Ни пуха ни пера...
Ваша Stasya! ❤️❤️❤️
1. Глава. Реальность или навязанная ложь...
За пол года до событий в прологе!
— Каждый день мне снится один и тот же сон: “Я лежу на полу, придавленная тяжелым телом, и смотрю в глаза умирающего мужа. Вижу, как из него уходит жизнь, как он шевелит губами, захлёбываясь собственной кровью. Пытается мне что-то сказать. Тянет ко мне окровавленную руку. Он недалеко, буквально в двух метрах от меня, но нам не хватает каких-то грёбаных пары дюймов, чтобы коснуться друг друга...
Его глаза мутнеют, из горла вырываются булькающие хрипы, последний предсмертный выдох со струйкой крови... А мне хочется умереть вместе с ним… Хочется кричать, чтобы он не бросал меня… Не оставлял один на один с этими ублюдками. Но я не могу произнести и слова. Мои ресурсы истощены, сил просто не осталось.
Они уже не держат меня... Пока один усердно... выполняет свою работу, двое других подзадоривают его. Торопят. Им невмоготу… Невтерпёж… Хочется скорей занять его место.
Я слышу, как они шутят над тем, что хорошо воспитали меня за три часа, и что я теперь послушная девочка. Лежу смирно и не брыкаюсь.
Капли чужого пота ударяют по окровавленному лицу и скатываются, оставляя после себя огненные дорожки. А мне уже плевать, я лишь хочу попрощаться с любимым. Из последних сил сгребаю лопатки для рывка и пальцами тянусь к уже безжизненной руке...
— Вернись! – шепчу, не в силах даже заплакать.
Грубые пальцы вжимаются в скулы, отрывая от мутных глаз мужа, и я встречаюсь взглядом со своим кошмаром. Слышу его грубый, прерывистый от усердия голос:
— Эй, птенчик, будь добра, не отвлекайся! С ним ты встретишься на том свете, но немного позже..."
— После этих слов я всегда просыпаюсь. Вся в поту, слезах, физически ощущая боль и страдания…
— Мисс Эванс, – мягкий мужской голос вырывает меня из воспоминаний о ночном кошмаре. Вздрагиваю, поднимаю мутный взгляд на сидящего напротив меня мужчину и он продолжает:
— У меня только один вопрос… Скажите, это преследующий Вас кошмар или реальное событие?
— Возможно, это реальность, которую я не могу вспомнить. А может… навязанная ложь, которую с недавних пор мне все твердят. Именно поэтому мне жизненно необходимо восстановить воспоминания о том дне!!!
— Хм… – задумавшись мужчина смотрит поверх моей головы. Сложив руки домиком, касается указательными пальцами губ. — Мисс Эванс… Кхм... можно просто, Сара? – спрашивает, на что я молча киваю, ощущая исходящую от него волну сомнений и жду, когда он перейдет к делу.
— Сара, память безумно сложный механизм и при большом желании мы конечно можем попробовать изъять нужную Вам информацию. Вот только, я не понимаю… зачем Вам это? Если всё, что вы рассказываете - реальное событие, то Ваш мозг любезно предоставил Вам возможность забыть весь пережитый ужас! – безэмоционально чеканит он.
— Из Вашего сна у меня складывается впечатление, что Вас мучает чувство вины об упущенной возможности попрощаться?! Так для чего вам нужны эти воспоминания? Ведь они ничего не изменят и не вернут Вам мужа!
— Нет! С этой мыслью я уже давно свыклась. Меня мучает другое, – я уверенно смотрю перед собой, никак не выдавая вскипающих чувств. И, конечно, выкладываю ему самую кроху информации и своих желаний. — За смерть Криса уже через месяц посадили трех мужчин. Они дали признательные показания, а я уверена, что они сфабрикованы и что за решеткой сидят не те, — поднимаю на собеседника тяжелый взгляд.
В ощущениях ничего не изменилось.
– Я хочу вспомнить, потому что сомневаюсь, что мой муж мог так легко сдаться на волю каких-то мелких грабителей...
— Вы думаете, что Ваш муж еще жив?
— Нет! – отрицательно качаю головой. — Он бы... не оставил меня одну! – нервно тереблю длинную цепочку, на ней единственное, что мне вернули после похорон мужа. Обручальное кольцо с гравировкой — "Предназначены судьбой".
Опускаю глаза, стараясь избежать слишком пристального зрительного контакта, понимая, что этот человек мне ничем не поможет.
— Тогда в чем дело, Сара?
— Я… – тяжело вздохнув, прикрываю разочарованно глаза. — Простите мистер Грин! Я совершила ошибку, придя сюда, – поднявшись с кресла, направляюсь в сторону выхода.
— Сара, не делайте поспешных выводов...
Открыв дверь, на миг застыла в нерешительности. Доказывать свою правоту человеку, который слишком ярко сомневается в моих словах, унизительно. Но меня тормозит последняя надежда на его помощь.