Старший сидел всё так же, не шевелясь. Он сжимал в руках колени своих шаровар, словно не знал, что делать с пальцами, когда у него отобрали винтовку. Младший уже жевал галету, глядя на меня исподлобья.
— Не стреляйте больше, — сказал я. — Плохо стреляете.
А потом вышел.
Горохов стоял в десяти метрах, спиной ко мне. Пихта рядом. Оба молчали.
Я подошёл.
— Пошли, — сказал я. — Надо к Зайцеву возвращаться.
Горохов обернулся. Взгляд его был тяжёлым, но в нём уже не было той лютой ненависти, что я видел раньше. Скорее — усталость и какое-то новое, непривычное для него выражение.
— Ты это специально, прапор? — спросил он негромко.
— Что именно?
— Это всё. — Он кивнул на хижину. — Спросил меня. Про пацанов.
Я посмотрел на него. Потом на дорогу, где за холмом нас ждал БТР.
— Увидим, — сказал я.
И пошёл к БТРу. Горохов и Пихта — за мной.
БТР снова двинулся в путь.
Я сидел на броне и смотрел, как солнце, уже перешагнувшее зенит, принялось медленно спускаться по раскалённому добела небу. Тени от скал вытягивались, ползли по степи, прятались друг за друга. Сливались воедино.
Бойцы притихли. Даже суетливый Казак не ёрзал, не крутил головой. Сидел задумчивый, смотрел куда-то в одну точку. Мельник рядом с ним молчал, только изредка поглядывал на гороховцев.
Гороховцы тоже молчали. Штык возился с ремнём и антабкой автомата, Кочубей дремал, привалившись к башне, Клещ вертел в руках флягу, но не пил. Пихта сидел с краю, смотрел на горы, и лицо у него было какое-то… другое. Более задумчивое, что ли.
Сам Горохов устроился отдельно, на самом краю брони, спиной ко всем. Он смотрел вдаль, и ветер трепал его короткую чёлку, выбившиеся из-под панамы.
Зайцев подсел ко мне ближе, достал папиросу, закурил. Сделал глубокую затяжку, выпустил дым в вечернее небо.
— Ты как, Саня? — спросил Зайцев. — Нормально?
— А почему должно быть не нормально? — спокойно ответил я.
Зайцев не ответил. Молчал ещё долго. Курил, смотрел на дорогу. Потом заговорил, и в голосе его слышалась не злость даже, а какая-то усталая горечь:
— Нет у них, у душманов, совести. Совсем нет. Детей заставляют воевать. Запугивают, подговаривают, а то и силком гонят. Как так и надо, — он вздохнул. — Я этого никогда не пойму.
Я смотрел на проплывающие мимо скалы. Они уже не были просто грязно-жёлтыми. Проступали в них красные, медные, синеватые прожилки и вкрапления. Красиво. Хотя в Афгане красота всегда рядом со смертью.
— Другой народ, Вадим, — сказал я. — Другие ценности. Советский человек способен их понять, но никак уж не принять.
— Какие там ценности? — хмыкнул Зайцев. — Жить по-человечески не хотят. Война для них — как хлеб насущный.
— Для многих — да, — кивнул я. — А для этих пацанов — просто жизнь, какой другой они не видели. Их с детства учат, что мы — враги. Что нас надо убивать. И что умереть за это — почётно. Они не выбирали.
Зайцев повернулся ко мне, посмотрел внимательно. В его взгляде было что-то новое — не просто удивление, а будто он видел меня впервые.
— Ты их жалеешь?
Я задумался. По-настоящему задумался.
— Нет, — ответил я. — Не жалею. Но и не виню. Они — дети. Что с них взять? У них нет выбора. У нас он есть.
Помолчал, потом добавил:
— А совесть… Она у всех есть. Просто у каждого — своя. И проявляется она по-разному. Вон, Горохов мог сказать, что их прострелить надо. Что они вырастут скоро. Ещё каких-то четыре года, и будут в горах с автоматами бегать. А не сказал, — я глянул на замбоя, — поступок совсем не прагматичный. Но человечный.
Зайцев посмотрел в сторону Горохова. Тот сидел всё так же, спиной к нам, и, казалось, не слышал ничего.
— Да, — сказал Зайцев тихо. — Горохов сегодня… удивил.
Он докурил, придавил окурок о броню, щелчком отправил в пыль.
— Ладно, — сказал он. — Надо ускоряться. Успеть проверить всё до заката.
Он поднялся, пошёл к водительскому люку, что-то сказать механику.
А я остался сидеть, смотреть на закат и думать.
Думать о Горохове. О том, что он сказал: «Я солдат, а не убийца». О том, как легко мог потребовать пристрелить пацанов — и не потребовал.
Слова Дорохова всплыли в памяти: «Он убийца. Он его с тропы столкнул».
Но сегодня Горохов не был похож на убийцу. И по крайней мере эту мою жестокую проверку он прошёл. Дал повод для размышлений о том, что командир первого стрелкового, старший сержант Горохов, вовсе не такой хладнокровный человек, каким хочет показаться.
В общем, я решил идти по старому сценарию: пока не разберусь — выводов не делать. Слишком много на кону, в конце концов. На заставе каждый за каждого отвечает. И жизнь одного нередко зависит от поступка другого.