– Я слишком хорошо тебя знаю, выкладывай на чистоту, в чём на самом деле дело, - заявляет подружка ехидным тоном.
– Не в чём, а в ком, - поправляю её. – Я залипла на директоре завода. Пошла туда просто по приколу, а когда увидела его...
– Только не говори, что ты влюбилась, - перебивает возмущаясь.
– Нет, конечно! Под словом залипла, я думала, ты поймешь, что я имею в виду. Он офигенный, мой типаж и ежемесячный доход, как ты понимаешь не маленький.
– Ясно, очередное развлечение на выкачивание денег, - констатирует факт догадливая Марта.
– Не совсем. Всё, что мне от него нужно, это горячий песок под ногами и шум моря, - мечтательно говорю в ответ.
– В смысле? Ты на море с ним хочешь?
– А что? Давно не видела моря, хочу отдохнуть хотя бы пару дней.
– Как ты себе это представляешь?
– Ой, а то ты не знаешь: влюбляешь в себя и вертишь объектом, как хочешь, - уточняю для этой непонятливой.
– Да в том то и дело, что знаю. Ен, ты же понимаешь, что с ним придётся делать за это, ты же не такая.
– Ой, всё я прекрасно понимаю, да и кто сказал, что до этого дойдёт. Вспомни поклонники ради меня готовы обычно на всё, один даже заграницу на халяву возил.
– Это была Белоруссия, - с недовольством и упрёком напоминает мне Марта.
– А ты попробуй, раскрути мужика хотя бы в соседний город тебя свозить за красивые глазки, тогда и будешь возмущаться.
– Я не возмущаюсь, но ты так это преподносишь как будто тебя в Париж или Милан свозили...
– Слышь, - не удерживаюсь от предъявы. – Он мог свозить меня куда угодно, но ты прекрасно знаешь, что я всегда хотела погулять по Минску.
– Да знаю, а ещё помню, что Париж или Милан он бы не потянул, - хихикает в трубку подружка, вот умеет же подколоть. – Что-то мне подсказывает, что если вдруг чего, то ты с ним не против, угу.
– Не знаю, - тяжело и задумчиво вздыхаю в ответ. – У меня первый раз такое, я не могу себя контролировать рядом с ним, не понимаю что со мной.
– По-моему, кое-кто, всё-таки залип, - опять ухмыляется любимая собеседница.
– Перестань, ты же меня знаешь, - оправдываюсь, зачем-то. – Прикинь, я сегодня как дура два часа фасад украшала, а это чмо даже не оценил, увидел меня случайно и убегал, как от холеры.
– Ты что так хренова, накрасилась, - слышу ржач в трубке.
– Очень смешно, ржака абассака просто.
– Не злись, - сквозь смех выдавливает из себя подруга. – Просто я представила эту картину, - и снова непереставаемый гогот в телефоне.
Вот и поговорили.
А я так надеялась на поддержку, но хоть посмеялись от души. В принципе, на что я ещё могла рассчитывать, это же Марта, она в основном только и может, что прикалываться и ржать.
Иногда, хорошо поднятое настроение – важнее бессмысленного совета.
Глава 7
Ена
В кабинете уютно и светло, странно, почему я раньше этого не замечала. Почти полдень, а Стаси ещё нет. Открывается дверь, но входит не она.
Это он.
Как всегда: мил, сдержан, и чертовски сексуален.
Хочу его. Каждой клеточкой своего тела, хочу прямо сейчас.
Ничего не говоря, Антон, будто читая всё по одному взгляду, (а может, это у меня на лбу написано) подходит ко мне вплотную. Левой рукой касается поясницы, притягивая ближе к себе. Отступать некуда, да я и не собираюсь. Правая ладонь скользит по лицу, отодвигая волосы. Губы касаются шеи, обжигая. Когда он плавно спускается ими вниз, меня прошибает разряд электрического тока. Пальцы ловко справляются с одеждой, и через секунды платье-халат падает на пол, в то время, когда сильные, но такие нежные руки, приподнимают за ягодицы и сажают на стол. Он целует: страстно, нежно, горячо, сжимая груди. Напряжение такое, что, кажется, будто вот-вот взорвусь на миллионы атомов...
Неожиданно, мой взрыв, прерывает, не менее оглушительный шум, который доносится совсем рядом, но не понятно откуда.