- Ты это все пять лет и делаешь…- устало подмечаю я.
Каждый раз одно и тоже. Лёша высказывает претензии, я стараюсь потушить конфликт, но в конце концов мы ссоримся в пух и прах и порознь отправляемся спать. Архипов остается на кухне, я ухожу в нашу спальню. Проторенный сценарий, что набил оскомину и истрепал все мои нервы в хлам.
- Вот именно, Марина. Только ничего не меняется, - муж хватает пачку сигарет и уходит на балкон, захлопывая за собой дверь.
Вздрагиваю от удара пластика, словно Лёша по меньшей мере влепил мне пощечину. Просто до невозможности упертый баран мой любимый муж! И я же терплю. Сцепив упрямо зубы, глотаю его недовольство, но продолжаю двигаться по выбранной траектории.
Телефон мужа, забытый в пылу ссоры, оповестил о входящем сообщении. А потом еще раз. И еще. Кто-то неугомонный явно требовал к себе внимания.
Вспомнились приторные духи и из сусеков памяти вдруг всплыл не только диалог годичной давности, но и множество мелких и незначительных деталей, которым я и не думала придавать значения. Однако то, что казалось давно и благополучно было забыто, сейчас зудело на грани сознания, пульсировало в висках, билось в районе горла. Кажется, умные люди называют это интуицией.
Я всегда считала, что у каждого человека должно быть своё личное пространство. Телефон и был той самой неприкосновенной частью этого пространства, утаивая некоторые слишком личные секреты, которыми иногда не хочется делиться абсолютно ни с кем.
Да, боже! Я даже не считала правильным лазить в телефонах своих сыновей, а тут муж…
Тем не менее бросаю быстрый взгляд на Алексея, который стоит ко мне спиной и протягиваю руку к запароленному смартфону. Пару секунд на промедления и ввожу простой до зубной боли пароль – дата нашей свадьбы.
«Скучаем»
«Когда ты приедешь?»
И вишенка на торте: фото сидящего карапуза с циферкой «один» над покрытой детскими тонкими волосами головой.
ГЛАВА ТРЕТЬЯ
Марина
- Ты что… замолкает на полуслове и опасливо косится на свой телефон в моей руке, словно на ядовитую змею, что вот-вот вонзит свои клыки в руку и впрыснет яд в кровоток.
О, нет, Лёшенька. Это уже сделал ты. Ловко и умеючи. И если сердце предательски сжималось и болело, как-то силясь оправдать сообщения на телефоне супруга, то разум был слишком холоден, отметая напрочь все оправдания.
- Читаю интереснейший опус, - хмыкаю насмешливо и кладу телефон на стол экраном вниз. – Рассказывай.
- Слушай, я не знаю, что ты там увидела, но это ничего не значит, Мась. Ты не так поняла…
- Рассказывай, - твердо настаиваю на своём, скрестив руки на груди.
Хочу спрятаться и пореветь вдоволь, но ледяная маска прикипела к лицу и глаза напрочь сухие. Ничего. Сейчас выведем на чистую воду любимого супруга, а уж потом можно будет орошать подушку слезами в одиночестве. Но только тихо. Ввязывать во все это детей не хочется, пусть и скорее всего чуть позже придется.
- Архипов, мы поговорим, как нормальные люди. Сядь и расскажи мне, наконец, правду. Я обещаю, что она ничего не изменит.
Не вру. Потому что мне хватило сообщений, чтобы изменить во мне абсолютно всё. Признание мужа, станет лишь еще одним доказательством в пузатую копилку фактов.
Лёша покаянно опускает голову и присаживается на другой конец стола от меня. Смотрит на свои сцепленные в замок ладони, не решаясь поднять взгляд. Мой всегда самоуверенный муж, сейчас больше походит на нашкодившего мальчишку лет пять. Испуганный и потрепанный, в ожидании материнского наказания.
Только вот незадача. Я не его мама. Не была ею и быть не собираюсь.
- Что ты хочешь услышать? – дрожат от волнения его голосовые связки.
- Ну, для начала, хотелось бы узнать, что за ребенок на фотографиях, которые тебе шлет некая Наталья? И почему, позволь уточнить, они скучают и ждут тебя?
На самом деле вопросов миллион, но эти уж слишком сильно обжигают кончик языка. Я хочу, черт возьми, просто знать правду! Пусть она будет отдавать полынью и горчить на языке. Переживу!
- Мальчик на фото…- начинает Лёша, но голос его предательски садится. Ему приходится прочистить горло и продолжить: - Мой сын. Наталья – его мать.