— Я не прошу.
— Можно я зайду?
— Нет.
— Но я... я просто хочу тебя видеть.
— А я — нет.
— Принцесса, пожалуйста...
— Нет. — Я поднимаюсь и щёлкаю замок. — Ты остаёшься снаружи.
Он стучит. Один раз. Второй.
— Открой дверь.
— Оставь меня. Я хочу побыть одна.
— Так это не работает.
— Значит, теперь спи там. — Отхожу, не оборачиваясь.
Я не убираю бардак. Не поднимаю ни осколков, ни себя. Просто ложусь. И погружаюсь в какой-то туманный, истощённый сон. Как будто всю ночь пила, курила, и дралась с собой в голове.
Когда просыпаюсь — уже утро. Или день.
Я подхожу к двери.
Открываю.
Он там. Спит. Прямо на полу у порога. Как собака, которую выгнали... Как мой Хатико.
Он просыпается от движения. Потягивается, встаёт, морщит спину.
— Успокоилась?
Он хочет войти.
Но я встаю в проходе и преграждаю путь
—Мне в мою спальню уже нельзя зайти? — голос Арта звучит с явным вызовом, но глаза скользят по мне, будто ищут, где ударить.
—Нет, нельзя. Мне нужна твоя карта.
Он хмурится.
—В смысле?
—Ты же вчера сам сказал, что я могу тратить твои деньги.
—И?..
—Так вот, пока я ещё твоя жена — я буду их тратить. — Протягиваю ладонь. — Давай.
Он смотрит на меня, усмехается.
Без слов достаёт карту и кладёт в мою руку.
—Спасибо, муж. — кидаю через плечо и направляюсь в ванную.
Ты сам напросился. И ты пожалеешь об этом.
Я не собираюсь сидеть с разбитым сердцем и строить из себя обиженную. Ты хотел жену — получай.
Я быстро собираюсь, пока он в душе.
Платье. Очки. Волосы — хвост.
Вызываю такси — и исчезаю, прежде чем он выйдет.
Салон автомобилей.
Подхожу к первому консультанту, уверенно.
—Покажите мне самую дорогую машину, которая у вас есть.
—А-а… конечно. Пройдёмте.
Через пару минут передо мной стоит серебристая Porsche Panamera GTS.
Красивая. Злая. Дорогая. Идеально.
—Я беру.
—Отличный выбор. Оформим?
Карта Арта проходит. Без затыков.
Подписи, бумаги, ключи. Гладко.
Я завожу мотор и наслаждаюсь этим глухим рыком.
Даже не знаю, сколько она стоит. И не важно.
Главное — теперь это моя победа.
Вернувшись домой, поднимаюсь в комнату. Пусто.
Открываю дверь в его кабинет.
Арт сидит за столом, печатает что-то.
Как ни в чём не бывало.
Он поднимает голову и смотрит на меня с тёплой, даже мягкой улыбкой.
—Принцесса... где ты была?
Что?
Какого чёрта? Почему он не злой? Почему не бесится? Где его типичный взрыв?
Я стою в дверях, скрестив руки на груди.
—А ты не спросишь, что я купила?
—Зачем? Если ты уже решила — значит, ты сделала правильно.
Что за игра?
—Ты странно спокойный.
Он встаёт, медленно подходит ко мне. Его руки ложатся на мои бёдра.
—А ты думаешь, я не знал, что ты так поступишь?
— Он улыбается, но в голосе ледяное спокойствие. — Ты думаешь, это ты играешь со мной, принцесса?
Я чувствую, как внутри что-то сжимается.
—Ты забыла, с кем связалась
—Ну и как? Довольна? — он лениво откидывается на спинку кресла, скрестив руки на груди.
—Очень. — подхожу ближе, обхожу стол, медленно, не спеша.
Юбка поднимается чуть выше, и я сразу замечаю, как его взгляд падает на мои бёдра. Сажусь на край стола, опасно близко.
—Главное, чтобы ты была довольна, принцесса.
—А ты не видел, сколько я потратила?
—Нет. А зачем мне это?
—Посмотри. Узнаешь.
Он берёт телефон, открывает уведомление с банком и смотрит на сумму. Ни одна эмоция не дрогнула на лице. Он ставит телефон обратно.
—Иии? — я смотрю на него с прищуром.
—Что, принцесса?
—Ты не злишься?
—А должен?
—Ну да. Это же очень много.
—Не для меня.
—Арт, ты издеваешься? — начинаю терять терпение.
—Ты чего опять недовольна? Что ты хочешь услышать? Что я накажу тебя?
Он встает, глаза потемнели, и его голос становится ниже:
—Если ты этого хочешь — ты это получишь.
Он резко берёт меня за ноги, притягивает к себе. Я хватаюсь за стол, когда он оказывается между моих бедер. Его руки скользят по бёдрам, поднимают юбку. Одно движение — и я оказываюсь на столе, он убирает трусики в сторону и…
Он погружается в меня так жадно, что у меня перехватывает дыхание. Я стону, выгибаюсь, теряю контроль. Кончаю, дрожа, едва держась за край стола.
—Да, моя охуенная девочка. Тебе нравится такое наказание? Говори, блядь.
—Да… ааа… Арт…
—Ты моя. Слышишь? Моя девочка с характером. Моё всё.
Он продолжает до тех пор, пока мы не взрываемся вместе. Он поднимает меня, усаживает к себе на колени, как будто я — его любимая игрушка, уставшая, но довольная.
Я опираюсь на его плечо, волосы прилипли ко лбу. Он нежно убирает их и целует меня в лоб.
—Принцесса?