– Это я уже понял… Я спросил, что интересного для себя подчеркнули на фотографиях…
– Да ничего… Ничего… Вас зовут…
– Сын Егора Борисовича Троицкого, Вы же про него узнавать пришли, – усмехается он, присаживаясь на кресло, а потом указывает мне взглядом, чтобы я тоже села на соседнее.
– Ну я… Предпочитаю общаться с людьми по имени… А не потому что кто-то чей-то сын…
– Очень в этом сомневаюсь, – выдаёт он высокомерно. – Ну, допустим, я Максим Егорович… Можешь звать просто Макс…
– Макс, прекрасно… – пытаюсь найти свою ручку в сумке, но руки дрожат, блин, от страха. А у него такой взгляд. Что я там вообще писать собралась? Его имя? Как будто с первого раза не запомнила…
– Слушай, Максим… Макс… – исправляюсь. – Я…
– Что? У журналистов нет списка вопросов? – спрашивает язвительно, но у меня его действительно нет.
– Я надеялась на голую импровизацию…
– Интересненько…
– И по правде говоря… Я не журналист… Пока ещё, но буду…
Он лишь усмехается, а в его взгляде читается какой-то вызов.
– Значит… Сейчас у меня в гостях не пойми кто… Студентка? Просто пришла попить чай или…
– Ты очень саркастичен… Это маска или что-то более глубокое?
– Пхах… Хорошие замашки… Ты ещё и психолог, Арина Осинцева…
– Вовсе нет. Пытаюсь понять, почему ты так враждебно настроен…
– Ну, дай-ка подумать… Даже не знаю… Возможно, потому что ко мне отправили какую-то студентку колупаться в моей личной жизни прямо перед крайне важным для меня событием… Но это не точно, – выдаёт он максимально цинично, и мне становится неудобно. А вдруг у него свадьба? Или вообще ребенок родился? Я же вообще ничего о нём не знаю, блин…
– Извини… Если я помешала… Я думала, десять минут у тебя… У Вас имеется…
– Я же сказал уже… Можешь звать меня Макс. На «ты»…
– Извини, я забываюсь… Не могу так просто на «ты»… Просто хотела уточнить готов ты в итоге со мной разговаривать или?
– Много обещали…? – улыбается, рассматривая меня. Можно сказать с головы до пят. Оценивающим ледяным взглядом. Возможно, улыбка у него и красивая, но слегка пугающая…
– По правде говоря, для меня – да…
– М… Ну можешь написать, что у меня три соска, как вариант…
Я тут же смеюсь, как дура, и он тоже.
– А если серьёзно…
– Если серьёзно… Если нужна инфа о моём младенчестве, могу дать сфоткать первую погремушку… Но для этого придётся спуститься в мой подвал… Пойдёшь?
– Нет, спасибо…
– А зря… Там много всего интересного… Из детства… – отвечает он, словно издеваясь. Я уж надеюсь, мы как-нибудь обойдёмся без подвала…
Дышу часто-часто… Вслушиваюсь в ритмы своего сердца.
Меня пугает то, как он себя позиционирует…
– Макс, слушай… Мне правда нужны деньги…
– А меня это, правда, не волнует… – отвечает он с улыбкой. – Ты думаешь, ты первая такая? Что у тебя? На маникюр не хватает?
– Слушай, если ты богач и тебе всё досталось от папочки, не значит, что ты можешь унижать других людей! И вообще вести себя так высокомерно! До свидания, – дёргаюсь, следуя к двери, потому что меня всю колотит от его слов, но вдруг чувствую, как он хватает за руку.
– Стой…
– Что?!
– Свою ручку забыла… – передаёт мне, а я уже думала, что хочет извиниться, блин. Дура. С психом толкаю её обратно в сумку и иду к двери надевать свои ботинки, глядя на которые точно не скажешь, что я какая-то там фифа. И что мне вообще нужны деньги на маникюр.
– Точно сдаёшься? – спрашивает у меня, пока я растягиваю губы в кривой усмешке.
– Ха-ха! Очень смешно. Вижу, что ты весь такой из себя и плевать тебе на чужие жизни, я даже спорить с тобой не собираюсь. Всё в штыки, тогда зачем мне это нужно… Психика дороже!
– Для студентки ты какая-то уж очень больно борзая… Приходишь в чужой дом, без спроса рассматриваешь чужие фото… Это моветон вообще-то, если ты не знала…