Движение солдата на скамейке стремительно, как удар змеи. Я едва успеваю моргнуть, как его рука в грубой перчатке впивается в мое предплечье. Он дергает с такой силой, что сустав хрустит, и я срываюсь с места, теряя равновесие; следующий толчок отправляет меня вперед, за пределы джипа. Я падаю лицом в холодную, вязкую грязь, руки, скованные наручниками, болезненно заламываются за спиной. Земля въедается в кожу щекой, ее запах — гнили, металла и отчаяния — заполняет ноздри.
Подняться без помощи рук гораздо сложнее, чем кажется. Но я делала это раньше. В боксерском зале, после особенно жесткого спарринга, когда все тело горело, а в глазах стоял туман. Я напрягаю мышцы кора, упираюсь коленом, с трудом, нелепо перекатываюсь на бок, а затем, рывком, отталкиваясь плечом и бедром, встаю на ноги. Грязь стекает с моего лица.
Я смотрю на солдат. Тот, что швырнул меня, теперь стоит рядом, его глаза, узкие и блестящие, сверлят меня взглядом, полным такого немого презрения, будто я только что плюнула в его тарелку с ужином. Я отвожу взгляд. Смотрю в землю, на свои грязные ботинки. Под эту мелодию не станцуешь, но свою шкуру поберечь можно. В этом человеке сквозит нечто нестабильное, опасное, и я не собираюсь быть спичкой, которая подожжет этот заряд.
С чем же я столкнулся? Со слишком многим. Чертовски, неподъемно многим, и от этого осознания дыхание снова сбивается, сжимая легкие.
Но настоящее головокружение, тошнотворный удар под дых, настигает меня только тогда, когда я вижу, кто ждет меня у ворот самой тюрьмы.
Ник
Я снова в одиночной камере.
Прошло два месяца с тех пор, как меня бросили в эту бетонную коробку, и я все еще не придумал, как ее покинуть навсегда. Никто не лезет ко мне с расспросами после той истории, когда я, черт возьми, размазал по стене того болтливого придурка, который считал себя вправе наседать на меня с самого моего прибытия — у нас с ним были свои, старые счеты. Остальные заключенные держатся на почтительном расстоянии, пара самых трусливых даже прижимается к стене, едва завидев меня в коридоре, и меня это чертовски устраивает. Может, позже я смогу использовать этот страх, чтобы заставить кого-то помочь мне с планом побега, ха-ха…
Солдаты, в отличие от зеков, от меня не шарахаются. Они придираются ко мне, кажется, каждую минуту каждого дерьмового дня, выискивая реальные и, что чаще, вымышленные проступки. Начало каждого дня ознаменовано разносом за то, что я не застелил кровать в соответствии с их идиотскими, выверенными до миллиметра правилами; затем следует наказание за остановку во время утренней физической подготовки — я в неплохой форме, но гребаные отжимания в ледяной полумрак шести утра выбивают из колеи кого угодно; далее — драка в коридоре по пути в столовую, хотя я просто обменялся взглядами с не тем человеком; проявление «угрюмости» на обязательном психологическом занятии; намеренное невыполнение заданий; еще одна драка, на этот раз в комнате отдыха, где меня спровоцировали; неповиновение, выраженное в тоне голоса; наглость во взгляде.
А потом был выход за пределы территории после отбоя. Это было серьезно. Этим занялся сам полковник. Здоровенный, краснолицый ублюдок избил меня, пока двое его приспешников держали, а потом бросил в карцер, предварительно удостоверившись, что его медик зашил мне рассеченную бровь — нельзя, чтобы заключенный истекал кровью насмерть, это неэстетично. К счастью для меня, полковник так и не узнал истинную причину моего ночного променада — я искал слабые места, слепые зоны, любую возможность для побега. Узнай он об этом — получил бы вдвое больше. А мог и просто исчезнуть, как те несчастные, о которых все говорят вполголоса по углам, словно в дешевом тюремном боевике.
Выбраться отсюда — задача номер один. Задача номер два? Отомстить. Предателям, которые подставили меня и сдали сюда. И тем, кто своим предательством заставил меня бежать, что в итоге и привело меня в эту яму. Кровь будет пролита. Я сделаю так, чтобы она хлынула рекой.
###
КАРЦЕР — это не камера, а каменный мешок. Крошечное пространство, где даже мыслям тесно. Маленькое зарешеченное окошко под самым потолком пропускает лишь жалкую полоску грязного света. На полу — тонкий, вонючий матрас, в углу — ржавый унитаз, от которого пахнет смертью. Выхода нет. Я проверяю дверь, едва она захлопывается за моей спиной, но, конечно же, она наглухо заперта, а металл слишком толст, чтобы его можно было взять голыми руками. Камера высоко на стене мигает крохотным красным огоньком — инфракрасный датчик. Он зафиксирует любое мое движение, даже в кромешной тьме, даже если я попытаюсь укрыться под этим колючим, бумажным одеялом. Похоже, о дрочке не может быть и речи, а я…