Сегодня ей четыре. И я спешу домой устроить ей праздник. Уже прохладно — осень вступает в силу. Быстро переодеваюсь, выхожу на улицу, сажусь в машину.
Только беру руль — как вдруг дверь с водительской стороны открывается, и кто-то садится внутрь.
— Какого… — не успеваю договорить, сердце в горле.
— Привет, Малия. — Себастьян. Закрывает за собой дверь и смотрит на меня так, будто всё это время был рядом.
Я крепче сжимаю сумку. Внутри — пистолет. Я не забываю уроков прошлого.
— Что вы тут делаете? Как вы меня нашли?
— Долго искал. И не только я. — он спокоен, слишком спокоен.
— Что вам нужно?
— Давай на «ты». Всё-таки ты — жена моего друга.
— Бывшая жена.
— Развода, насколько я знаю, не было.
— Это ничего не значит.
— Пока что… пока он не найдёт тебя.
Я всматриваюсь в него. Подозрение щекочет затылок, как предчувствие беды.
— Он знает, где я?
Себастьян не отвечает сразу. Смотрит в окно, будто оценивает улицу. Потом снова на меня
— Хочешь сказать, ты всё ещё не рассказал ему?
— Это не мне решать… и нет, не рассказал.
— Тогда зачем ты здесь, Себастьян?
— По личному делу. Мне нужна твоя помощь.
— Нет.
— Ты даже не выслушала.
— И не хочу. Я не полезу в это. У вас никогда ничего нормально не бывает.
Я тянусь к ручке, открываю дверь, чтобы выйти — но он резко хватает меня за локоть и дёргает обратно в салон. Его хватка жёсткая, уверенная. На автомате вырываю пистолет из сумки, резко разворачиваюсь и направляю дуло между его глаз.
— Блядь, убери ствол!
— Ты не имеешь права трогать меня. — холодно шепчу. — Ещё раз — и я вышибу тебе мозги, понял?
Он поднимает руки в жесте сдачи. Я дышу тяжело, но опускаю оружие, прячу обратно и сажусь обратно на место.
— Пипец ты резкая…
— Что ты хочешь, Себастьян? Я опаздываю.
— К дочери? — его взгляд проскальзывает вперёд, будто невзначай.
Я тут же напрягаюсь, все мышцы в тонусе. Смотрю на него с яростью.
— Даже не смей угрожать моей дочери.
Он резко поворачивает ко мне голову. Его глаза становятся ледяными.
— До этого, надеюсь, не дойдёт.
— Даже не думай. Говори, зачем приехал, и катись к чёрту.
— Ты должна убрать одного человека.
Я уже готова взорваться, но он затыкает меня взглядом — тяжёлым, давящим.
— Я знаю, кто ты. Я знаю, на что ты способна. И не поверю, что не справишься.
— Справлюсь. Но не буду. — отрезаю.
— Арт был прав… — он усмехается с какой-то горечью. — Ты до жути упрямая.
Имя Арта будто ударяет меня в живот. Сердце сжимается. Я так старалась не думать о нём все эти годы. Сколько раз вытирала его из памяти. Бесполезно
— Мы о нём говорить будем? — стараюсь сделать голос ровным, будто мне всё равно.
— Твои глаза выдают тебя, Малия. Ты скучаешь по нему.
— Хватит. Выйди. У меня много дел.
— Послушай… Пожалуйста. Сделай это не ради меня, а ради девушки, которая сейчас страдает.
Я сжимаю зубы. Голос стал ледяным.
— О какой девушке речь?
— Есть один влиятельный ублюдок. Он никуда не выходит, всё контролирует из дома. И у него есть дочь. Он издевается над ней так, что даже описать сложно… — он тяжело вздыхает. — Мне нужен человек, который не промахнётся. Есть только один шанс.
— И ты хочешь, чтобы это была я? — я смотрю в окно, не поворачивая головы, но внутри всё уже клокочет. Я знаю, к чему он ведёт.
— Ты знаешь, чего я хочу.
— У тебя есть люди, деньги, связи. Ты можешь всё сделать сам.
— Но нет никого такого, как ты.
— Ты хоть понимаешь, что просишь невозможного?
— Я прошу тебя ради неё. Она надеется на тебя. И я тоже.
Я чувствую, как внутри всё сжимается. Я давно ушла из этой жизни. Оставила за спиной кровь, оружие, страх. Но…
Если я откажусь — пострадает она.
Я закусываю губу, закрываю глаза, злюсь на себя за слабость. Потом выдыхаю:
— Ладно. Один раз. И всё. Ты пришлёшь мне доказательства, всё, что подтверждает твою историю. Без этого я пальцем не шевельну.
— Я всё пришлю. Обещаю.
— И ты клянёшься, что никто — НИКТО — не узнает про меня. И про мою дочь.
— Клянусь. Ни одна душа.
— Хорошо. Жду.
— До встречи, Малия.
Он выходит. Я остаюсь одна. Упираюсь лбом в руль, закрываю глаза, стараюсь выровнять дыхание.
"Это последний раз. Последний. Ради неё."
А перед глазами снова кровь. Взрывы. Крики. Он. Его голос. Его глаза.