— Мы ещё поговорим, — рычит Арт.
Себастьян поднимает руки, будто сдаётся, подмигивает мне и исчезает в толпе.
Предатель.
Арт разворачивает меня к себе, берет за талию обеими руками и продолжает танец.
— Ты улыбаешься ему так, как раньше улыбалась мне.
— Это просто вежливость.
— Раньше ты и мне "вежливо" смотрела в глаза… как будто я был твоим целым миром.
Я мягко убираю его руки и отступаю назад.
— Мне нужно в уборную, — бросаю и выхожу из зала.
Чёрт. Почему он? Почему именно он? Я же всё решила. Всё забыто, похоронено. А стоит ему просто посмотреть — и всё рушится.
Мне нужно держать себя в руках. Я не должна показывать, как он на меня действует. Но как, если сердце бьётся, как бешеное, стоит ему подойти ближе?
Так надо успокоиться.
Смотрю в зеркало, выравниваю дыхание. Поправляю макияж, стараясь стереть с лица то, что творится внутри. Чуть подкрасить губы — и снова в бой.
Выхожу обратно в зал.
— Малия! — Ренайра машет мне рукой.
Подхожу к ней. Мы болтаем ни о чём: платья, музыка, кто с кем пришёл. Я киваю, улыбаюсь — но только телом. Внутри я не здесь.
Мой взгляд скользит по залу, и вот он — Арт.
Я замираю.
Он не один.
Девушка рядом с ним, слишком близко. Она гладит его руку — как будто у неё на это есть право. Как будто между нами ничего больше нет.
Я чувствую, как внутри всё закипает. Грудь сжимает, в горле першит.
Серьёзно? Так быстро? Или… это просто назло?
Я отвожу взгляд. Пытаюсь снова слушать Ренайру, но её голос тонет в звуках музыки и моих собственных мыслях.
Он играет? Или это я просто всё себе придумала?
А если нет?..
Я делаю вид, что слушаю Ренайру. Киваю, улыбаюсь в нужных местах. Но всё внутри уже не здесь. Оно рядом с ним. С Артом. И с ней — той, кто не стесняется тереться о его руку, как будто он принадлежит ей.
А может, и правда уже не мой…
Слишком много воды утекло, слишком много слов не сказано. И слишком много — не прощено.
Он смотрит в мою сторону.
Мельком.
Невыносимо спокойно.
И тут же отворачивается к ней.
Улыбается.
Какой же ты… актёр.
Я поворачиваюсь к Ренайре:
— Прости, мне надо на минутку. — не дожидаясь ответа, иду прочь.
Не к нему. Нет.
Мимо.
Медленно, с высоко поднятой головой. Пусть видит. Пусть знает: я не стану устраивать сцен.
Но и забыть я тебя не смогу.
Не сейчас.
Он ловит мой взгляд — на долю секунды.
Молча.
Но в этом взгляде — столько, что сердце снова срывается с ритма.
Ну почему ты просто не подошёл?..
Почему ты снова выбрал молчание?..
Я выхожу на террасу.
Ветер. Тишина. Свежесть.
Только здесь я могу дышать.
Я стою на террасе, опираюсь на холодный мрамор перил. Глубоко вдыхаю. Воздух режет лёгкие, но это лучше, чем гореть изнутри.
— Ты выглядишь так, будто хочешь сбежать, — звучит знакомый голос за спиной.
Я не оборачиваюсь сразу. Знаю, кто это.
Себастьян.
— А если я уже сбежала? — говорю я, всё ещё глядя вперёд, в ночь.
— Тогда ты выбрала плохое укрытие, — он подходит ближе, но не нарушает моё пространство.
— Почему?
— Потому что я тебя нашёл. А если уж я — то и он найдёт.
Я смотрю на него — и впервые за весь вечер чувствую, как напряжение чуть отпускает.
Он не давит. Не лезет. Просто есть .
— Спасибо, — выдыхаю.
— За что? Я же даже не пошутил ещё.
Я усмехаюсь сквозь усталость.
— За то, что не спрашиваешь, что случилось. Хотя и так всё видно.
— Мм, ну... скажем, я решил, что если тебе захочется — ты сама расскажешь. А если нет — мы можем просто молча смотреть на этот унылый пейзаж.
— Серб, — говорю я вдруг. — А тебе не было тяжело быть моим другом?
Он приподнимает бровь.
— Это что, попытка выгнать меня из френд-зоны?
Я смеюсь, качаю головой.
— Нет. Просто… я иногда слишком много тащу на себе.
— Малия, у тебя есть право быть слабой. Даже если ты об этом забываешь. Особенно — рядом со мной. — он подмигивает мне.
Я отвожу взгляд. Где-то в зале всё ещё музыка, смех, движение. А здесь — покой.
— Он был с другой.
Себастьян молчит, но его лицо меняется.
— Я видела. — Я говорю это тихо, как будто озвучить боль — значит сделать её реальнее.
— Ты всё ещё его любишь? — осторожно спрашивает он.
Я не отвечаю сразу.
— Да. Я просто… устала притворяться, что мне всё равно.
Себ обнимает меня одной рукой, легко, по-дружески, без подтекста.
— Тогда не притворяйся. Он любит тебя и все зависит от тебя.
Я киваю.
— Слушай, у тебя же была девушка… Эльза, если я правильно помню? — спрашиваю я, глядя на него в полоборота.