меня обратно к вам вернуть.
Ваша любовь – одни сплошные пытки,
моя любовь вас убивала по чуть-чуть:
чуть-чуть вас задевали мои мысли о свободе,
чуть-чуть вы ревновали сразу же ко всем…
Спасибо вам за ваши страсти, но я вроде
не знаю как их принимать и, главное, зачем.
Любовь эта, конечно, наши души искрамсает —
вернее, её горестный последний вздох —
и, главное, никто из нас пока не знает,
как эту боль переживёт.
Но я, надеюсь, не растаю,
но я, надеюсь, не вернусь…
Но почему же вы, не отпуская,
целуете меня словами: “Не сдаюсь…”?
17.12.2021 г.
Творчество
«Карандашные опилки летят из-под моих рук…»
Карандашные опилки летят из-под моих рук:
сколько мне стоили часы этих сладостных мук!
Сколько отдала во имя всех этих слов!
Никто так к следующему потоку не готов, как я готов…
“Завтра” моё станет чьим-то “хочу ещё”,
всем наплевать, в какие рамки ты заключён,
сколько заплатишь за каждый свой звук:
ты – Писатель, так пиши хоть кровью из рук.
И ты будешь писать, не потому, что этого кто-то хотел,
а потому, что без этой страсти сам не сумел…
Кто-то, наверное, не доглядел,
вручив в мои руки твёрдый стержень – не мел,
что исписался бы быстро и стёрся в ничто.
В моих словах буду не только я. Будет ВСЁ.
23.09.2021 г.
«Что такое поэзия…»
Что такое поэзия?
Это Дар Бога. Магнезия.
Сила природы, творчества сила.
Поэта, но не поэзию поглотит могила.
Поэзию, но не поэта прочтут поколения,
поэзию, но не поэта обойдёт чаша тления,
поэта, но не поэзию обозначат именем…
Сеятеля не путайте с семенем.
Сеятель – лишь человек: кожа и кости.
Семя – корень врастающий в век, в мощи.
Сеятель будет бросать, семя – расти: у всех свои роли.
Кто бы и как с чем ни спорил:
пишущий музыки форму неволен,
он не творец – он антенна. Всего лишь.
Антенны меняются. Не меняются волны.
И волн не миллионы… Их тонны.
Под весом подобным прожить и не сломаться —
высшее счастье.
Под прессом не быть – прессом быть —
единственное лекарство.
Непонятым существовать в мире эфира —
вот то, что нам, ни больше ни меньше, напророчила лира.
21.02.2021 г.
«Поэтов больше нет. Вот так вот строго…»
Поэтов больше нет. Вот так вот строго.
Есть популисты, прочий бред… Поэтов нет.
Кто-то,
возможно зоркий, скажет: “Как же нет?!
Ты ведь – поэт!”. Поэт. Но кто я? Знаешь? Нет?.. Дарован
талант поэтики великой так немногим…
Порой один куплет – конец дороги,
порой и сотни слитых в рифму слов – всё не начало.
Кричу: “Поэтов нет! А если есть – их мало!”
Как пороха, которого в патронах не хватает,
как снега талого в апреле, что не тает,
так мало, что имён и лиц лишь единицы…
А без поэтов мир, как недалёкий царь, без преданной десницы
падёт, сначала духом, дух поверженный сразит и тело…
Как без поэтов, люди, вы прожить хотели?
Недолго только если, как без кислорода…
Отсутствие поэтов в мире вам не простит природа.
02.02.2021 г.
«Мои слова летели из мыслей и вылетали из уст…»
Мои слова летели из мыслей и вылетали из уст.
Когда-то их услышат или прочтут – пусть.
Никто не бывает так полон и так же пуст,
как автор слов, не знающий все их до дна наизусть.
Никто не бывает так счастлив и так одинок,
как пишущий днём и ночью пророк,
что слова немые подумав только – изрёк
на папирус, на бересту, на скрижаль и листок.
И вроде бы всё хорошо: прошёл день,
я всё ещё человек – не дух и не тень,
а значит всё ещё есть безумный шанс
прожить день не бездумно. Здесь и сейчас.
И значит я буду жить наверняка —
в этом радость моя и моя тоска —
до тех пор, пока твёрд разум мой и тверда рука,
что пишет вслепую и во всю ширь раскрыв глаза,
слова – слова – слова… Слова и…
Слова.
14.06.2021 г.
«Я чувствую, что я расту…»
Я чувствую, что я расту.
Не вверх, не вбок. Куда-то выше.
И скоро перейду черту…
Я с каждым шагом ближе,
я с каждым взмахом своего пера
всё по-чуть-чуть черту стираю.
Стеря её, я навсегда
себя найду. Себя оставлю.