Я застываю. Потому что это не то, чего я ждала. Совсем. Это не приказ. Не угроза. Это выбор.
В голове всё перемалывается, потому что ну не может Мансур добровольно отдать мне управление.
В груди распускается тепло. Такое, что перехватывает дыхание. Я чувствую, как оно поднимается — к шее, к щекам.
Его ладони скользят по моим бёдрам, ниже — к ягодицам. Сжимают. Неторопливо. Основательно.
От его прикосновений поднимается жар. Медленно, тягуче. Между ног — предательски начинает тянуть, нарастает странное давление, пульсация.
Голова лёгкая, мысли спутанные, дыхание сбивается.
— Хочешь туда? — Мансур прикусывает мою нижнюю губу. — Ну?
Я сжимаю глаза, как будто это спасёт от перегрузки ощущений. Но не спасает.
— Не знаю, — выдыхаю. — Я не думала об этом. Но мне там нравилось.
— Значит, поедем туда, — кивает Мансур. — Найдём для Демида охуенный садик.
— Он маленький ещё!
— Для тебя — какую-то ебейшую академию искусств. Будешь вторым австрийским художником, которого я знаю.
— Ты… Ужасный! Боже, какая отвратительная шутка!
Он смеётся, а после сминает мои губы. Выжигает все возмущения своими касаниями.
Грубовато. Не спрашивая. Не медля. Я чуть откидываюсь назад, но он сразу ловит, притягивает.
Его руки — как якоря. Надёжные. Цепкие. Горячие.
Он целует с напором. С ощущением, будто ему было мало. Всегда мало. Я отвечаю ему такой же жаждой.
Мансур углубляет поцелуй, и всё внутри меня начинает пульсировать. Сильнее. Быстрее.
Как будто каждая клеточка тела откликается, требует большего, жаждет быть ближе. Я теряюсь в этом жаре, в давлении его губ.
Пальцы Мансура сжимают край моих трусиков, тянут вниз — уверенно, нетерпеливо.
Я охаю, но уже приподнимаюсь, позволяю. Не потому, что нужно. А потому что хочу. Потому что больше не могу иначе.
Он целует меня, не отрываясь. Горячо, требовательно. А в это время его пальцы скользят по моему лону.
Когда он касается клитора, я вздрагиваю. Сглатываю стон, но он всё равно прорывается между нашими губами.
Волна возбуждения поднимается мгновенно, захлёстывает.
Мансур водит пальцами по кругу, то легко, то сильнее, будто дразнит, будто изучает, как я реагирую.
А я — плавлюсь. Бёдра подаются навстречу. Пальцы сжимаются на его плечах.
Всё тело — как оголённый нерв. Всё внутри — как огонь, охваченный ветром.
Мансур расстёгивает ремень, стягивает брюки вниз, чуть, ровно настолько, чтобы…
Его руки сжимают мои бёдра. Поднимают. Я хватаюсь за него. Тело дрожит. Я чувствую, как он направляет — и как плотное, горячее давление касается моего входа.
Я вскрикиваю, сжимаясь, когда головка члена проталкивается в меня. Мансур медленно опускает меня вниз на себя, сантиметр за сантиметром.
Я ощущаю, как он заполняет. Медленно, жадно. И каждый миллиметр — это огонь.
Мансур прижимает меня к себе, и я чувствую, как член пульсирует внутри.
Ладони мужчины сжимаются на моих ягодицах, двигают, направляют, подстраивают меня под себя.
— Вот так, — выдыхает он хрипло мне в ухо. — Обожаю, когда ты такая: тёплая, влажная, послушная.
Я стону. Не могу иначе. Потому что правда — я расплавлена. Наполнена. Кажется, он заполнил не только тело, но и всё, что во мне было пустым раньше.
Каждое его движение — это жар. Волна. Ток по позвоночнику. Я начинаю двигаться сама.
Плавно, будто пробую вкус запретного. И Мансур не отводит глаз. Смотрит, как я на нём. Как я двигаюсь. Как принимаю его глубоко, чувственно.
— Ну давай, малышка, — цедит он. — Покажи, как сильно ты скучала по мне.
Это ужасно откровенно. Ужасно пошло. И от этого ещё жарче. Я двигаюсь. Выше. Ниже. Медленно. Волнами.
Мансур смотрит мне в глаза. Не моргая. Не отвлекаясь. И от этого всё рушится.
Контакт взглядов — самый страшный. Самый возбуждающий. Я чувствую, как всё сжимается внутри.
Как в какой-то момент я уже не двигаюсь — меня двигает желание. Оно ведёт.
Мансур давит ладонью мне на затылок. Подтягивает ближе, целует.
Его губы требовательные, напористые, будто он не просто целует, а вбивает в меня эту связь, эту зависимость, это «мы».
Он толкается бёдрами, вбивая свой член в меня. С ритмом, от которого у меня перехватывает дыхание.
Каждое движение — резкое, точное, будто нацелено в самую сердцевину меня. Срываюсь в стон. Откликаюсь телом.
Я схожу с ума. Всё внутри — пульс, дрожь, жар. Меня бросает в жар от его слов, от толчков, от его рук, скользящих по моей спине, по бёдрам, по волосам.
Я падаю на его торс, прижимаюсь сильнее. Принимаю каждый бешеный толчок мужчины, разрывающий моё возбуждение.