— Карл забрал его, чтобы отдать родным.
— Но его футболка! Я хочу его футболку! — Мне нужна его футболка. Она должна быть у меня. Это моя футболка! Это все, что у меня от него осталось!
— Мне очень жаль! — всхлипывает Холли.
— Хватит повторять, что тебе жаль! — ору я на нее так, что она отстраняется. — Мне нужна его гребаная футболка!
— Дейзи, прошу тебя! Ее нет! Его чемодан унесли!
— Она мне очень нужна!
— Что здесь происходит? — внезапно врывается Фредерик. — Прекратите! Мы все расстроены! Иди домой, Дейзи. — Он поворачивается к Холли. — Отвези ее домой.
— Но...
— Убери ее отсюда! — кричит он.
Не помню, что происходит потом. В голове полная каша. Смутно помню, как Холли разговаривает с врачом. Смутно помню, что пью таблетки, которые она велит мне выпить. Как сижу в машине, пока мы бампер в бампер выползаем со стоянки, а потом смотрю на проносящуюся за окном зелень. Как лежу в собственной кровати в своей квартире на Кэмден-роуд в окружении чемоданов, готовых к предстоящему переезду. Как Холли приходит проведать меня среди ночи и дает выпить еще одну таблетку с утра.
Когда я наконец выхожу из вызванного лекарствами забытья, уже вторник, и Холли спит на моем диване.
В квартире тепло, и яркий солнечный свет струится из выходящих на юг окон. Холли вчера не закрыла шторы, и с минуту я нежусь на солнышке, совершенно забыв о том, что случилось всего два дня назад. Однако затем на меня наваливается реальность, и я чувствую, как горло сжимается от боли.
— Холли! — сквозь слезы пытаюсь разбудить ее я. — Холли!
— Чего? — бормочет она, пока и сама не включается, после чего резко садится на своем ложе.
— Когда похороны? — требую ответа я. — Когда его хоронят?
— Сегодня после обеда, — отвечает она, протирая глаза.
— Где? В Кембридже? — Это его родной город.
Холли спросонья кивает. Выбираюсь из кровати.
— Что ты делаешь? — встревоженно спрашивает она.
— Собираюсь к нему на похороны! Блин, как, черт возьми, нам туда добраться? Можешь позвонить на вокзал и узнать насчет билетов? Или лучше на автобусе?
— Нет, Дейзи, подожди.
— Ну же! — кричу я. — Нам надо спешить!
— Дейзи, подожди! — Она слезает с дивана.
— Ну что? — Теперь я раздражена.
На лице у нее написано огорчение.
— Ты не можешь пойти на похороны.
Я оторопело смотрю на нее.
— Они только для родственников и близких друзей.
— Что ты такое говоришь? — плачу я. — Я – его близкий друг! Я почти что его девушка!
— Я знаю, но... — Она кладет ладони мне на руки. — О тебе никто не в курсе. Для всех его девушкой осталась Лора.
Его девушкой осталась Лора…
Слишком потрясенная, чтобы заплакать, падаю на диван. Я не могу пойти на похороны Уилла? Не могу с ним попрощаться?
— Кто еще идет? — спрашиваю я. — Саймон идет?
Холли выглядит подозрительно.
— Да, думаю, что да.
Перевожу: она точно это знает.
— А Луиш? — Мой тон резок.
— По-моему, он идет вместе с Саймоном.
Я сердито смотрю на нее. Не знаю почему. Она не виновата. Но сейчас мне ужасно хочется убить гонца, принесшего плохую весть. Холли не встречается со мной глазами, с грустью глядя на чемоданы на полу.
О господи! Я собиралась переехать поближе к Уиллу.
Падаю с дивана на колени, чтобы разреветься. Рыдания сотрясают мое тело, когда я кладу ладони на одну из сумок.
— Дейзи, ничего страшного, — говорит Холли. — Ты можешь перебраться ко мне.
А потом мое затуманенное слезами зрение различает торчащий из сумки подруги уголок газеты.
Спешу вытащить ее, несмотря на протесты Холли.
«УТРАЧЕННАЯ ЛЮБОВЬ», — кричит заголовок на первой странице, а под ним фотография исполненной страдания Лоры в слезах.
Пробегаю глазами статью. Она целиком посвящена Уиллу с Лорой, тому, как они вместе росли, как полюбили друг друга, как самой судьбой им было уготовано пожениться. Журналист вспоминает реакцию Уилла на вопрос о свадьбе перед стартом и то, как Уилл озорно улыбнулся, намекая, что церемония не заставит себя долго ждать. Только я знала, что он пытался увильнуть от ответа из-за меня.
Вдруг довольно отчетливо вижу, как он с сожалением смотрел на меня, когда я перебиралась через ограждение перед гонкой. Я даже не пожелала ему удачи! А затем его лицо расплывается.
Нет! Только не это! Только не сейчас! Где он? Торопливо перелистываю газетные страницы, пока не дохожу до продолжения истории. Там фотографии аварии – останки разбитой машины Уилла – и вот! На снимке они с Лорой, разодетые в пух и прах, по дороге на очередной прием. Подношу разворот ближе к глазам и изучаю его, изо всех сил стараясь не обращать внимание на Лору рядом с Уиллом. Он как будто выглядит знакомым, но нет! Фотография не передает, какой он на самом деле.