- Интересно. А долма? Вроде голубцов в виноградных листьях?
- Не только. Любые фаршированные мясом овощи. Есть такая долма, «Три сестры». Там фаршированные синенькие, то есть, баклажаны, помидоры и перец…
- Ой, все! – Илья машет рукой. – Иди, переодевайся, а то я сейчас слюной захлебнусь.
Смешной. Сам же спрашивал. А я могу приготовить любое из этих блюд, мама научила. Предложить? Нет, это только осложнит наши отношения. Сближение и так не принесет ничего хорошего нам обоим.
Привожу себя в порядок: умываюсь холодной водой, перечесываю волосы, надеваю новое платье. Блузку надо выбросить. Скажу Мадине, что пролила на нее сок или кофе и переоделась в примерочной. Вырванные с мясом пуговицы мне никак не объяснить.
- Почему у тебя всегда платок на голове? – интересуется Илья, едва я возвращаюсь в комнату. – Такой стиль?
- Без него нельзя.
Что-то он задает слишком много вопросов. Любопытство замучило?
- Почему нельзя? Ты мусульманка?
- Да. А что? – спрашиваю с вызовом.
- Ничего. – Он ни капли не смущен. – А почему не хиджаб?
- Потому что не все мусульманки носят хиджаб. Отчим не настаивает. Муж заставит – буду носить.
Взгляд Ильи внезапно становится тяжелым, нехорошим. Ревнует он, что ли? К мужчине, которого я никогда не видела? Бред!
- Если ты сейчас спросишь, что я чувствую, изменяя будущему мужу, развернусь и уйду, - предупреждаю я. – Честное слово, уйду.
- Почему ты думаешь, что мне это интересно?
- По глазам вижу. Мусульманка, хиджаб, пуританское воспитание… Продолжить логическую цепочку?
- Пожалуй, не стоит. Кофе? Пока ждем заказ. Кстати, я не спросил, какие роллы…
- Без разницы. Кофе… Да, хочу. Я позвоню, хорошо?
Как-то странно говорить с Ильей о себе. Может, и мне расспросить его? Если честно, не вижу в этом смысла. Зачем, если мы разводимся? Взаимная симпатия ничего не изменит.
«Ахарат Омарович, у меня уже есть муж, и мы любим друг друга».
Нервно хихикаю, представив лицо отчима, если он услышит такое. Нет-нет, это невозможно.
Набираю номер Мадины и радостно отчитываюсь ей, что накупила много вещей и до вечера останусь у подруги. Потом отправляю маме фото, что делала в примерочных.
- У тебя обязательный шопинг? – любопытствует Илья, ставя передо мной чашку с кофе.
О, опять началось!
- Девочки любят покупать шмотки.
- Не заметно, что тебя это радует. Ты как будто выполняешь обязанность.
- Под этим предлогом меня отпустили в Москву. – Вот же привязался! – Где бы я еще с тобой развелась?
- Покупки к свадьбе?
- К помолвке… Но свадебное платье тоже нужно заказать. Завтра поеду выбирать.
- Можно мне с тобой?
- Зачем? – удивляюсь я.
- Хочу посмотреть на тебя в свадебном платье.
- Если ты не разведешься со мной, никакой свадьбы не будет, - бурчу я.
- Это же не намек, Тами?
- Конечно, нет. – Мне бы возмутиться, но я лишь горько вздыхаю. – Я должна выйти замуж, скандал опозорит мою семью.
- Хиджаб ты не носишь, но подчиняешься решению отца?
- Отчима, - поправляю я. – Илья, чего ты добиваешься?
- Просто любопытно, - улыбается он. – Патриархальная семья – это так необычно. Но ведь ты жила здесь, в Москве, училась на юриста…
- Ты хочешь секса или проводишь расследование? – перебиваю его я.
Звонок в домофон позволяет Илье избежать ответа.
- Доставка, - сообщает он и идет открывать.
Еда так вкусно пахнет, что рот наполняется слюной. Я выхватываю из рук Ильи коробку с пиццей. Горячее тесто обжигает пальцы, начинка тает на языке.
- Мы не накроем на стол? – Илья смотрит на меня вопросительно и слегка насмешливо.
- Не-а… - отвечаю я с набитым ртом. – Ешь, так вкуснее.
К счастью, он не возражает. На столе вместо тарелок открытые коробки с роллами и пиццей и баночки с соевым соусом и маринованным имбирем, одноразовые палочки и салфетки. Я наслаждаюсь воспоминаниями и таскаю у Ильи из-под носа роллы.