— Валера?.. — зачем-то уточняет он.
— Живой, как видишь, — я протягиваю ему руку, и Стёпа подлетает ко мне на всей скорости, почти впечатывая спиной в дверь позади. Он не только хватает меня за руку, но и прихватывает за плечи.
— Сука, — говорит Стёпа, и тут же ловит от матери по лицу полотенцем.
— Не матерись, щенок, — отчитывает его мамашка и с недовольным видом удаляется обратно на кухню.
— Зайдёшь? — Наконец-то отпустив меня, интересуется Стёпа. Я медленно качаю башкой.
— Не могу, братан, у меня важные дела. Я пришёл к тебе, чтобы одолжить немного деньжат. А потом пойду к Тарасу... за тем же. Как он там, кстати?
— Так ты не алё... — шепчет Стёпа и я вижу, как его челюсть превращается в квадрат с острыми гранями от напряжения. — Валер, я больше не общаюсь с Тарасом.
— С хуя ли?
— Это из-за него ты попал в больничку, — решает огорошить меня Стёпа. Я молча стою и жду обоснуя, но Стёпа не спешит делиться со мной информацией. Ему как будто бы тяжело даётся это всё. Ещё бы, мы дружили чуть ли не с первых классов, а тут такие новости. — В общем, — начинает он издалека, — Тарас слил тебя Лысому и Пыльному за пять рубасов. Оказывается, он тогда снова начал заигрывать с химкой. А в гараж дяди тебя послал, чтоб самому догнаться, ну, тип спиздить вес хотел, только не сам. Он в этом признался, после того как я к тебе в реанимацию съездил. Но он не думал, что пацаны тебя вырубят. И он почти что ревел, когда узнал, что ты в коме. Говорил, типа не предвидел, что всё так обернётся. Мне даже стало его жалко в моменте, но...
— Но?
— Но тем же вечером наши пацаны застали Тараса с Пыльным на трубах под бутиратом, — выдыхает Стёпа. — Тем же вечером я послал его нахер.
Всегда неприятно узнавать, что твой лучший друг тебя кинул. Но Тарас кидает меня не в первый раз, так что пережить и принять это оказывается куда проще, чем я мог себе представить. Хотя я несколько разочарован, что он предпочитает скользкую дорожку и готов положить болт на всё то, что у него осталось после первого срыва.
Я хлопаю Стёпу по плечу, пытаясь приободрить. Уж слишком у него жалкий вид.
— Спасибо, братан, — говорю, — за то, что поделился со мной. И за то, что послал Тараса.
— Я пойду за тобой, Валер, — кивает Стёпа. — Зачем тебе бабки, кстати?
— Я улетаю в Москву сегодня. У меня там дела.
— Ого, — охуевает Стёпа, — что за дела?
— Чуть позже расскажу. Пока что мне надо словиться с Тарасом.
— Ты всё-таки?..
— Ага. Он мне должен, — я обнажаю зубы и снова хлопаю Стёпу по плечу. — Так что с тебя денег ноль, дружище. Тарас отдаст.
***
Шлёпая по радиоактивным лужам Муторая я устремляюсь в самый южный район, до которого обычно дохожу за семь минут бодрым шагом. Но из-за обильных нагрузок после пробуждения, я чувствую себя слегка паршиво и преодолеваю всё расстояние вдвое дольше. В итоге минут за пятнадцать я наконец-то дохожу до дома Тараса. Но что-то мне подсказывает, что вечером дома его не найти. В окнах свет не горит. Ни на кухне, ни в спальне. Очевидно, этот уёбок снова на трубах. Снова в говнину, или скоро будет там.
Я разворачиваюсь на мысках кроссовок и двигаю к трубам через парк, сквозь колючие кусты, цепляясь штанами за шипы. Немного пройдя по освещённой улице, я ныряю в тёмный подлесок и иду так ещё минуты три по темноте. Прошлый опыт хождений в темноте должен был научить меня не шляться в сомнительные места в одиночестве, но страха я не чувствую. У меня есть цель, а когда есть цель, самое страшное — это её проебать.
Подходя к трубам я начинаю слышать голоса. Один из них точно принадлежит Тарасу.
Я отвожу в сторону раскинувшиеся ветви и выхожу на песчаную дорогу. Там три пацана: слева Пыльный, справа какой-то неизвестный чёрт, а по центру Тарас умастился на трубе и курит солягу через лампочку. Заметив меня этот уёбок начинает кашлять, как долбаный астматик.
Я двигаю к их компании и первым в мою сторону дёргается Пыльный. Я вижу, что он собирается что-то сказать, но мой летящий в его харю кулак оказывается быстрее слов. Пыльного отбрасывает на трубу. Неизвестный чёрт сразу съёбывает, ныряя в лесные заросли, как мальки под водоросли.
Я приближаюсь к Тарасу и сгребаю его за воротник, притягивая к себе максимально близко, чтобы заглянуть в его объёбанные глаза полные концентрированного мудачизма.
— Ты, — выплёвываю я, — Иуда.
— Валер, Валер, Валер, — тараторит Тарас, царапая моё запястье. — Давай попиздим. Ты всё не так понял! — На его губах цветёт радостная улыбка, но я-то знаю, что это не из-за того, что я вновь в строю. Он боится меня — читаю в прищуре бешеных глаз. И даже когда я встряхиваю его как нашкодившего кота, он не выпускает лампочку из руки, рассчитывая догнаться. Этот пацан потерян для меня, да и для мира тоже. Это оказывается куда болезненнее, чем я думал. Но всё затмевает злость. Я так зол, что едва себя контролирую.
— Слушай сюда, уёбище, — я ввинчиваю в его щеку собственный подбородок, говорю сквозь зубы, прям ему на ухо: — ты отдашь мне всё, что должен. Прямо сейчас. Со всеми процентами.
— Ты о чём, Валер?..
— Я о деньгах.
— Валер, ну... дело такое... у меня нет щас бабла, понимаешь? Я пуст. Совсем, — он упирается взглядом куда-то в пространство, видимо, уже ваще не способен шевелить мозгами. — Сорян, — добавляет.
Мы в темноте, и меня трясёт от ярости. Меня настолько захлестывает ярость, что как будто всё тело парализует. Это не только из-за дерьма с наркотой, в которое Тарас снова влез. Мне в голову кучей лезут воспоминания; все те разы, когда Тарас что-нибудь засирал, а я молчал, как прикрывал его жопу от уродов и как отбивал Тараса от ментов, как мы, сидя на этих же трубах, базарили о жизни и строили планы на ближайшее будущее... а потом он просто берёт и сдаёт меня Пыльному и Лысому за пять кусков.
Вдруг наступает тишина. Потом пара звуков у меня в ушах всё-таки появляется. Дыхание. Стук сердца. Я смотрю на Тараса. Он глядит на ебучую лампочку. И я не нахожу решения правильнее, кроме как съездить ему по роже. Первым ударом я рассекаю ему бровь. Он наконец-то бросает лапу. Следующим ударом я валю его на землю. Он прикрывает голову руками, но я же не уёбок последний, чтобы отправлять наркошу на тот свет, нет. Вместо этого я обыскиваю его карманы и подрезаю мобилу. Мне она сейчас куда нужнее, чем ему. Денег там всё равно нет... хотя даже жалкий сотен, что я нахожу в его джинсах, сейчас может решить мою судьбу. В крайнем случае потрачу на сигареты. С этой мыслью я отчаливаю, оставив на трубах все хорошие воспоминании о лучшем друге. Больше у меня нет лучшего друга. Поплачу об этом позже.
Быстро двигаясь к ближайшему ларьку, по пути я нахожу Пашу в вк. Отлично, думаю, был в сети пятнадцать минут назад. Я тут же бросаю ему запрос с аккаунта Тараса и пишу капсом следующее:
СЛЫШЬ
У ЛЮДЕЙ НЕТ ИНСТИНКТОВ
НО ПРЯМО ЩАС
ПРОЯВИ ИХ
Постучав в ларёк я жду, когда опустится окно. Благо, ждать приходится недолго.
— Чё те? — Спрашивает морда в окне.
— Сигареты, — отвечаю, протягивая мятую купюру.
Спустя ещё пару секунду мне протягивают пачку самого дешёвого курева. Я сразу пихаю сигу в рот и снова спрашиваю человека в окне:
— А на жигу хватит?
— Не.
— Ну, может хоть подкуриться дашь?
Тётка цокает, но зажигалку протягивает. Я беру её и кручу колёсико, отходя на пару шагов от ларька.
— Слышь, пацан, — доносится голос из окошка. Но я всё отдаляюсь, прибавив шагу. — Стой, гад! — А затем срываюсь с места, стремительно удаляясь.
Только спустя несколько домов, завернув в освещённую подворотню, я прикуриваюсь. Снова заглядываю в вк. Сообщение прочитано, но Паша молчит. Я отправляю следом:
БЛЯ Я В МУТОРАЕ МУЖИК
ТЫ БЫЛ ПРАВ НАСЧЁТ ОТЧИМА
ЛЕРА В ОПАСНОСТИ
КУПИ МНЕ БИЛЕТ В МОСКВУ