- Сюда сядь и не рыпайся. - голос чем-то напоминает Чернова, вернее не голос, а тон.
Подхожу к указанному месту, но не сажусь.
Орлов осторожно выглядывает в открытое окно. Морщится от боли, рукой придерживает грудь в месте ранения.
Наводит автомат, прицеливается, выпускает очередь.
Дыхание замирает. Я чувствую запах пали.
Люди умирают, господи... Наверное я никогда не смерюсь с этой страшной мыслью. С мыслью, что можно забрать жизнь человека одним нажатием на курок.
Всё возвращается бумерангом. Когда-то и Орлова настигнет последняя пуля, и Марка...
Не знаю почему, но сейчас я не готова в это верить. Марк не может уйти сегодня. Он должен мне. После всего что случилось, после сегодняшнего дня, он должен мне поведать эту историю из первых уст.
После ситуации с капитаном я не знаю кому доверять, но сейчас моё сердце кричит, что я обязана выслушать Чернова.
И кажется, он тоже к этому готов.
Стрельба затихает. Орлов щурится.
- Твою мать! - зло кричит, скалит челюсть. - Плохо! Плохо, дружище! Плохо...
Я срываюсь с места.
- Что там? Марк? - падаю на коленки, ползу к окну. - Что-то с Марком?
Привлекаю внимание Орлова, провоцирую его на выкрик.
- Замри! Замри... - мужчина вновь выглядывает в окно. - Не двигайся.
Я выполняю приказ, потому что его тон до безумства напоминает мне тон Чернова. А слушать его приказы у меня получается на подсознательном уровне.
Орлов осмотрелся. Сделал ровно три больших шага и оказался рядом с кроватью. Из под подушки достал пистолет, перезарядил.
Хватаясь за грудь и морщась от боли направился ко мне, присел.
- Маркус научил пользоваться? - задает вопрос протягивая перед моим лицом пистолет.
Отрицательно киваю.
- Не довелось, знаешь. Попади в мои руки эта штука, Марк был бы мертв уже давно.
Орлов усмехается.
- Руку держишь прямо, на ногах стоишь твердо, дышишь ровно. Наводишь на цель, нажимаешь курок. - он быстро, но четко и понятно дает мне инструкцию к использованию этой штуки. - У тебя есть ровно восемь выстрелов. Не больше. Поняла?
Киваю.
- Зачем мне это? - восклицаю, когда Орлов уже направляется к выходу.
Мужчина оборачивается.
- За жизнь. - отвечает кратко, покидает комнату.
Встаю на ноги. Возвращаюсь в угол, где пряталась прежде.
Так. Так...
Дышать ровно... Дышу...
Твердо стоять на ногах. Получается плохо, но тем не менее получается.
Руки держать вытянутыми, палец на курок.
Секунда за секундой. Я вновь слышу выстрелы. Автоматные очереди принадлежали Орлову, одиночные - людям капитана.
Никогда не варившись в этом котле, я подсознательно пытаюсь просчитать каждый доносившийся выстрел.
Восемь патронов. Одна обойма выстрелена, значит сейчас человек перезаряжается, правильно? Но звуки не утихают... Значит там больше одного человека. Минимум два. Два, скорее всего два.
Пока первый меняет обойму, второй страхует. И наоборот.
Но у Орлова автомат, у Орлова преимущество.
Сейчас я впервые в жизни молю все высшие силы, чтоб зло в облике Орлова победило добро.
Хотя нет, погоди... Добра здесь нет. Капитан показал своё истинное лицо.
Выстрелы затихают с обеих сторон.
Мои вытянутые руки дрожат, направляют тяжелый, громоздкий пистолет на вход в комнату.
Я едва не нажимаю на курок, когда дверь открывается, и внутрь входит человек. Каким-то чудом останавливаю палец, когда вижу Орлова.
- Быстро, к окну. - слышу приказ и срываюсь.
Подбегаю к окну, вслед за мной друг Чернова.
Он выглядывает сперва вниз, затем по сторонам. Продолжает отстреливаться, в двери появляются дырки от пуль.
- Прыгай вниз. - он бросает на меня короткий взгляд.
Всхлипываю.
- Что? Я? Из окна? - ошарашено смотрю в лицо мужчине. - Я... Я не смогу..
На его лице маска ярости, злости, он кричит брызгая слюной изо рта.
- Прыгай я сказал! Прыгай...! Беги в лес! Прямо на север! Не останавливайся и не сворачивай! Выйдешь к домику у реки, деду скажи что от Чернова! Быстро!
Перекидываю одну ногу, поворачиваюсь к мужчине лицом. Всё дрожит, сердце выскакивает из груди.
- Что с Марком? Он мертв? - прежде чем перебросить вторую ногу задаю вопрос.
У Орлова заканчивается обойма. Он бросает взгляд сперва на автомат, а затем на меня.
- Ты ненормальная...
Бросает автомат на пол, хватает мою ногу и перебрасывает через подоконник. Захватывает мою ладонь и переклоняясь через окно опускает моё тело максимально низко. Его пальцы на моей руке разжимаются.
Я падаю вниз, набок. Чувствую резкую боль в ноге, и ещё несколько секунд лежу на земле, в положении эмбриона.
Вставай, вставай Саша... Нужно бежать! В лес.. на север... Не останавливаться и не сворачивать...