Алексия молчит. Я периодически поглядываю на неё. Хочется какого-то контакта, но она, видно, парится о своём…
– Я правильно еду?
– Да… правильно…
– Кто дал тебе такое имя?
– А?
– Ну… Алексия…
– Никто… Точнее, я сама. Сменила просто. Была Сашей…
– О как… Чем плохо урожденное?
– Не знаю… Просто я не Саша. Понимаешь? А ещё… Там, откуда я, меня называли Шира-Шура… Ну ты понял…
– Какое дебильное прозвище…
– Вот и я о том же…
– И откуда ты?
– Да недалеко отсюда… Из деревни говорю же…
И всё же не желает делиться. Ладно… Сам узнаю.
– Как родаки отреагировали?
– Ужасно… Ну, отец…
– Ясно… Бывает, – отвечаю, приближаясь к красной точке.
– Ага… Я подозревала, что так будет. Но как съехала, поняла, что важнее собственные границы…
Улыбаюсь неосознанно, услышав это.
– Что?
– Ничего, просто… Границы… Посещаешь психолога?
– Нет, кстати… А ты?
– Когда-то да…
– А я так и подумала… Ой… В смысле… – замолкает она и не моргает, глядя на меня. – Извини, я совсем не то имела в виду…
– Да ладно, всё честно. Зато я не забываю телефоны, утюги и наушники. У всех свои недостатки, – отвечаю, останавливаясь, и она уже норовит вылететь из машины.
– Спасибо!
– Ты куда это? Жди… – останавливаю, надевая на себя куртку.
– Чего ждать?
– Меня, конечно… Мало ли что с тобой, глупенькой, в подъезде может случиться… По статистике в лифтах и подъездах нападают около двадцати процентов маньяков…
– Правда, что ли?! – в ужасе спрашивает, округляя свои зелёные глаза.
– Нет, – насмехаюсь. – Я пошутил. Не знаю статистики… Но тебя провожу… На всякий случай… Идём…
Вместе вылезаем из машины, хоть она и обиделась на мою шутку, но всё равно принимает помощь.
Открываю дверь в подъезд и запускаю её внутрь… Тут же вспоминаю про эту свою статистику… Маньяк во мне начинает активизироваться, когда подходим к лифту… Он открывается, и мы вместе заходим в кабину. Я к ней, она от меня…
– Ты что делаешь? – пищит, глядя на то, что я вплотную к ней прижался. Стою рядом и беспалевно нюхаю её макушку, зажмурив глаза.
– Высоты боюсь, – выдыхаю, и она тут же дёргает меня за рукав.
– Не бойся! Ты что?! Я же тут с тобой! – врубает синдром спасателя, а я готов заржать сейчас, потому что она прям-таки вцепилась в меня и жалеет. – Зачем же ты тогда поехал, Яромир!? Раз боишься высоты… А вдруг сознание потеряешь…
– Я близок…
– Яр!
Начинаю ржать и открываю глаза, встречаясь с её напуганным побледневшим лицом.
– Я шучу, нет у меня никаких фобий.
Двери лифта открываются, и она обиженно громко фыркает, направляясь в сторону нужной квартиры. Ну, а я, словно хвост, неотрывно следую за ней…
Глава 11.
Алексия Широва (Алекс)
Когда увидела его на дороге, сначала подумала, что не бывает таких совпадений, но потом меня как-то отпустило… Он же ехал с другой стороны. И, наверное, тоже живёт не так далеко отсюда… Или просто по пути. Но спрашивать я не тороплюсь.
Поверить не могу, что могла забыть у Янины свой телефон. Я не знаю, что делать со своей рассеянностью. Хоть привязывай к себе вещи на верёвочки. Раньше, к примеру, я слышала, что телефоны носили на шнурке на шее. Дурдом, конечно, но ведь я бы тогда точно его не забыла…
Может это было придумано для таких как я?
Ещё и Яромир меня пугает. Нашёл над чем шутить. Я в лифте чуть в обморок не упала, как представила, что у него, например, начнётся паническая атака или типа того. Один раз видела такое. Никому, нафиг, не пожелаю быть свидетелем.
– Слава Богу, Алексия… Я уж не знала, как его тебе вернуть, – открывает она дверь и передаёт мне мой телефон.
– Ты ж мой хороший… Спасибо…