук выпадает рамка.
– Извините… извините, – тут же ставлю её обратно. Хорошо, что не сломалась.
Оборачиваюсь и вижу тот самый ледяной взор парня… Крупного, высокого… Широкоплечего и весьма симпатичного. Даже слишком.
– Я… Я Арина Осинцева… Журналист… – бормочу как дурочка.