Как и Уэстон, он просто стоит и смотрит. Молча. Возможно, этому — искусству давящего, оценивающего молчания — их учат на первом курсе патрульной школы. Затем он лениво подходит к шкафу, достает с полки сложенное полотенце. Оно не белое и не пушистое, а серое, жесткое. Он бросает его в мою сторону. Я ловлю его рефлекторно, а затем швыряю на пол, как будто оно кишит тараканами. Мои руки сами скрещиваются на груди — древний, инстинктивный жест защиты, знакомый каждой женщине, оказавшейся один на один с хищником.
Он ухмыляется, и его усы дергаются.
— У тебя есть пять минут, — произносит он хриплым голосом. — Начиная… — он преувеличенно медленно смотрит на передатчик на запястье, — …сейчас.
Я не двигаюсь, превращаюсь в статую.
— Четыре минуты пятьдесят секунд, — говорит он, и в его голосе появляется сладострастная нотка. — Ты можешь принять душ сама. Или я могу позвать солдат, чтобы они помогли тебе. Они с удовольствием помогут.
И в этот миг я вспоминаю свою цель. Если я сейчас сломаюсь, если покажу сопротивление, меня отправят не на базу, а в карцер, или, что хуже, в основной корпус Йока. Я не собираюсь проигрывать, не успев начать. Я не собираюсь сдаваться. Я доберусь до базы, изучу местность и уберусь отсюда к чертовой матери. Это план. Единственный план.
Я наклоняюсь и поднимаю полотенце с грязного пола.
Его глаза вспыхивают торжествующим, грязным блеском.
По крайней мере, в душевой есть кабинки — ряд жалких пластиковых перегородок вдоль стены этой ледяной, пустой комнаты. Я направляюсь к самой дальней. Расшнуровываю грязные ботинки, сбрасываю их, потом носки. Поворачиваюсь к нему спиной — это маленькая, ничтожная победа — и стягиваю с себя худи, джемпер, футболку. Потом снимаю бюстгальтер. Возможно, татуировки на моей спине — паук, опутанный колючей проволокой, и крылья, которые так и не смогли поднять меня в небо — скажут ему что-то, чего не скажет мое лицо. Это не образ послушной, исправившейся девочки. Это метки бунта.
Я стягиваю джинсы. Захожу в кабинку в одних трусиках, потому что будь я проклята, если позволю этому ублюдку увидеть больше. Сбрасываю их только тогда, когда ледяные струи душа уже бьют по коже, заставляя ее покрываться мурашками. Оставляю мокрый комок ткани лежать на плитке — пусть намокнет, но его руки не прикоснутся к нему.
Когда я выхожу, дрожа от холода и унижения, на скамейке лежит сложенный комплект одежды. Ярко-красный комбинезон, безликая футболка, тонкие носки, дешевые кроссовки. И трусики — безразмерные, хлопковые, какие носят в больницах или… здесь. Вишенка на торте — простой белый спортивный топ, который, как я могу судить с первого взгляда, будет мне откровенно мал.
Эль Крипо наблюдает, как я надеваю эту униформу пленницы. Во мне борются два противоположных чувства: ледяной холод сырости и пронизывающего сквозняка, и жаркая, сжигающая изнутри волна стыда и ярости. Я хочу кричать. Хочу разбить ему лицо. Хочу сжечь это место дотла.
Не суй нос не в свое дело. Веди себя прилично. Убирайся отсюда.
Эта фраза звучит у меня в голове как набат, как единственная мантра, способная удержать меня от безумия. Я делаю глубокий, дрожащий вдох.
Я могу это сделать. Я должна это сделать.
Это было до того, как я увидела Марси.
Ник
На следующий день начинается работа. Нельзя медлить, когда речь идет об особом методе пыток, изобретенном полковником, — ни в коем случае.
Мы выстраиваемся в предрассветной темноте, двенадцать человек, съежившихся в наших уродливых синих комбинезонах, похожих на униформу дворников. Наше коллективное дыхание клубится в морозном воздухе белесым паром. Джез тоже в списке — вероятно, попал в немилость из-за своей дружбы со мной, — и еще один парень из нашего блока, с которым я не особенно близок. Остальные — лица из других корпусов, незнакомцы от тринадцати до семнадцати лет, объединенные общим статусом изгоев.
И Фредди-Придурок. Из другой школы, с другого конца города. Мой вечный заклятый враг. Он снова начал выпендриваться, едва его физиономия зажила после нашей последней встречи. Он ведет себя так, будто ничего не было, или будто это был честный поединок, а не то, как я устроил из его лица кровавое месиво. Пока мы строимся, он сверлит меня взглядом, полным немой ненависти. Я отвечаю ему медленной, холодной ухмылкой, в которой нет ни капли веселья.
Позже, придурок. Сейчас не время.
Уже начинает светать, серым, неприветливым светом, когда нас строем ведут по территории к главным воротам базы. Я сканирую местность глазами, ищу слабые места, возможные пути отхода. Мы проходим мимо женского корпуса — большинство моих спутников безуспешно пытаются заглянуть в узкие окна, — затем углубляемся в полосу чахлого леса. Возможно, здесь можно будет спрятаться, если что-то пойдет не так. Но я не успеваю рассмотреть ничего толком — патрульный, идущий сзади, грубо толкает меня прикладом автомата в спину, как только я замедляю шаг.