С картинками и схемами.
При большом желании можно даже анекдоты сочинить. Уверена, их бы передавали из поколения в поколении и вписали в историю, как нечто абсурдное и ирреальное.
Жалко, что их наверняка не пропустит цензура.
Оно и хорошо.
Незачем людям читать и слышать такой бред.
“Вините женщину” - старая, как сам род человеческий, мысль в очередной раз оказалась права.
Из-за женщины произошло грехопадение. Согласно мифам, конечно.
Именно из-за женщин начинались войны. Так гласили героические поэмы.
Женщина могла поссорить друзей и примирить врагов. Сюжет, крайне популярных в дамским романчиках и почему невольно вызывающий доверие и ассоциации с реальной жизнью.
Мать с легкостью может травмировать психику своего ребенка. И снова виновата женщина.
Жена, изменив супругу, сделает его рогоносцем и посмещищем. И потому - что?
Правильно.
Женщина - корень всех зол.
Даже когда она этого совершенно не желает.
Так есть ли выход из этого замкнутого круга?
Да и круг ли это?
Может, дыра? Черная дыра?
Или магическая ловушка? Портал в иной мир, откуда нет выхода?
А смерть? Может, не зря смерть именно женского рода, а не мужского? Как и судьба, и ненависть, и злоба и многое-многое другое…
Все самое плохое и ужасное в нашем словарном запасе и мире - именно женского рода.
И что-то мне уже не кажется это случайностью…
13
Чувствуя противный, скользящий по виску и щеке, прямо на затылок, холодок, я машинально поднимаю ладонь к лицу и утираю влажную дорожку.
Вода.
Это просто вода.
Хотя… нет. Не просто вода. Я чувствую какой-то запах от нее - острый и неприятный. Какая-то дрянь, типа нюхательных солей.
Естественно, я морщусь.
И открываю глаза. С трудом фокусирую взгляд и смотрю в натяную надо мной ткань пурпурного балдахина.
Ну-с, и где это мы?
Судя по мягкости подо мной - я на кровати. Очень мягкой и просторной. Ведь, поведя руками около себя, я не чувствую краев. Это определенно не моя, очень узкая и не совсем удобная постель в общежитии.
Чья же это постель?
Я немного поворачиваю голову, чтобы немного осмотреться. Но всё вокруг меня в некой дымке и лиловых полосках. А еще в глаза будто песка насыпали.
Хочется спать…
Но расслабляться в незнакомой обстановке - та еще затея. Что-то хорошее из этого редко получается.
Поэтому, через "немогу", я заставляю себя приподняться. Упереться ладонями в матрас и усилием воли принять хотя бы подобие вертикального положения. Моргаю, чтобы избавиться от неприятного ощущения в глазах и невольно вздрагиваю, когда наконец-то различаю в сумерках комнаты широкое кресло и сидящую в нем длинноногую фигуру.
Мастер? Или нет?
Глубоко вдыхаю. Больше по привычке, чем осознанно. И, узнав знакомый аромат своего мужчины, расслабляюсь.
Этот запах везде. На деле, им пропитано и постельное белье, и сам воздух вокруг.
Это определенно обиталище моего любовника.
Что ж, хоть что-то прояснилось. Я и правда нахожусь в святая святых - в спальне самого мастера Твиллы. Но…
Почему я здесь?
Недовольно потерев висок (неприятная пульсация не доставляет большой боли, но дискомфорт из-за нее все же ощущается), я судорожно анализирую последние воспоминания.
Я, как обычно, прихожу в библиотеку, получив очередное приглашение от преподавателя. Специальное, зашифрованное. Не знаешь - и не поймешь, для кого и о чем оно. Прихожу согласно назначенному времени и занимаюсь с мужчиной любовью - долго, упоенно, безумно и исступленно. Кончаю всего раз. Но этот "раз" настолько невероятный и оглушительный, что сбивает с ног и подводит мое тело. В итоге - я позорно лишаюсь сознания и падаю в обморок.