А дальше? Я не смотрю.
Я убираюсь отсюда к чертовой матери.
###
Несмотря на то что я бежала без оглядки, убежище находится так далеко от города, что до дома я добираюсь только через час. Сердце и легкие бешено колотятся, в висках стучит кровь. Я с трудом вставляю ключ в замок, вваливаюсь в прихожую и замираю, пытаясь сквозь гул в голове расслышать звуки в доме.
Тишина. Слава богу. Папочка, очевидно, все еще на службе.
Я планировала сбежать в ближайшее время, но думала, что у меня еще есть запас времени, неделя-другая, чтобы все подготовить.
Но после того как я увидела, как Ник Кертис прижал Дениз к стене с ножом в руке? Я решила, что не буду рисковать. Что он может найти меня.
Черт возьми, у него в руке был нож.
Скорее всего — почти наверняка — его уже поймал Патруль. Скорее всего, Ник Кертис прямо сейчас лежит лицом вниз в наручниках на полу джипа, и этот джип мчится прочь из города по дамбе на остров Йок.
Но я не хочу рисковать.
Папочки, возможно, и не будет еще несколько часов, но я на это не рассчитываю. Я ношусь по дому, как ураган, запихивая в рюкзак еду, одежду, фонарик, спички, все деньги, что могу найти в его потайных местах и в маминой шкатулке.
Я добавляю три вещи, прежде чем выскочить из дома и захлопнуть дверь. Первая — бутылка односолодового виски «Джура», которое так ценит мой дорогой папочка. Я хихикаю, поднимая ее — пусть попробует найти.
Вторая — граненый бокал из тяжелого уотерфордского хрусталя. Потому что, черт возьми, почему бы и нет? Выпей свой драгоценный солод со вкусом, папочка.
Третья — маленькая баночка синей краски для волос, которую я купила, чтобы подкрасить пряди, пока папочка не устроил истерику насчет того, что крашеные волосы — удел дешевок и шлюх. Позже, уже в убежище, я нанесу ее на кончики, запивая солодом из стопки за сто фунтов, на которой теперь остались синие отпечатки моих пальцев.
Я беру с собой еще кое-что. Нечто, лежащее на дне рюкзака, завернутое в запасную футболку.
Я всегда знала, где мой дорогой папочка прячет свой пистолет.
###
Оказавшись на улице, я несусь по нашей улице, сворачиваю в переулок и замедляю шаг, чтобы перевести дух. Мне нужно решить, куда бежать.
Убежище — мое убежище в заброшенной промзоне — очевидный выбор. Но это же и убежище Ника Кертиса.
Если его не поймали, он не настолько глуп, чтобы вернуться туда. Но он достаточно умен, чтобы понять, что я могу это сделать.
Мозг гудит, как рой разъяренных ос. Времени мало, нужно выбираться из нашей части города, уходить подальше от дорог.
Я поворачиваю на запад, в другую безлюдную часть военной зоны, оцепляющей наш регион после беспорядков пару лет назад. Я никогда не заходил так далеко, но Сандра и Дениз что-то знали об этих местах.
Они никогда не говорили, откуда им это известно, но знали. Именно там, по словам Сандры, должен был скрываться Ник Кертис.
«На западной стороне безопасно, — говорила Сандра. — Там можно спрятаться с другими беглецами, там проще украсть еду и развести костер, потому что ближе к окраинам города».
Сандра и Дениз сказали, что на западной стороне безопасно.
Они ошибались.
Ник
Я сохраняю лицо каменной маской, но внутри все переворачивается с ног на голову.
— Твой отец… полковник?
МакКейнн молчит. Ее молчание — ответ громче любых слов.
Гнев — чистая, белая ярость — накатывает на меня мгновенно, волной, смывающей все остальные мысли. Я указываю на себя. На синяк под глазом, на желтеющее пятно на скуле. На губу, на которую санитар полковника грубо наложил четыре шва, пока солдаты держали меня, и кровь текла по подбородку.
— Твой отец сделал это со мной! — вырывается у меня, и голос звучит хрипло, чужим. — Он избивал меня, пока двое его прихвостней держали!
Она пожимает плечами. Небрежно, как будто речь идет о пустяке. Как будто мое избиение — это просто досадная мелочь в ее вселенной.
Я мог бы убить ее в ту же секунду. Руки сами сжимаются в кулаки.
Я отворачиваюсь от нее, делаю глубокий, дрожащий вдох, пытаясь за пару секунд взять себя в руки. Я хочу разбить Каре МакКейнн лицо — теперь больше, чем когда-либо, — но я не из тех, кто бьет девушек, особенно вдвое меньше себя. Пусть это звучит как дурацкое, заезженное рыцарство, но я не переступлю эту черту. Пока что.
Хотя было бы проще просто врезать ей головой в лицо. К черту все принципы.
Но я уже продумываю следующий шаг. Если полковник — ее отец, а она живет в доме Уэстона… У нее есть доступ. Доступ ко множеству вещей, которых нет у меня.