І ось наш вихід. Ми на сцені. Світло софітів сліпить очі. В залі сидить це журі. Старі пердуни, що звикли до дівчаток в блискучих трусах і солодкоголосих хлопчиків. Вони ще не знали, що зараз їхній світ перевернеться з ніг на голову.
Починається музика. Хвоя дме в кабачок, видаючи звук, схожий на протяг у крематорії. Я починаю свій танець – шалену суміш гопака, тверку і припадку святого Вітта. І я співаю. Тобто, кричу. Наш текст пісні, написаний Хвоєю на серветці:
*«Кров на калині, чорна рілля!*
*Плаче в могилі сира земля!*
*Рох-рох, кричить мій біль,*
*Жовто-блакитний йде звідсіль!*
*ААААААААААА!»*
В цей момент, по нашому плану, мав з'явитися 25-й кадр. Гіпнотичний погляд Вельможі на весь екран! Але щось пішло не так. Замість обличчя нашої володарки на секунду на екрані з'явився... голий, волохатий зад. Невідомо чий. Мабуть, оператор переплутав касети. Піздєц. Провал. Але шоу, блядь, має тривати!
Я починаю приспів. Кульмінація! Зеник, наше порося, починає свою барабанну партію! Він шалено лупить копитами по барабану, верещить у мікрофон, в його маленьких оченятах – вогонь справжньої рок-зірки! Публіка в шоці. Журі сидить з відкритими ротами. Вони, сука, приголомшені! Це перемога!
Але тут на сцену вибігають люди. Багато людей в зелених футболках з написами «Зоозахист – це не жарти!».
– НЕГАЙНО ПРИПИНІТЬ ЦЕ! – верещить якась тьотка. – ЦЕ ЖОРСТОКЕ ПОВОДЖЕННЯ З ТВАРИНАМИ!
– Та ви що, йобана в голову?! Це не жорстоке поводження, це, блядь, мистецтво! Він артист! – кричу я, намагаючись відірвати їхні руки від нашого Зеника.
Але нас вже ніхто не слухає. Нас, з ганьбою, знімають зі сцени. ДИСКВАЛІФІКАЦІЯ! Наш геніальний план захоплення Європи розбився об сраний гуманізм!
Ми сидимо за лаштунками, розчавлені і принижені. Хвоя, обіймаючи свій кабачок, тихо ридає.
– Мій дебют… моя музична скорбота… ніхто не зрозумів…
Раптом до нас підходить він. Жирний, у вишиванці, з вусами, що нагадують два мертвих джмеля. Це був, сука, сам ПОПЛАВСЬКИЙ!
Але він дивився не на нас. Він дивився на Зеника. Порося, звільнене від ременів, стояло і з викликом дивилося на маестро.
– Юний друже… – промовив Поплавський голосом, солодким, як мед з радіацією. – У тебе талант! Харизма! Я бачу в тобі майбутню зірку української естради! Ці дві… – він кивнув на нас, – вони не розуміють твоєї геніальності. Але я розумію! Підписуй контракт. Поїдемо в тур. "Співоче порося України". Уявляєш афіші?
Поплавський простягнув поросяті ручку і якийсь папірець.
І Зеник… ця невдячна свиня… ця тварюка, яку я годувала, яку я зробила зіркою… Він взяв ручку в рот і щось там накалякав своїм рилом на контракті.
ВІН. ПІДПИСАВ. КОНТРАКТ.
– Ну от і чудово! – вигукнув Поплавський, потираючи руки. – Мій лімузин чекає. Прощавайте, невдахи!
Він підхопив Зеника, накинув на нього маленьку вишиванку, і вони пішли. Порося, наша головна зброя, навіть не озирнулося. Він проміняв нашу велику місію В.С.А.С. на блиск софітів і "кропиву-лебеду". Зрада. Тотальна, нищівна зрада від свині.
– Знаєш, – промовила Хвоя, витираючи сльози кабачком. – Це логічно. Мистецтво завжди вимагає жертв. Іноді воно приносить у жертву своїх творців заради народження нової, хоч і примітивної, поп-зірки.
Я нічого не відповіла. Я просто дивилась услід нашій мрії, що йшла геть під ручку з ректором університету культури. В голові була лише одна думка.
Вельможа нас точно вб'є. Цього разу – остаточно. І ніяка депресивна поезія не врятує.
Дорога в штаб була схожа на останній шлях засудженого на ешафот. Кожен крок віддавався в голові тупим болем ганьби. Ми провалились. Ні, "провалились" - це, блядь, занадто м'яке слово. Нас розгромили, принизили, а потім нашу зброю масового ураження – порося Зеника – вкрав співаючий ректор, щоб зробити з нього чергового плюшевого виродка для домогосподарок! Я несла свій арматурний прапор, як хрест. Хвоя мовчки волочила за собою кабачок – фалічний символ нашої імпотенції.
Ми відкрили двері.
Тиша.
Вельможа сиділа до нас спиною, але я відчувала її поглядом кожен сантиметр нашої нікчемності. Я чекала. Клацання. Польоту. Смердючої води. Голодних алігаторів, які вже точно не поведуться на депресивну поезію. Я морально готувалась здохнути в пащі рептилії. Це було б логічне завершення цього лайнового дня.