— А смысл истерить? — выдыхаю наконец. — Я не убегу. Отсюда не выйти. А от него — тем более.
— Но это же… это слишком. Даже когда ты увидела, как… перед тобой убили человека — ты не сломалась.— в голосе Изи боль и страх.
Моё тело холодеет. Перед глазами всплывает кровь. И мне становится физически плохо. Я сжимаю кулаки.
— Изи… я просто такой человек. — говорю, почти шёпотом.
— Ты никогда не рассказывала про родителей… про детство.
— А что ты хочешь знать? — спрашиваю, не поднимая глаз.
— Хоть что-то. Просто хочу знать, откуда у тебя эта сила.
Я вздыхаю, закрываю глаза, вспоминаю. Слова льются тихо, словно из далёкой жизни.
— Мама была высокая, светловолосая. Очень красивая, умная… У неё был такой смех, что казалось, всё будет хорошо, даже если мир рушится.
— Папа — высокий, с чёрными волосами. Очень серьёзный. Но только не со мной. Со мной он был тёплым, добрым… настоящим. Они были… идеальны. Для меня.
Я не замечаю, как по щекам начинают течь слёзы.
— Прости, детка. — Изи сразу садится ближе и обнимает. — Я не хотела испортить этот вечер своими вопросами. Просто… я знаю, они бы гордились. Ты потрясающая.
— Спасибо, любимая. — шепчу, обнимая её крепче.
— А ты больше не будешь учиться? — спрашивает она спустя минуту.
— Конечно буду. — Я усмехаюсь. — Я столько нервов на это положила. Я не из тех, кто всё бросает на полпути.
— Вот это моя девочка. — улыбается она и щёлкает меня по носу.
Мы смеёмся, прижимаемся друг к другу, и на секунду всё кажется простым
Глава 13
Меня будит громкий стук в дверь. Я резко вскакиваю от испуга, сердце колотится. Рядом Изи мирно спит, свернувшись калачиком.
— Да? — хрипло отвечаю.
Дверь открывается. На пороге стоят две девушки с чемоданами и вежливыми, почти натренированными улыбками.
— Простите, что разбудили. Господин Арт нас прислал. Мы должны подготовить вас к торжеству.
Вот урод. Даже не мог сказать заранее.
— Всё нормально, проходите. — Я зеваю и отхожу в сторону, впуская их.
Они сразу раскладывают свои инструменты, косметику, приборы — будто собираются делать из меня куклу. Всё слишком деловое. Всё слишком... настоящее.
— Изи, вставай. У нас гости.
— Ммм… ктооо?..
— Сама увидишь. Я в душ.
Я быстро принимаю душ, надеюсь смыть с себя хоть часть этого абсурда. Потом сажусь перед зеркалом. Девушки возятся с волосами и макияжем, но я их почти не слышу. Смотрю на своё отражение. Оно такое чужое. Такое далёкое от того, кем я была.
Я так старалась уйти от всего этого.
Но не смогла.
Папа… ты испачкал мою жизнь кровью. В тот день всё началось.
После смерти мамы он будто умер внутри. Я помню, как в двенадцать лет сидела на лестнице, слыша, как он кричал на очередного психолога. Он менял их одного за другим. Никто не понимал, почему я молчу, почему я не плачу. Почему я просто... есть.
Они пытались говорить со мной, вытянуть хоть эмоцию — а я не понимала, зачем. Что от меня хотят?
Через два года отец сдался. Бросил всё. Снова ушёл в работу. Мы остались вдвоём — я и дом. Иногда он появлялся с игрушками, иногда просто сидел рядом в тишине. Он любил меня, но был беспомощен. Я училась дружить со своими страхами, пока один кошмар не обернулся реальностью… и теперь преследует меня до сих пор.
Резкий укол боли на шее возвращает меня в настоящий момент.
— Ой! Простите, пожалуйста, это случайно! — Девушка с утюжком в ужасе смотрит на меня. Видно, испугалась не столько за меня, сколько за свою работу.
— Всё хорошо, ничего страшного. Продолжай. — отвечаю спокойно, будто ожог — это мелочь.
Когда всё заканчивается и они выходят, в комнате появляется Изи. Она подходит сзади, замирает, глядя на меня через зеркало.
— Ты настоящая принцесса. — говорит она тихо. — Малия, ты такая красивая. Чувствую, все мужчины на свадьбе будут пялиться только на тебя.
Она обнимает меня крепко и отходит, стараясь не разреветься.
— Так, всё, а то расплачусь. Платье уже принесли, кстати. Я выйду. Переоденься и напиши мне, когда будешь готова.
Я киваю, и она уходит.
Смотрю на аккуратно разложенное платье — элегантное, белоснежное, словно нарисованное для безупречной свадьбы. Только вот невеста внутри — это я. Девочка, которую вытащили из прошлого и бросили в этот фарс.
"Будущий чертов муж выбрал это платье."
Я вздыхаю. Подхожу к нему. И начинаю переодеваться
Ладно, вкус у него, конечно, есть — не поспоришь. Платье действительно великолепное.