— Что угодно, — покачал я головой. — Хоть о погоде, хоть о чирье, что у него на заднице вскочил. Главное — выгадать побольше времени.
Зайцев вздохнул.
— М-да… Селихов. Ты у нас — одна сплошная головная боль. Ну да ладно. Вижу, с Гороховым и его дружками у тебя дело пошло. Он уже не такой борзый ходит, как раньше. Так что… попробую помочь. Но сам понимаешь… до ишачьей Пасхи держать я прапора не буду.
— И не надо, Вадик, — я улыбнулся. — Спасибо.
Старый кусок брезента от полога «шишиги», которым отгородили угол землянки, пропах кирасиром и моторным маслом. Желтоватый свет лампы пробивался сквозь его дыры, оставляя лицо Седого в полумраке. Он сидел на низеньком табурете. Руки ему сковали спереди наручниками. Пальцы его, смуглые, в царапинах и мелких шрамах, лежали на коленях неподвижно. Только иногда мелко подрагивали.
Я присел на корточки напротив.
За спиной, за плащ-палаткой, слышалось шуршание бумаг — прапорщик Качалов составлял опись. Он сидел за столом Чеботарева, разложив перед собой бланки, и деловито сопел носом. Рядом, у самодельных полок, стоял Зайцев, делая вид, что просматривает какие-то журналы учёта. Потом я услышал, как он подошёл к прапорщику и что-то спросил у него вполголоса.
— Ты знаешь, что тебя ждёт? — спросил я тихо. Голос мой прозвучал ровно, без угрозы. Просто констатация факта.
Седой поднял глаза. Взгляд его был тяжёлый, усталый. Белки глаз пожелтели, под ними залегли синюшные тени. После вчерашнего припадка он выглядел ещё хуже, чем когда мы его взяли, — лицо осунулось, скулы заострились, кожа приобрела землистый оттенок.
Он молчал.
— Если будешь упираться, — проговорил я, — тебя станут допрашивать с пристрастием. Как бандита и убийцу. Но если решишь сотрудничать — есть шанс, что попадёшь в лагерь военнопленных, где тебя обменяют. Понял?
Седой сглотнул. Кадык его дёрнулся, прошёлся по худой шее.
— Понимаешь меня? — сказал я, глядя в его ничего не выражавшие глаза. — Понимаешь, что я тебе говорю?
— Да, — хрипловатым, слабым голосом ответил душман.
— Хорошо, — я кивнул. Встал. Налил ему воды из чайника, стоявшего на самодельной тумбе в углу. Дал кружку.
Душман пил долго. Пальцы его подрагивали, пока он держал мятую кружку в грязных руках. Вода текла по его бороде.
— А мне нужно только одно, — сказал я, когда он вернул мне кружку.
Он смотрел на меня. В глазах его — не страх, нет. Усталость. Безысходность человека, который понимает, что игра проиграна.
— Где этот Махди? — спросил я. — Где его логово? Ты с ними работал, я знаю.
Седой помолчал. Секунд десять, не меньше. Потом заговорил. Голос у него был хриплый, говорил он с паузами, будто каждое слово чужого языка царапало ему горло.
— Махди… он не в горах. Он внизу, где долина. Там, где река выходит на равнину.
Я вернул кружку на место. Снова сел на корточки рядом с ним.
— Кишлак Дашти-Арча, — продолжал он. — Там у него дом, база. Торгует рабами на базаре в Пули-Хумри…
Я нахмурился. Маленький кишлак Дашти-Арча, насколько я знал, находился в зоне ответственности заставы. А вот Пули-Хумри… Пули-Хумри — это уже далеко. Это уже другая провинция… Если брат там, то это сильно осложняло дело.
— Как вы ходите в Дашти-Арча? — спросил я.
— Тропа через перевал Шибиран, что за ущельем Гару-Дара. У кишлака Чахи-Аб. Там пост его людей. Если чужие — убьют. Своих — проводят. Я был там два раза. Приводил пленных…
Он замолчал, нахмурился, быстро заморгал глазами. Видимо, почувствовал сильное головокружение. Нужно было торопиться.
— Зачем американцы, — сказал я, — те, с кем вы напали на нас на дороге, ведут шпиона к Махди?
Он молчал, всё никак не мог проморгаться. Потом прищурился от боли. Я повторил свой вопрос.
— Они с ним работают. Тот, кого они вели… американец… они вели его к Махди. Махди покупает всех, кто дорого стоит.
— Но они же ведут его не для того, чтобы продать в рабство?
— Я больше ничего не знаю, — покачал он головой. — Я и мои люди — охрана. Нам платили, чтобы мы пошли с американцами.
— Кто заплатил?
— Абдул-Халим…
Я задумался, пытаясь вспомнить это имя. Кажется… Так звали одного из местных влиятельных полевых командиров. Вроде бы его упоминал Стоун. Этот Абдул-Халим был как-то связан с пакистанцами и Пересмешником. Но теперь, кажется, у него новые хозяева.
— Десантники, — сказал я. — Двое. Ты говорил про них. Они у Махди?
Он смотрел на меня. Долго, очень долго. И в этом взгляде было что-то странное — не страх, не ненависть, а скорее понимание. Будто он видел меня насквозь.