У меня нет желания «овладевать» снова. Не так, как тогда, когда я владел каждой её клеткой, включая, на мгновение, её сердцем. Такого больше не будет. Я буду владеть телами, трахать их жёстко, и они будут распадаться подо мной. И если я когда-нибудь снова захочу чьего-то сердца, это точно будет не сердце Кары МакКейнн. Дочки полковника. Сучки, которая — пусть и невольно — привела Патруль прямо ко мне.
Но пока? Лежать голым после хорошего траха… приятно. Даже таким ублюдкам, как я, иногда нужно отключаться.
Я откручиваю крышку бутылки, которую стырил из буфета Уэстонов, и делаю большой глоток. Чёрт, как же хорошо. Вкус дерева и костра, запретного времени, беззакония и ночей в бегах под звёздами. Вкус свободы.
МакКейнн выхватывает бутылку у меня и тоже пьёт, запрокинув голову, будто это живая вода.
— Эй, алкоголичка, — рычу я, забирая обратно. — Оставь и мне…
Она вытирает рот, глаза блестят.
— Я не собиралась снова пить после того раза… — говорит она, лёгкий смешок срывается с губ. — Но, чёрт, сегодня же Рождество, да?
Я пью, передаю ей, забираю.
— В тот раз? От папочкиного вискаря за двести фунтов словила бодун, да?
— Нет, я про другую но…
Она обрывается. «Другую ночь». Значит, она была. Значит, у Уэстонов…
Ярость поднимается во мне, горячая и тёмная, но я давлю её. Она не Анна, не Анна, не Анна.
МакКейнн явно не хочет говорить про ту ночь, и я не давил — думаю, это как-то связано с Уэстоном и тем, что он пытался сделать. Даже такие ублюдки, как я, не тычут носом в подобные раны.
Я не какой-то там Харви Вайнштейн.
Я меняю тему.
— Что ещё можешь сказать?
Похоже, она хорошо реагирует на хороший трах, потому что теперь, когда я требую информации, она так сосредоточенно морщит лоб, что я едва сдерживаю ухмылку.
— Не так много, — наконец говорит она. — Возможно, из сада Уэстонов есть выход — он уходит далеко назад, на самый край базы. И ещё… если бы раздобыть один из тех браслетов, что у патрульных, — они работают как пропуска для дверей…
Да, это уже в моих планах. Понятия не имею, как раздобыть браслет. Теперь МакКейнн живёт под крышей Уэстонов, так что, может, шанс есть. Мне просто нужно выбраться из Йока, с базы, добраться до воды…
Она читает мои мысли.
— Как ты собираешься с острова? Если не по дамбе и не вплавь в отлив — нужна лодка. Ты умеешь плавать?
Я фыркаю.
— Конечно, ни хрена не умею. И на лыжах ни хрена не умею, родители никогда не возили на юг Франции…
Она смотрит на меня.
— Я умею плавать, — говорит она.
###
— Почему ты был в бегах? — спрашиваю я.
— А ты почему? — парирую я.
Мы оба расслабились. МакКейнн пьёт не меньше меня — может держать алкоголь, не закатывая истерик и не рыдая из-за пустяков.
Но мы оба давно не пили. Она — с той ночи с виски, но, уверена, под присмотром какого-нибудь уэстоновского ублюдка, а не так, как должно. Я — с тех пор, как попал сюда. Мы оба ещё на подъёме после жёсткого секса.
Так что алкоголь развязывает языки, хотя от полбутылки такого калибра я бы раньше и не качнулся.
Мой язык не развязывается до конца — даже в стельку я не болтаю лишнего. И об Анне я не говорю никогда. Эти детали — только для меня.
Но я приоткрываюсь.
Теперь мы одеты. Ну, в наше шикарное тюремное бельё. В кладовке холодно, поэтому я всё ещё держу МакКейнн на коленях. По другим причинам тоже.
— Я подрался, — говорю я. — Кто-то причинил боль… другому человеку. Моему другу. Хорошему другу. Я причинил боль тому, кто причинил боль ему.
Она хмурится.
— И за это Патруль выдал ордер?
— Нет, — говорю я. — Я отправил того ублюдка в больницу. Сжёг его дом дотла. И он был связан с копами.
— Этого хватило бы…
Она сообразительная, МакКейнн, понимает, что я сменил тему. Но мне всё равно.
— Ты сказала, твоя мать ушла. Где она сейчас?
ГЛАВА ОДИННАДЦАТАЯ
Кара
Голова плывёт, шатаясь, я возвращаюсь в столовую, и каждый шаг отдаётся гулким эхом в висках. Я знаю, как выгляжу — точно так же, как я себя чувствую: только что трахнутая, использованная, с разбитым лицом. От меня пахнет сексом, потом и дешёвым виски, будто я провела ночь в самом вонючем пабе на окраине.
Я останавливаюсь у женского туалета в коридоре рядом со столовой. Зеркала нет, но я опускаю руки под ледяную струю крана и приглаживаю то, что осталось от моих волос. Набираю воду в рот, сплёвываю, снова набираю. Если от меня учуют спиртное — я, блять, труп. Решат, что я общалась с Дорогим Папочкой и другими патрульными. А если кто-то подойдёт достаточно близко, чтобы почувствовать запах секса — я точно, наверняка, окончательно покойница.